POBREZA SUMERGIDA

Lo bueno de esta crisis es que tiene vergüenza y por eso le dá vergüenza expresarla en la calle. Es una crisis digna, vive bajo su techo, habita piso con todas sus comodidades, incluso paga religiosamente la hipoteca y se queda antes sin comer. Es una crisis que se ha quedado encerrada en la calidad de una vida estafada o en la quimera de una calidad cuyos intereses había que devolverlos con el coste de la propia vida. Es una crisis pudorosa y callada que pasea triste por la calle engañándose a sí misma con sus apariencias. Es además una crisis que ha maquillado el mito ibérico de la envidia: no se alegra del mal ajeno, es que lo siente como propio en sus carnes… y lo peor, esperando en el quicio de su puerta a que vengan los enterradores. La tristeza del bien ajeno ha dejado de ser pecado capital, para convertirse en vergüenza, vergüenza de los nuevos pobres que no quieren reconocer que han cruzado el umbral del fracaso. Miedo ahogado en las bañeras y “yacusis” de los que sienten la angustia de vivir por encima de sus posibilidades; Vergüenza de un ocio impuesto por la ruina del paro, que se sienta incómodo a mirar alrededor sus propias comodidades. Es una crisis en principio silenciada, que sufre ahora el silencio de desviar la mirada hacia otro lado, que se consuela a sí misma con el consuelo de los otros, vecinos que al encontrarse en el ascensor ya no agachan la cabeza sino que levantan la frente para leer los mismos pensamientos. Es una crisis pudorosa y doliente, solidaria y digna de lástima que pasea por las calles de su ciudad, reflejando la recalcitrante realidad anunciada en los escaparates: Se Vende, Se alquila, Se traspasa sin solución de continuidad en las persianas cerradas a cal y canto. No hay mal que por bien no venga y de todo se aprende en la tragicomedia de la vida o en el melodrama de esta crisis histórica, donde la sociedad del “bienestar” ha vuelto a quitarnos el caramelo de la boca para dejarnos parados frente al televisor de plasma –metáfora a domicilio de los contenedores de basura- pero a pesar de habernos cogido desprevenido y dispararnos a la espalda como hacen los cobardes, esta vez estamos lo suficientemente mentalizados y preparados para concederles ningún tipo de justificación a los incompetentes que nos gobiernan y ellos saben en el fondo de sus más íntimos despropósitos, que su vergüenza política es infinitamente inferior a la vergüenza moral que sentimos los ciudadanos.

Molesta, TODO molesta...

El estruendo de un cohete a las ocho de la mañana, entre el rugido de motores y la acústica del tránsito…yo me cago en los muer, me asomo a la ventana veo un gallardete celeste con una imagen, lo rodea un grupo de devotos con velas rezando en voz alta…me entran ganas de tirarle un cubo de agua (que digo un cubo, el reloj de bronce que tengo en la peinadora)..¡es que no paran, no paran!…cuando no es una procesión con cornetas y tambores, es una caravana de carretas, un rosario de la aurora, un vía crucis. El día menos pensado se van a echar a la calle los ecólogos, los agnósticos, los anticlericales, los ciclistas, los pescadores, los cazadores, los emepetistas corredores, alternadores de culturas, los futuristas, los hippys y los gilipoyas mismos y van a organizar una procesión más solemne y ruidosa que la cabalgata del orgullo gay. Con el siguiente estallido, los perros comenzaron a ladrar de miedo y se multiplicaron los ruidos mezclados en una horrible maza de avemarías, claxon, ladridos y silbatos de la policía local intentado regular el caos de tráfico. Como en esta ciudad pasa, y nunca se sabe por donde aparece y desaparece la gente, se deshizo la bulla se hizo la calma rutinaria que se ríe de sus propias molestias. Volvía del trabajo por llamarlo de alguna manera, cuando por la ronda Sur, un amplio dispositivo de la Policia Local con sus llamativas luces de gálibo cortaba el tráfico: Casi un centenar de carriolas polvorientas volvían del camino del rocío, ocupando kilómetros desde Bellavista hasta la Ronda del Tamarguillo, rumbo a la pará de la Hermandad de Granada. En pleno atasco, los relojes marcaban las 14, 45 de la tarde y lo que es peor: 37º de temperatura….La cultura de esta ciudad –dicen- que se puede permitir esos lujos, lo avalan la tradición hecha puta costumbre de joder a los más jodidos. Poco después en Triana, la tarde se las pintaba de rosa y celeste. Un colegio entero con más de mil personas (que digo mil, trescientas mil), entre niños, profesores, curas, abuelos y manolas d tocadas con mantillas blancas, copaban la calle San Jacinto, desde Condes de Bustillo hasta la calle larga, dándole la razón al ínclito Torrijos, sobres las excelencias del imponderable carril Bici. Y es que hay gente –como yo digo- que les molesta todo, que no saben respetar nuestras costumbres y tradiciones de toda la vida…claro como ellos todavía se permiten el lujo de ir a trabajar no saben cómo divertirse. Verás como mañana protestan también con la vuelta de las carretas. ¡qué barbaridad!

¡Vente al ROCÍO, Pepe!

Sí, anda hijo, Pepe…vente al Rocío, Pepe Luis Rodriguez ZP y que te acompañe el otro Pepe, el Presidente de los Andaluces…verás qué arte y aprende –Pepe- aprende como se campea y nunca mejor dicho una CRISIS, echándose al camino, con poderío, con tronío, con todos sus alardes y por supuesto sin RECORTES ni TIJERETAZOS, que en el Rocío, los únicos recortes son de jamón para el puchero y los tijeretazos a los chocos pá echárselos a las papas. Vas a ver tú –Pepe- el pedazo de energía que en el rocío se derroche; ríete tu de la energía sostenible y de las nuevas tecnologías. Donde se ponga una carreta de bueyes, has visto tu algún vehículo más ecológico –Pepe- y sus conductores…anda mira y pregunta –Pepe- pregúntale a un “boyero” (que es como se llaman sus conductores)…pregúntale por los 3.000 pavos que se va a llevar libre de impuestos en una semana, igualito llevan la cara que los empleados de TUSSAM…no ves que dá gloria verlos. Aprende –Pepe Luis- aprende bien como se campea la CRISIS en Andalucía: Mira los peregrinos de todas las edades y condición, que quieres andar un ratito tras del Simpecao, ppues ala, no pasa nada, se trago un poquito de polvo, se pone uno el pañuelo a la bandolera (de eso sabrás tu mucho, que te voy a contar); que te cansas, pues nada más tenemos que avisar al empleado del 4x4, que te recoja; te montamos en la jardinera y vengan platos de jamón, gambas, queso, mortadela (para los niños). Mira –Pepe- pura energía sostenible: tiradores de cerveza, garrafas de tinto, refrescos, baño con agua caliente y lo último: el aire acondicionado (sí mire Vd., que en Andalucía hace mucho calor a mediodia por el campo). Pepe –lo que yo te diga- ¡vente al rocío!...será por hermandades, tienes donde escoger (con lo que nos gusta a los rocieros darle una vara y más a todo un PRESIDENTE, deprimido, pero PRESIDENTE). Tu no te preocupes por nada –relájate, Pepe- olvídate de los gritos y maldiciones que te van a dedicar, en los próximos días, los líderes sindicales al frente de las anunciadas movilizaciones…que los únicos gritos que vas a escuchar aquí son los ¡Viva la Virgen!. Tampoco te viene mal rezar, algun que otro rosario vespertino, sobre todo con la que te está cayendo…
Pepe, lo que yo te diga:¡vente al Rocío! Y ríete de la CRISIS, que tu para eso tienes experiencia: vamos que te creías que este año iban a quedar casas libres en la Aldea –pues ¡toma ya!- “over bukin”,,,aquí no hay RECORTES –mi alma- crece la economía sumergida por arte y gracia del “pocito” del Rocío y se dispara el consumo de velas de promesa un 10%...¡qué poderío, Pepe Luis…que poderío!

BETIS, nuestro que estás por los suelos...

Quien me va a curar mis emociones/quien me va a pedir que nunca te abandone/quien me tapará esta noche si hace frío/quien me va a dejar el corazón partío….Será porque tu escudo se ha vuelto un logotipo que no pincha ni corta el corazón de los que ni sudan tu gloriosa camiseta…Será porque el Estadio, se ha convertido en “bumeran ”frío y desangelado donde se escapan las pasiones por el callejón de los sueños inconclusos…Será porque tu Presidente sólo preside los palcos donde se agacha la vergüenza a recoger migajas de tu centenaria historia…Será porque quien te manda ejerce de dueño con sus acciones y no con las obras que siempre fueron tus grandes amores…

...será -como dijo el poeta- porque mi niñez, sigue jugando en el Villamarín encalado y no curtido en grandes bloques de cemento que dejan la fuente pequeña, siendo la fuente mucho más grande en vida y esperanza, como siempre ha sido...será porque hablar de ti, supone un esfuerzo de nuestro orgullo, más que el orgullo intrínseco que apretaba el nudo a la garganta cuando sonaba tu nombre....Será porque no ha pasado nada que no ocurriera a lo largo de tu legendaria historia y nos hayamos razgado las vestiduras del "mucho Betis", olvidándonos que nosotros nos partimos la camisa eterna del "manque pierda".

Con esa camisa gloriosa que hoy cumple 75 años, rota y sucia por la lejanía del Señor de los tres anillos, invoco tu nombre para ver si nos devuelve el eco de la cercanía, ese que ocupa un gol-sur que vive a la altura de la vieja guardia; OH BETIS, BETIS, BETIS, Betis nuestro que estás por los suelos...santificado sea Tu nombre...devuélvenos tu reino; ese reino de entrega y sacrificio que perdonaba nuestras mutuas ofensas a cambio de defender los colores. No nos dejes caer en la fácil tentación de avergonzarnos de la verde Esperanza y la blanca pureza que siempre hemos llevado por bandera. Devuélvenos el ánimo de soñar como auténticos ganadores a cambio de la ambición por triunfar como deplorables mercenarios y líbranos del mal. Que bajar de categoría no significa perderla.

INDICIOS DE RECUPERACION

Despotrican los magníficos de “Vocento” en su patio bajo el amparo de las tres letras contra el régimen del “mangaso” y las facturas falsas, contra los contratos a dedo de la Junta de Andalucía y el Alcalde (que nunca estuvo aquí), ni le dá la gana de dar explicaciones acerca de su viaje fantasma a la cuna del imperio Otomano…

Despotrican las hienas de la prensa rosa en los programas basuras (sálvame de luxe y la apariencia), no me montes en la noria que me mareo y cuénteme los cuernos que le adosaron en su cabeza después del maltrato de género, el dinero blanqueado y sus días en la cárcel, que le han hecho acreedor a la distinción de vender exclusivas y fotos robadas, siendo un auténtico delincuente o delincuenta.

Despotrican del gobierno y su presidente, que vive de la propia crónica de su muerte política anunciada con indicios de recuperación y datos….sobre todo, datos…y despotrican de la oposición que no estudia adecuadamente sus oposiciones, dilapidando la abrumadora mayoría de electores que perdieron la fe, con los escándalos y corrupciones del caso “gurkel” y otras hiervas que no crecen en el campo.

Despotrican los líderes Sindicales, aunque los Sindicatos sean de juguetes, más falsos que los contratos basura de los trabajadores y solo luchen por las empresas multinacionales y los funcionarios de la nación, los únicos que al parecer están fijos aunque no den esplendor y digamos sean tan limpios como la R.A.E.L

Y todo el mundo despotrica con más razón que Belén Esteban, heroína nacional que abandera el interés de las Agustinas de Aragón de España, que reivindican eso de que la televisión está hecha para divertirse. Que no es plan de que yo venga a mi casa, jartita de trabajar y me encuentre a mi marido asustadito –el pobre mío- con las noticias que escucha: que si más de un millón de personas no cobran ningún tipo de ayuda; que el índice del paro ha rebasado el 20% (decía Carrillo que el 10% bastaba para provocar una guerra civil) ¡que horror!...que si el endeudamiento público; que si el fracaso de la Educación; la violencia de género…yo, como dice mi vecina del 5º, me voy a ver a mi Jorge Javier y a mi Belén Esteban, que por lo menos aportan soluciones: denuncian públicamente los malos tratos, abogan por la libertad de expresión y defienden las causas homófogas, además de colaborar con distintas ONEGs., donando parte de los pingues beneficios que le reportan tantas toneladas de televisión basura.

Pensándolo bien: ¿a que va a tener razón Antena3, que convierte en éxito todas sus mierdas?, como el programa del Club del Chiste- hay que reirse a la fuerza, para no despotricar, como dijo en tono irónico la desperdiciada actriz, Anabel Alonso: “esta es la Generación del ó-ó: o pagas la luz ó pagas la hipoteca”. Pena que no tenga edad este Zorro para despotricar con mi fiel caballo Trueno.