El corral del Arzobispo

En tierra de nadie

2011-12-20T16:28:00.001+01:00

Estás en “tierra de nadie”, sientes una opresión inexplicable, crees que te duele el corazón y un hormigueo recorre tu torso, desde el estómago al esternón. Te preguntas si ha muerto el amor, se ha roto o quizás esté sedado. La inquietud te perturba y la mente te traiciona con preguntas hirientes a las que quieres encontrar respuestas lógicas. Es verdad que has amado egoístamente, es verdad que no has sabido cuidar del jardín donde estaban dispuestas a crecer las más exhuberantes flores, Es verdad que los árboles abandonados no dan buenos frutos; que no sembrastes más que la duda y el desconcierto, la inseguridad y el pesimismo...pero tambien sufriste, sufriste porque la persona que más amabas no entendía la expresión de tu lenguaje, no acababa de descifrar el contenido de tus cartas de amor; la luz de esa mirada que la buscaba por todas partes, aunque no era capaz de llamar su atención. Claro que sí, que la querías con locura; que te morías de celos, cuando hablaba con tanto desparpajo como rigor, con aquellos amigos del infierno que sólo pretendían un favor a cambio de tantos interesados favores. Estabas locamente enamorado de su arrogancia, de su seductor descaro; de la fuerza irresistible de su voluntad, pero sobre todo de esa belleza natural y la hermosura que atesoraba, tanto como persona, como por en ese físico sensual y salvaje cuya silueta se enardecía a la luz del sol. Amores contrariados, amores de fábula que exprimen el jugo de la autenticidad y no caen en la rutina, porque la misma la rutina los lleva a naufragar en deriva. Ya sabes lo que se siente pisando “tierra de nadie”, te quieres beber la vida sorbo a sorbo y sólo le extraes el sabor de una mala resaca. Quieres volver a ilusionarte, escuchar las palabras gloriosas de una declaración o declarar públicamente la necesidad de cariño, pero ahora no hay palabras, porque suenan trasnochadas o falsas y las caricias son demasiado previsibles; crees que te duelo el corazón y el alma, pero lo que en verdad te duele es el tiempo vivido tan intensamente como desaprovechado y quisieras volver a los momentos inenarrables, saltándote todo los inútiles preámbulos; dar para recibir, recibir a la máxima potencia, porque en el Amor, se recibe siempre más de lo que se da, por eso te preguntas una y mil veces, el porqué del motivo que te ha situado en esta “tierra de nadie”y hasta te atreves a sacar una nueva y dolorosa conclusión: El amor que no consigue contentarse mutuamente ¿es amor?, porque si es así, merece no una , sino la más infinita oportunidad.

No huyas del Amor que quieres

por otro que tu deseas

quimera que serpentea

en fantásticos laureles

termina bien los deberes

que te dicta el corazón

no hagas caso a la razón

y obedece a tus sentidos

no vaya ser que has vendido

remedio por curación.

Miserablemente aCuñada.

2011-11-24T16:37:00.000+01:00

Venía la miserable

y se convertía en miseria

todo lo que ella tocaba

por su miserable cuenta.

Miserable su sonrisa

dentuda granada abierta

miserable su peluca

canosa calva alopécica

y miserable su aspecto

de beata pedigueña

que conservaba vestidos

con más años de cincuenta.

Venía la miserable

y la miseria con ella

amontonada y cantante

avaricia lisonjera

apuntando cada céntimo,

cada cifra, cada décima

en las hojas miserables

de su raída libreta.

Y al pasar la miserable

dejaba un halo de mierda

que al punto se amontonaba

en su abultada despensa

digna de un economato

de los tiempos de la guerra
pero solo para verlo
engordar con su miseria.

Venía la miserable
y por más que se escondiera
de alta costura y calzado
bajo vestidos de seda
era mona disfrazada
de señora postinera
cuyo aliento miserable
espantaba hasta a las fieras.

Y llegaba hasta tal punto
el nivel de su miseria
que disfrutaba juntando
hasta la antigua peseta
tal era su patrimonio
que al amor le sacó renta
a la caridad intereses
crédito a la penitencia
llegó a sacarle provecho
a su misma sangre, a cuenta
de miserables cuidados
para enriquecer su hacienda.

Y así como el que no quiere
-las cosas de pordiosera-
fue nadando en la abundancia
pero la fábula enseña
que algún día por más rica
que tu lápida se lea
yacerás sola en el suelo
enterrada en tu miseria.

FROILAN CUM LAUDEN

2011-11-11T15:30:00.004+01:00

Repite un eco la aurora

que estremece hasta el poniente

¿Será Doctora en presente

la futura precursora?

Le habrá llegado la hora

de empapelar su bufete

con el Título que añora

presidir su gabinete?

¿Le habrá llegado la hora

baladí de Angela Merkel

a esa eximida aduladora

que presume de laureles?...

¿Será Doctora: ¡DOCTORA!

Tocada con el birrete

por fin de una vez por todas

la que siempre está en umbrete?...

¿O habrá que sufrir demora

una más de treinta y siete

primaveras que atesora

para agrandar su expediente?

Aunque si la dicha es buena

nunca es tarde, ¡mequetrefe!

¡encomio de empuñadora!

¡despechada e insolente!

¡virtuosa difamadora!

y emporio maledicente...

Serás insigne Doctora

y aunque la gloria cubriese

con irrefutable fama

la cátedra donde ejerces

el Sol te descubriría

porque escrito está en tu frente

que si sales triunfadora

de prisión... son los billetes

de quien pagó tu fianza

a pesar de odiarla a muerte...

Así, cualquiera ¡Doctora!

se doctora de esa suerte

malversando en su persona

la "legítima" de quienes

arrebataste el Derecho

que en justicia pertenece.

Pero...te digo doctora,

que el señorío no se adquiere

por títulos nobiliarios

que cuelgues en tus paredes...

mira, si eres miserable

que ni siquiera posees

la HUMILDAD, que sólo otorga

el mayor de los placeres:

y eso, "futura Doctora

del pretérito o presente"

Se lo impone el rectorado

de la vida a los DECENTES.

Dios olvida a los que ama.

2011-09-22T13:01:00.000+02:00

Que nos creemos que la felicidad es como el amor, aquello de lo que todo el mundo habla sin conocerlo. Pobres cretinos los que pensamos que hemos llegado a cualquier decisión, antes de aceptarla, cuando en realidad nisiquiera hemos pensado nada. hay un amigo por ahí, que me lanzó una frase incisiva: "Dios olvida a los que ama" o algo por el estilo, porque mira que ayuda Dios a los que no lo necesitan y a medida que menos lo van necesitando más les ayuda, sobre todo a olvidarse de que son hombres, antes que traficantes de la comodidad. Que nos creemos que vamos a encontrar la felicidad-vulgo-amor- tan solo porque hemos salido a buscarla. La felicidad ya la tuvimos en nuestras manos distraidamente, no hay más que poner en hora el reloj del recuerdo; un reloj que se para en los buenos momentos pero que se descompone y canta hasta los cuartos con precisión suiza y tenebrosas campanadas, cuando intentas observar la mala hora de los peores recuerdos. Fíjate como son los recuerdos de traidores y desalmados que te balancean en la hamaca del tiempo para que sueñes la placidez de tus momentos de gloria, todo el mundo ha tenido más de un minuto de gloria si se asoma al mirador buscando la luz...¡todo el mundo!, en cambio si andando el camino le puede la tristeza de las falsas prisas y el vértigo de la responsabilidad descompensada, se perderá en la profundidad de un bosque que se cierra herméticamente, incluso antes que la oscuridad le sorprenda con los nudos del aire. Saber mirar es parte del secreto, no hacia donde debes, sino hacia donde quieres, hasta que te convenzas por tí mismo, que nadie es culpable de sufrir las consecuencias de tus acciones, sino más bien -inocente- de haberlas padecido por defecto de amor. Cuando uno piensa tanto en la felicidad del otro, cuando a uno le preocupa tanto el bienestar del otro, cuando uno parece perdido en la indiferencia de la soledad mejor acompañada, termina queriendo empezar de cero. Eso no quiere decir que el tiempo es perdido, sino que el tiempo no sirve para otra cosa que lo que tu quieras emplearlo. La naturaleza nos enseña la verdad hecha rima becquerina: "volverán las oscuras golondrinas"...pero aquellas que aprendieron nuestros nombres..."esas no volverán". Los que volvemos queremos ser otros, porque nunca quisimos reconocer, que siempre seremos nosotros mismos.

Memorias del Zorro

2011-09-08T10:48:00.001+02:00

La Sra. Marquesa.- 1ª parte

La Señora marquesa murió como en realidad quiso pero no lo había deseado nunca, en una cama neobarroca, tallada y prestada por los que tanto vilipendió, después de recibir inconcientemente y en contra de su voluntad, los santos sacramentos y la bendición de SS. Salió con los piés por delante de la casa que siempre ambicionó pero que nunca queria haber habitado, en un ataud de madera nogal lacado, modelo egipcio. Nadie derramó una sóla lágrima por ella y hasta la única persona que lo hizo en público, llevaba sus apellidos prestados. El marqués heredero, su benemérito hijo, Pío Nono Cabeza de Vaca, había cuidado a la difunta madre, con honores de gloria y santidad y la complicidad de su abnegada esposa, la muy noble y leal Sra. Doña Escolástica Golon, velando con verdadera misión pontifical, guardar bien las apariencias.El día del óbito, Pío Nono Cabeza de Vaca, recibió el deseado baño de multitud en forma de duelo, en el lúgubre patio de la estancia –un panteón marmóreo de origen romano, rehabilitado en pleno centro de la capital- que había heredado legítimamente en concepto de gananciales por parte de su ferviente esposa, doña Escolástica y que el futuro Marqués, se había encargado de reformar y adaptar de acuerdo con su pueril obsesión de codiciar los bienes ajenos, no tanto para calmar sus celos enfermizos, sino más bien para exasperar –aún más- su perniciosa disconformidad vital. Muchos años antes, la difunta marquesa, había renegado de su díscolo hijo menor a quien quería con locura contrastada, por la obstinada costumbre de negarse a admitir la verdad, disfrazándola con las innumerables máscaras de la mentira. Lo que más le había dolido en el alma de la Sra. Marquesa, había sido la traición perpetrada por su díscolo hijo pequeño, traición que consistía para la difunta Marquesa, en desenmascarar la verdad por encima de la piadosa devoción que un hijo debe guardar al “cuarto mandamiento” . Acostumbrada al lujo y la comodidad, aunque herida de muerte, por el zarpazo de la mayor pena que puede sufrir una madre –sucumbir a la muerte de su primogénito, la Ilustre dama, prefirió vivir con la gente más afín y repulsada al mismo tiempo, por la antigua sabiduría que siempre rezaba en su oraciones. “más vale comerse una mierda a gusto, que vivir sometida a la incomodidad de las muchas necesidades que causa la pobreza, por muy limpia que esta sea”. Es cierto que D. Pio Nono y su venerable esposa, Doña Escolástica, no acogieron de buen grado la irrupción en su casa de la Sra. Marquesa, porque sabían a ciencia cierta los efectos nocivos para su salud y posición de la medicina que ellos mismos se iban a administrar, pero pronto, Doña Escolástica hizo acopio de su incontestable capacidad de adaptación sustentada en su dominio de la economía y rentabilidad, por encima de cualquier inconveniente, que para ello ella perito en cobrar intereses y costas a los asuntos más enrevesados de la misma caridad. .. continuará -creo- si tengo ganas.

HUMOR AMARILLO y Blanco

2011-08-10T13:42:00.000+02:00

A propósito de las JMJ, tampoco hay que culpar a la Santa Sede como responsable de la hambruna del cuerno de Africa, ya que lógicamente 50 millones de euros, que cuesta el evento, no va a solucionar la vergonzante mortandad del tercer mundo, que desde que uno tiene uso de razón viene asolando a estos paises por diferentes causas tan complejas como irreversibles. Lo que realmente me fascina y causa envidia piadosa, es la capacidad que tiene la Iglesia de recaudar fondos –presuntamente fraudulentos bajo el punto de vista fiscal- 50 millones de €s de los cuales nadie responderá y si lo hace, será de manera arbitraria y enunciativa, financiados –según se anuncia a banda de cornetas y tambores- por iniciativa privada y autogestionada por los mismos participantes. Pero lo asombroso no es el coste ni los gastos que genere la visita del Pontífice, sino los beneficios estimados, que ascienden a la increible suma de 100 millones €s. En mis cortas luces, quisiera que alguien me explicara (por favor absténganse analistas políticos y economistas), quien o quienes van a ser los beneficiaros que reciban la parte proporcional que corresponde a ese “botín” apostólico-ecuménico; porque a este aventurero decadente, se le ocurre que sólo van a recibir una buena tajada los propietarios y arrendatarios de los balcones y ventanas que se reparten a lo largo del recorrido, quienes va a hacer (nunca mejor dicho el agosto) al precio de 3000€ por balcón y 120€ por habitación/día, respectivamente. Créanme si le escribo, que del resto de los beneficios, no me creo nada, teniendo en cuenta el coste del Séquito Episcopal, con su respectivo alojamiento y el capítulo de protocolos y seguridad, cuyas cifras presumo astronómicas en los tiempos que corren. Es por tanto logico y humano que el 90% de los católicos no practicantes que profesamos la fe en este paradógico pais que se considera aconfesional, estemos en contra-no de la visita de su Santidad, que siempre será bien recibido como Vicario de Cristo- sino del gasto y la inutilidad de estas JMJ. Primero, porque un millón de jóvenes- que se supone, asistirán al evento-, NO representan al 40% de jóvenes que están en el paro, ni al otro 40% de jóvenes que estudian y se preparan huyendo de ese futuro incierto que les persigue, mientras que el 20% restante de la juventud, se debate entre la “indignación” y el escepticismo… y principalmente, por que Las Jornadas, , por muy espectaculares, multitudinarias y coloristas que parezcan, vienen a paralizar la actividad cosmopolita de todo el centro de Madrid en clara provocación a otros movimientos que igualmente han sido tan discutidos como denostados en sus distintas actividades de orden público. Antes que alguien me venga a recordar los derechos y libertades, así como lo que representa para España, ser el centro de atención y el punto de mira de todo el orbe católico, me voy a calcular a cuanto cabemos 4 millones de parados, entre 100 millones de €s de beneficios, a ver si cae algo.

Doctora tiene la Iglesia...

2011-07-19T20:52:00.001+02:00

No tengo argumentos para mi Santa madre, la iglesia católica, cuando conozco a sus practicantes con nombres y apellidos y los veo en misa diaria de comunión con golpe de pecho, dando fraternalmente la paz a los desconocidos. Mi santa madre iglesia juega con la ventaja infalible que le dejó Cristo en su palabra: “Amaos los unos a los otros pero a Dios, sobre todas las cosas”. La ventaja de confundir a Dios con el dinero y la posición; la ventaja de un Dios que bien escrito está, pertenece a los desposeidos, a los que lloran y sufren, a los misericordiosos, a los limpios de corazón; un dios que nunca está para los que lo necesitan, porque sabe que su reino es para los más débiles y necesitados. Pero mi santa madre iglesia, continua jugando con la ventaja de los que prefieren salvar el alma con la oración y el cumplimiento febril de los sacramentos, antes que administrar al prójimo el verdadero sacramento de la caridad, vulgo, el amor. Sigue jugando con la ventaja del perdón, sin practicarlo en vida, es decir codiciando los bienes, amasando fortuna, envidiando la ajena (tanto espiritual o material) y amparándose en las promesa de última hora, que el Señor le dispensó a San Dimas. No tengo argumentos para esas personas tan doctas, cultas e inteligentes, para esos hombres de mi Santa madre iglesia, que cultivan, elaboran, interpretan y hacen uso académico de la sagradas escrituras, obviando la practica del nuevo mandamiento, sin ningún sentido de otra justicia que no sea la Divina en detrimento del bien expresado por el Amor al prójimo. Para ello la iglesia cuenta también con la ventaja que le ofrecen sus militantes de infantería pesada, sus cooperantes, misioneros, voluntarios, que le permiten dilapidar la inmensa fortuna de sus bienes y afectos materiales en actos macromediáticos como el próximo evento de JMJ, porque milagrosamente, mi santa madre iglesia, cuenta con las numerosas aportaciones e ingresos que genera su incontestable banco de fieles donantes –libre de impuestos- porque, eso sí, quien le va a cobrar homenajes y baños de multitud a una madre. Aunque parezca demagógico, resulta hasta cierto punto lógico, que los cristianos, no practicante, nos preguntemos: ¿de donde salen los 60.000€ por cada misterio del macro-víacrucis que cuesta agasajar al Santo Padre?, sin meternos en mayor profundidad de gastos y capítulos jocosos, para movilizar a tal cantidad de jóvenes, que yo no se´si llevarán otra cosa en su mochila, pero en la frente bien se les lee el letrero de la “pijolada”. Ojalá surgieran con la efusión de ese espíritu, donantes anónimos de 10,15, 20.000€; para frenar la caida del pequeño y mediano empresario, para invertir en empresas cooperativas que permitan, restaurar, mantener y tener abiertas al público las ciento de Iglesias y templos que se caen por su propio peso, víctima de la desidia y el abandono de palacio. Para todo ello mi santa madre iglesia tiene respuesta –como buena madre: “No tienen necesidad de médico los sanos, sino los enfermos”.

La increible y triste histeria

2011-07-12T11:57:00.002+02:00

Presunto hermano malo, se ve en la necesidad de poner a su anciana madre (por desavenencias familiares) en manos de presunto hermano bueno.

-Presunto hermano bueno, antes de hacerse cargo de su anciana madre, pone la condición a presunto hermano malo, de que lo hará si, presunto hermano malo, reconoce que la abandona. El presunto hermano malo, accede a esta condición en aras de salvar su matrimonio.

-Presunto hermano bueno se hace cargo de la anciana madre y aprovechando la coyuntura, automáticamente la lleva a hacer testamento a favor de su hija única, aquien nombra, heredera universal. Todo ello a espaldas del presunto hermano malo, con quien rompe de cuajo cualquier relación amistosa, negándole el saludo, así como el derecho a visitar a su madre, aduciendo razones de desprecio y escándalo, (hacia su hijo y presunto hermano malo) por parte de la anciana madre de ambos.

-Años después, la heredera universal -hija del presunto hermano bueno- y propietaria según herencia del piso de la abuela, VENDE, dicho piso y con parte del dinero marcha al extrangero sufragandose una beca (con parte del dinero de la venta del piso heredado) para hacer un doctorado.

-Pasan los años y el presunto hermano malo, después de infructuosas gestiones por restablecer las relaciones familiares, cae en una profunda depresión que se le ha hecho crónica en la actualidad. Mientras tanto el presunto hermano bueno, bajo la coartada de estar cuidando a su madre dependiente, disfruta -entre otras cosas- los beneficios de la ley de dependencia, cifrada en 1.400€ (aprox) más el sueldo de funcionario grupo B: 2.000€ (aprox.) más la pensión de la abuela y otros ingresos procedentes del trabajo autónomo de su esposa, lo cual le permite, contratar a una sirvienta que hace las veces de su obligación como beneficiario de la Ley de dependencia.

-A los trece años del principio de la historia, el patrimonio del presunto hermano bueno, se compone -entre otros muchos bienes- de una casa en pleno centro de Sevilla, vehículo monovolumen-Mercedes; acciones en fábricas, picadero de caballos y otras fincas heredadas por parte de su mujer...mientras que el presunto hermano malo, disfruta de una precaria situación económica, como parado mayor de 52 años.

-Un año antes de morir la anciana madre de ambos, el presunto hermano bueno, se digna llamar a su presunto hermano malo, como consecuencia de un conato de embolia sufrido por la anciana madre. El presunto hermano malo acude presto y tiene la oportunidad de reconciliarse con su madre, la cual en intervalos de lucidez, lo acoje como su hijo pródigo, lo abraza y bendice.

-El presunto hermano malo, ajeno a cuanto se había cocido en el domicilio del presunto hermano bueno y creyendo que todo estaba olvidado con el paso del tiempo, desea restablecer las relaciones -entre hermanos- y sólo encuentra medias verdades y evasivas, al pedir explicación sobre el bien inmueble propiedad (en usufructo) de la madre de ambos. El presunto hermano malo, reclama su LEGÍTIMA, pero el presunto hermano bueno, jura y perjura que la anciana madre -en plenas facultades- y ante notario, legó el inmueble a su nieta. (Se dá la circunstancia con testigos y pruebas fehacientes, que la hija del presunto hermano bueno y heredera universal, odiaba a su abuela a la cual consideraba culpable de su huida al extrangero en busca de su futuro doctorado ¿?.

-Esta es toda la historia en síntesis con pintes de tragicomedia, que llega a la actualidad, cuando el presunto hermano malo, comunica através de un mensaje privado a la heredera universal, sobrina y futura doctora (residente en el extrangero), que su ABUELA ha fallecido, haciendole ver la extrañeza que supone, su ausencia en el entierro, siendo ella la heredera universal , cosa que indigna sobremanera su soberbia y pone de manifiesto todo la inquina que se desprende en el mensaje que devolvió a su tío: presunto hermano malo, a tenor de lo publicado en la entrada que figura en el blog del Zorro, bajo el título de la Heredera Universal.http://lavenganzadelzorro.blogspot.com/2011/06/la-heredera-universal.html

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Análisis escatológico de una "futura Doctora"

2011-07-04T11:49:00.005+02:00

Te voy a contar un cuento;

Esto es un mierda que se llevo todo un dia escribiendo
mierda.
como el mierda no trabaja porque nunca le ha gustado
trabajar como buen mierda q es ,pues como todos los mierdas
tiene el poder de convertir en mierda todo lo q toca,
desperdicia su tiempo , lo convierte en mierda , porque es
el rey de los mierdas , bueno pues el mierda envio la
mierda en forma de mail , cuando la destinataria lo vio ,
vio el nombre del mierda escrito en mayusculas , se partio
del risa , porque hay q ser mierda para escribir tu nombre
MIERDA en mayusculas y cogio y automaticamente lo borro ,
sin leerlo , y desde entonces lleva partiendose el culo de
la risa , pensando en que todo el tiempo que ha
desperdiciado el mierda escrbiendo para ir a la papelera de
mierda, el mierda todavia no se entera de que a la
destinataria no le interesa lo que el mierda diga ni piense
, porque es mierda , a ver cuando te enteras q no me
importa lo que la mierda diga, porque de las mierdas hay q
evitarlas porque son mierdas

moraleja , tu mierda no me llega no te escucho ni me
interesa tu mierda , no lo entiendes , creo q el fondo si
lo entiendes , sabes q eres una mierda a la iquierda para
mi , has sido un mierda , eres un mierda y seras un mierda
toda tu vida
consejo : toma tranquimazin , valium , transilium no vaya a
ser que tu madre se te aperezca por las noches, o bebe
alcohol bajo la influencia del alcohol las mierdas se creen
q no son mierdas , vete a la mierda y no pierdas el tiempo
conmigo , tu mierda a mi no me llega y lo sabes ,jamas
leere nada tuyo, jamas porque para mi no eres una persona
eres una mierda y las mierdas no se escuchan porque son
MIERDAS

El editor transcribe literalmente, tan amable dedicatoria de su sobrina y Futura doctora en Energía solar.

La heredera universal

2011-06-10T01:29:00.006+02:00

Hola,

Perdona, pero mis padres me han dado una educacion, la podras comprobar cuando veas las paredes del despacho de mi casa , alli estan colgados mis titulos, como decia, mis padres me han dado una educacion y un saber estar , que me hace imposible responder como mereces al mensaje que me has enviado , aqui en Alemania no se ve telecinco ni Antena 3 y la sombra de Belen Esteban no es tan alargada para educarme, y repito, en como debia responderte, en la linea que te mereces y en el idioma al que estas acostumbrado, en fin, el dar clases en la universidad te capacita para ponerte a niveles superiores pero te incapacita para ponerte a niveles inferiores.

Yo soy la heredera universal de mi abuela , SI, pero no por el amor que ella sentia hacia mi, sino por el inmenso desprecio que sentia hacia ti, y tenia fundamentos para ello, y como madre que conoce a un hijo, sabia con que te podia hacer mas daño, que es con el DINERO, y despues de habandonarla TU ,en Pino Montano la noche del alumbrado de la feria , te acuerdas? , despues que su nieto mas querido , su nieto Fernando le dijera embustera y rompiera la imagen del gran poder que ella estaba besando en pedazos , tomo la determinacion a los dos dias de llegar a mi casa de hacer testamento y nombrarme heredera universal de todos sus bienes y de eso se sintio orgullosa hasta el dia en que se murio. las hienas siempren rondan los cadavares, pero son los leones los que le dejan los despercicios que ellos no se quieren comer.

La accion de enviarme un mensaje como este para que me entere de una manera abrupta, la muerte de mi abuela, en contra del deseo de mis padres, me da ha entender dos cosas , primero el tipo de persona que eres, cosa que sabia tu madre y tambien se avergonzaba de ello y la segunda lectura es lo desesperado que tienes que estar en tu afan de intentar hacer daño, pero para tu informacion la mierda de un personaje como tu , que en su delirio autoalimentado se cree, que puede ponerse al nivel de una persona con estudios academicos terminados , o ponerse al nivel de personas con educacion y saber estar , me hace partirme de la risa y no reirme contigo sino de reirme de ti, le hare compañia a mi abuela , este donde este , que tiene que estar disfrutando de ver que el daño que no te pudo hacer en vida te lo esta haciendo despues de muerta

Y ahora una advertencia y ojo , mi padre esta amparado por dos mujeres que lo adoran, la primera es mi madre, perito aparejador, heredera tambien, como yo, y perteneciente a una familia educada, con principios y con una clase y señorio inalcanzables e inenteligibles para alguien como tu, una señora como mi madre, creo que la palabra señora , señor o señorio son palabras con un estatus fuera de tu alcance, cuando la Señora Doña M. I.T.se le toca a su imarido ataca con uñas y dientes y no desde el insulto barato y fuera de fundamento, como el tuyo, sino con verdades dolorosas, argumentadas y fundamentadas , despues de una batalla con una persona como ella, lo unico que queda como consuelo, es el cristal o el tranquimacin, la segunda mujer que tiene mi padre soy yo , su hija y sobran las palabras , asi que ten mucho ojo , con intentar tu y los tuyos ,molestar a mi padre , con perturbar a mi padre , el ha sufrido la perdida de su madre a la que ha cuidado durante 13 años y muchos testigos hemos tenido que atestiguan lo bien que ha estado la abuela en los años que estuvo con nosotros , yo se que tu no tienes verguenza y de cara a la galeria haras el papel de hijo prodigo, a mi me da igual el papel que jueges para ocultar tu verguenza, pero ese papel te viene te grande con nosotros , es demasiado falso , debido al pesimo hijo que has sido durante toda tu vida, deja en paz a mi familia o impondremos acciones legales contra ti por acoso y extorsion y nunca olvides que nosotros ganamos los juegos los sets y los partidos , es la cosa de tener estudios y educacion , te incapacita para ponerte al nivel de la mierda pero te capacita para solo con un movimiento hacer un jaque mate

La abuela a descansado , mis padres han descansado , yo he descansado y nuestros amigos han descansado ahora te toca el no descansar a ti, te pido por favor que cuando vaya a Sevilla si tengo la mala suerte de encontrarme contigo por la calle, por favor pasa de largo , evitame la verguenza de que me relacionen con alguien como tu. yo lo primero que voy a hacer despues de enviar este mail es borrate del facebook y de todo lo que me relacione contigo , por supuesto todo email tuyo que me llege automaticamente va a ir a la papelera sin leerlo osea que ni te molestes , porque el envio de este mail es el unico tiempo que voy a desperdiciar contigo.

Atentamente

¡ha salido er programa!

2011-04-14T15:19:00.000+02:00

María Montero: ¡Encanniiii!...¿San terao vd., que va a llové en Semana Santa?
Encarni: -No me via tenrá –hija mí- no me viaterá, mi arma- si me lo lleva recordando derde er miercrole de dolore, -La Perona- mardita sea la leshe que le diron a mamá-…
María Montero: Pero no se emprecupe vd., que disse er metrelogico ese que han fishao lar cofradía, que to depende der viento…y yo toy loquita de la cabessa, assin que er tiempo va a cambiá porque estas calore no son normale, encanni…

Encarni: Lo que no é normá –María- é er sarpullio este que le sale a la gente, cada vé que te recuerda con “rintintín”…”no vá a caé ná en Semana Santa..uuuyyyy”-¡qué mala é la endivia, María…ni viven ni dejan de viví!

María Montero: Bueno..no meresse la pena chale cuenta…a tó esto, Encanni…¿vd., lo tendrá ya tó preparao, no?...porque vamo, yo toy desseandito de venla salí por ese patio der corrá, con ese empaque que Dio la dao a vd., …que vamo, no le farta un perejí….

Encanni: Por mire Vd., María, si le digo la verdá, este año con la crisis, he tenío que revorvé Roma con Santiponsse…pero como Dio me abre siempre lar puerta de missericordia: de una cortina de yute, he sacao un traje de chaqueta ertampao que é una monería…moníssimo, moníssimo..y me queda puesto, que é una casa..¡vamo ni de Sartre…

María Montero: Po por la corbata de lantoñito, no se emprecupe vd., Encanni, que ya sabe que yo se la regalo, como to lossaño. Mira le tengo una, monissima con una flore de brussela que paressen que van a abrí..vamo que va paressé er niño, un figurín de cortrefié…

Encanni: Ay…María, no me hable vd., der niño, que vaya tela la que mestá hassiendo de passá. Joío porculo, este año, no quiere ponerse er traje de pantalone corto y los sapato de charó con lo carssetine de punto blanco…con lolegante que está er niño y lo bien que le queda er conjunto…

María Montero: Pero, Encanni de mi arma, si elantoñito ha cumplio ya lo diessiocho año…¿Cómo quiere vd., que se ponga pantalone corto un Domingo de Ramo?...¡vamo é que va a sé la irrisión de tor barrio….ni Davií Coperfi….

Encanni: Po yo no sé..porque lo pantalone de primera comunión, lestán chiquíssimo…como no le arregle uno deluniforme der padre…¿pero se va a notá musho lo der coló caqui?...

María Montero: Ande vd., ya –Encanni- que paresse que no vive vd., en er mundo. Yo le voy a dejá uno de mi padre, assú marino, pa que vd., selo arregle de pennile y le coja er bajo…Bueno y a tó esto: ¿tiene vd., yha er pograma?...pressissamente ayé me regalaron uno der llamadó. Hara que yo lo que no sé é de donde sale la cofradía essa der GPS, que dissen que hay que í a cargarssela…

Encanni: ¿y essa que cofradía é, María?..como que con esta termología, cuarquiera sabe si no va a sé essa que sale de lancannación…la de la bassilica essa que han crontruio que tiene forma de seta y er tesho paresse una toalla de menudo: er Parassetamol, me paresse que se llama.

María Montero: Bueno, Encanni, ya nor enteraremo por la “Hebilla Tv”y er Vitro que le parta un Rayo…porque yo é que me quedo embobá cuchando lo reprotaje dinvestigassion der Esteban Ronquera y er niño der nuo gordo.

Encanni: Po que sea lo que Dio quiera, María, porque yo me via chá a la calle derde er Domingo de Ramo a la siete de la mañana hasta que se enrecoga la Trinidá…y esso é lo que hay…a la que le pese, que enrebiente o venga a verme a la silla de la Avenida y no a lo banco de ikea, donde se tienen que sentá arguna a descanssá lo pié lleno de sebadura….

El ripio a la Primavera

2011-03-23T15:02:00.000+01:00

Venía la flor del naranjo

Llegaba la primavera

Llovían los azahares

Los pétalos de su esencia

Y también los estornudos

Rociando la paciencia

De los muchos que padecen

Los estragos de la alergia.

Venía la flor del naranjo…

Llegaba la primavera

Aventaba los efluvios

Que al acercarse dispensa

Rosario “la chiquetita”

A su nauseabunda vera…

Venía con sus picores

Alterando como ella

Sabe alterar como nadie

la sangre cuando la altera.

Llegaba con su perfume

De confitura casera

Con la miel de sus torrijas

Abriendo las tapaderas

De la gula y disparando

Los niveles aguafiestas

De azúcar, colesteroles

Y la fauna trigligerida

Llegaba por donde siempre

Nos trinca la primavera

Con su azul… y sin un duro

Con ese sol de apariencias

Que sabe dar los zablazos

Que más duelen y calientan

A los maltrechos bolsillos

De la crisis en cuaresma.

Y al corral del “arzobispo”

Vive Dios, como se acerca

La primavera dichosa

A vender sus papeletas….

-la primera que es de sitio

-lo menos tres mil pesetas-

Ente túnicas, escudos,

Estampitas y monsergas…

-la segunda que te coge,

El pezcueso y no te suelta

Como al “gallo de Morón”

Te deja la puñetera

Sin pluma y cacareando

Más “tieso”que una cancela.

¡ay..ya está aquí, que ya ha llegao

La maldita primavera!

-mira niña como viene

Antes que sencilla, muerta-

Con esos zapatos nuevos

¡que dolor, ay, como aprientan!

Y ese traje azul marino

Que abrocharlo, no te deja

La pesada cruz que carga

Tu barriga cervecera.

No tenemos ni una “gorda”

Pero el domingo ¡se estrena!

Más tiesos que una mojama

Y la ojana por bandera

¡la vida es una semana!

-pero tela marinera-

Pasar por “Blanco Cerrillo”

-Canina cuando regresas

Se te caen dos lagrimones

Como dos bolas de cera….

Se fue la flor del naranjo

Y todo quedó a dos velas…

La gloria echa "jirones"

2011-03-22T12:01:00.000+01:00

De nuevo un nuevo libro, hoy igual que ayer y mañana más de lo mismo. Ayer fue un “triler capirotero” ó un “capi-triler” como inventaba el ínclito “Cretario”, nuevo “best seller” porque lamentablemente no hay mucho donde escoger (el que no tiene padrino no se bautiza- esa es la cuestión). Si vdes –inteligentes- sin mucho esfuerzo, tiran de la madeja, comprobarán la espiral o pescadilla que se muerde la cola –es así de simple-. El escritor u escritores son viejos conocidos o más bien conocidos que no han llegado a viejos; el autor de la obra publicada en la Fundación de moda para ese tipo de eventos, cerveza de barril a discreción o botellines ambar que es más popular. El autor, como escribo, colabora en el periódico del grupo de “marras”- remuneradamente, por que no creo que tenga pinta de becario- se hace prestigioso columnista; dirige y presenta programa en la tv local del grupo de “marras”, aunque eso sí, abanderando la independencia que el mismo grupo le presta para hacer publicidad (no hay libertad sin cadena). Tampoco es necesario que el autor de la obra publicada, dirija o presente el programa, tan sólo basta con que colabore, invitado de la mano de sus socios y así sucesivamente, como digo, no hay más que tirar de la madeja, que como lema del escudo de esta invicta ciudad de las apariencias, reza el famoso: NO MADEJA-DO. No digo que esté mal que publiquen los doctos, es más, me confieso devoto lector de sus obras, pero sí digo, que no es justo que sean siempre los mismos: el columnista de la guasa que acrisola el sarcasmo en la más exquisita prosa; rancio donde los haya, aquí y en nueva York y su pléyade de historiadores, románticos, cursis y muy taurinos, que deshojan la margarita del ¡como está Sevilla!. Todos ellos tienen columna donde caerse muerto; periódico que los patrocine; programa que los promocione y desde un tiempo a esta parte, una editorial a la sevillana manera de editar sus eruditos jirones en el azul cielo de la popularidad. ¡Cruz campo a discreción!

El Decretasso

2011-02-24T10:32:00.000+01:00

Carmelita Muñón: Encanni, ¡que bien guele –leshe-¡, se nota que acaba a hasse café, joía…

Encanni: Po prississamente acabo de ponen la cafetera; porque yo –hija- como no me tome mi cafelito pon la mañana –no soy mujen- no puedo tirá de mi cuerpo…y esso que ya ma tomao mi “donmatin; mi donlagia; er gelomartin; y lo dó ubroprofeno”..ve si se me passa er doló cabeza que tengo tan grande, chiquilla…

Carmelita Muñón: Po sientate, encanni, que te via poné er café: ¿tu que lo quiere colao o con su mijita de surrapa…y cuanta cuchará de assuca te echo?... “japuta”, si ejto no é un colaó..ejto é un chino pa escurrí la verdura…

Encanni: Niña, que man terao que la Perona sa echo íntima de Monseñon Servando, anda dissiendo por ahí que é su conssesionario fissiá…como los coche. Mia que le gusta renplandesse a esta mujén, con tá que la confiesse un arssobirpo, é capá de dessapartarsse der catrolissimo.

Carmelita Muñón: Der catrolissimo nó…será del anteirmo –dirá vd., Encanni,- que essa no cree en nadie, má quen nerdinero, asin tiene ar probe der marío, que no sale en la afoto, sino que ya le hassen radriografía.

Encanni: Po mira –niña- sientate y echame cuatro cushará de assuca ve si me sube un poquito la diabeti (porque vaya tela, como ejtá mi Beti de mi arma, que no gana ni en lor entrenamiento)..como te endissia, a mi ma contao”Juanito er tarta” (que le tuve que dissei –al probe- que me lo escribiera porque tenia en esse momento musha prissa) que er confressionario de don Servando é –una artentica cloarca- pero vamo..to lo que te diga a ti é poco.. de la mierda que ejta saliendo por er bajante…riete tu delaliento de la “Guaditoca” ar medio día cuando lorjugo grartico se le remuerden y la peste a camarone con colifloree cossia que deja la Rossario ar passá por su lao…

Carmelita Muñón: Nooo…si yo é que me lo estaba oliendo…si é que soy bruja…si yo lo sabía –encanni- lo sabía…te lo juro po lo má sagrao..mira, se me pone laj canne de gallina…si yo na má que lo ví subío en el prupito, pegando puñetazo en la baranda y acussando a dietro y sinietro…

Encanni: Po esso no é lo mejon…¡calla, calla y no te lo pierda!...escucha…escucha lo que te via contá…que te vá a quedá de piedra…de piedra te va a queda. Ressurta que tu sabe que me cojió a mí hablando con antonio er sacritan (tu sabe que yo le compro to lo día la media dossena de guevo)…resurta –como te toy dissiendo –Carmelita de mi arma, que ejto te lo juro yo po la salú de mi Antoñito que é lo que má quiero en ejte mundo- que me crussé con er monsseñó en la Sacrintia..con esse oló rancio, rancio, rancio que lleva a “varón dandi” y lo oigo dessí con musho, pero que musho, musho..derpressio: “¡qué ordinaria tiene que ser esta mujer, cuidado con bajar a un lugar sagrado en babuchas y con la bata enguatinada y los rulos puestos!”…¡mira, -Carmelita de mi arma- en esse momento me entró un sofoco por torcuerpo…y me subio una cossa tan mala de la boca delertomago –aquí adentro, en lo má intrínseco de mi interió- que no te lo puede ni imaginá..me se pusso la cara amarillaaaa como la pajuela…uno sudore frío; los ossojo se me envolvieron y me entró un tembló en laj mano, que hajta er mirmo don Cressenssio –er probe- me tuvo que dessi:. “Encanni…sientesse Vd., que le via traé un vasso de agua”.

Carmelita Muñón: Oy, encanni, pobressita mía…qué mala suerte, crussarse con suminenssia en bata guatiné y con lo rulo; endeluego esso sería un espertacula dranterco..perdoneme vd, que ria…a vé, Encanni, a vé…¿Cuánta vesse le tengo disho yo a vd, que pa í a esso sitio, se ponga vd, por lo meno la bata guatiné bordá por plaleteirio y endivé de laj babusha, lo sapato de “Mari Pá” que compró vd., en el mercadillo de Arcossa…

Encanni: “Japuta, tambien te va a reí tu en mi propia cara, sabiendo er sofocon que pasé –que esso se quea pa mí…essa pena intrínseca y essa gana de llorá que mira como tengo lossojo –sangrentao como loj bessugo-¡ ay, ay…cada vé que ma cuerdo, se me cae alarma al suelo y la pena me corroe!

Carmelita Muñón: Bueno mujen, no se sofoque vd, má, que yo tengo una cuarta y mitá guardá par farisseo esse de don Servando, que cuando se entere, se le va a poné la cara má morá que er fajin que lleva en la sintura. Mira, excúshame: tu le va a llevá ara mirmo en un sobre metio, la afotocopia que tu Antoñito y yo, hemo sacao del blor de internete que tiene er prenda esse. Y le vas a dissi ejta pelabra con pelo y señale y con musha, pero musha ducassion..mú recarcá: “Aquí tiene vd., monseñon, un claro jemplo de cómo se espresan su freligresse der concesionario, ara digame vd. Si ejte lenguaje no é má ordinario y chabacano que er de una…y si vd, me disse que no tiene ná que vé con esso, po qué puñeta hasse impartiendo su bendición…emprecupesse má por la freligressia, ayudando a essa incurta y ordinaria –como vd disse con tanto depressio- que son en relidá las que tienen la iglesia y er camarín de la Virguen, como una patena y no se dedican como Vd. A tirá la mano y ejcondé la piedra..(cuidaito –que te conozco, Encanni- no se te vaya ocurrí, llamalo farsso, himproquita ni jua….¿eh?...¡muérdete la lengua –mi arma- anque te envenene.

El voto cautivo

2011-02-16T15:53:00.000+01:00

Encanni: ¡que barbaridá!..oy,oy,oy,oyyyyyy..¡qué pelea má grande tienen la Rossario con su Charini!...como que no sé si seguí aquí entretenía con elejcandalo o llegarme a ve que passa, porque creo que se estan metiendo mano y tó…

Rosario la chiquetita: ¡sinvergüenssaa…dejcará..malahija…ordinaria, que ere una ordinaria…cuidao con dessime que la pensión me la van a quitá como vote a la deresha…sabiendo a “sienssia sierta” que mi penssion me la dio a mí en persona –pero intrínsecamente en perssona- Felipe Gonssale!...¿esso se le disse a una madre moribunda –mi arma- qué quiere que me dé un jamacucco y me quede tiessa der dirgurto?

La Charini: ¡Omá…vé si te entera de una vé…que la pensión no te la va a quitá la deresha, ni tampoco te la dio Felipe Gonssale con er capullo…que la penssion te la dio er “montepio” cuando te quedate viuda de opá ..¿o no tacuerda que vivía D. Frnassico entonsse..no tacuerda –mi arma-..ya no tacuerda?

Rosario la chiquetita: ¡Don Franssico…Don Franssico..er practicante!...¿pero que coño tendrá que vé Don Franssico er practicante con mi pensión…si esse hombre lo único que ma dao son pinchasso de penicilina en er culo?...¡cuidado…cuidao..cuidado, la lengua que tiene la gashona!

La Charini: ¡quita..quita…quita, ya –omá- que entre elarsseime y el chocheo..me estás volviendo loca!...vete un ratito an cá la encanni y calientate en la copa, vé ssi te llega la sangre ar celebro.

Encanni: ¡Miralá…que me la manda p acá; con la fatiguita que tengo hoy…y esta é capá de enseñarme er culo con to la inyerssione que la puesto don Franssico…y entonsse –ya te digo yo- que va sé a mí, a la que le van a tené que poné pinissilina, pa cortarle la infression!

Rosario la chiquetita: ¡ay, encanni..que sofocon má grande ma esho de passá mi Charini!..cuidao con dissime que la penssion mía, me la quitan si voto a la deresha…sabiendo que de toa la vida de Dio, he votao yo a la deresha…en er colegio que hay saliendo a la deresha..¿o nó Encanni, tu que ha venio cormigo siempre?.

Encanni: ¡ande vd., ya –Rosario- le va echá vd., cuenta a su Charini…si essa lo que quiere é quitale a vd., la cartilla…por esso la acompaña siempre a Don Frnassico er prarrticante, a vé si se le cae der refajo pa cogela!...(lo que passa que hay que tené ertómago pa cogé la cartilla der sitio onde la tiene vd., escondía..¡qué asco, por Dio!)

Rosario la chiquetita: ¡ay, Encanni de mi arma, po yo no me quedo converssia de lo que ma disho a mí esta niña, vaya sé que me quiten la penssion por no vota a Felipe Gonssale –porque como este año no se pressenta de caricato a larsselerssione- se entere Mariano Rentoi y me mande a un assilo!...

Encanni: Bueno mujen, no se enssofoque vd., má…¿quiere que le preguntemo a Diego Montero que sabe musho de prolitica?...enga vamo…

Diego Montero: Dios mío ¡que pais!...osea, Rosario que vd., cree a estas alturas que su pensión de viudedad de la concedió Felipe Gonzalez (puede ser que se la concediera) y después de 16 años, también piensa Vd., que Felipe Gonzalez le continua pagando de su bolsillo (osea de la saca del partido)..¡madre mía!...¿sabe vd., Rosario, como se llama eso?: pues tiene un nombre: VOTO CAUTIVO y eso es lo que continuan prometiéndole los “capullos de la rosa” en cada mitin: que como NO LOS VOTE, NO LE SUBIRÁN MÁS LA PENSIÓN; NI LA LLEVARÁN DE EXCURSIÓN CON EL INSERSO a conocer Canarias –que por lo visto está en otro continente-. Mire vd., Rosario, las pensiones son un derecho adquirido al que hemos contribuido cada uno con los años de trabajo cotizados, por tanto, aunque estén en peligro por la crisis y el envejecimiento de la población, ni la “derecha” ni la “izquierda”, ni ningún partido político democráticamente elegido, se las va a quitar y menos a los ancianos como nosotros, que nos quedan dos telediarios. Pero claro, como puedo convencerle yo de esto que le estoy diciendo a personas como vdes., que creen (y no les falta razón) que un régimen que lleva en Andalucía gobernando 30 años, se permita el lujo de de actuar como los “asustaviejas” –lo mismo que hacía el anterior régimen…

Encanni: ¿San entero vd., Rosario…san terao?...porque yo no manterao de ná, pero se ma caio la baba escuchándolo..¡qué hombre este..una minenssia..una minenssia!

El ERE que ERRE...

2011-02-10T12:58:00.001+01:00

Er Migué: encanniiiii..¡que hambre má grande tengo, me comería –hara minmo ar Falete empanao-…

Encanni: ¡Hambre tiene ¿no mi arma?..tu como siempre; na má que tiene que vení y sentarte a la mesa con lo guevo..¡que é lo único que sabe hassé sentarte y que te lo pongan tó por delante!

Er Migué: Pérate, si te paresse mevia quitá lo guevo pa sentarme, con lo bien puesto que lo tengo…

Encanni: ¡cusha, guapito de cara, coge un papé y apunta ante que me se orvide!: ¡anda que te vá enterá de lo que é gueno!:

-Debemo, dié messe de alquilé, pon a 500 pesseta: sinco mir

-Pon ahí mir pesseta pá callá a Gervassio, que ha venío elombre tre vesse con lalicate a cortano la lú..

-Apunta 500 pesseta pá er Santana er ditero; que no lepago desde que cerraron santa catalina y ya no sé onde esconderme.

-Otra 200 pesseta par colegio delantoñito; que lestan poniendo la cara colorá y esse niño é mu sentimentá

-180, pá elocasso; no vaya sé que me entierren en una caja de sardina enarenque y me tiren alussillo reá.

-La letra der tilivissó “vangua” que compramo en Viva Hermanos

-la letra de la nevera; la turmi; er ventiladó…

Er Migué: ¡me cago en la puñetera velá –Encanni-¡..¿pero tu que tá creío..que yo trabajo en la juntandalusía, con el ERE, que ERE, que ERE?..qué yo soy un triste legionario (er novio de la muerte) pero no er que se acuesta con la mujé der prissidente…

Encanni: ¡po a vé si te acuesta con arguien –mi arma- o deja preñá a la cabra de lalegión y coje dinero por salí en toa la tilivissione!...porque yo no sé cómo vamo a salí de esta..toy sesperaita de la vida..¡me dán una gana de tirarme…de tirarme..que verá tú un día de esto…verá tú!

Er Migué: ¿De donde te va a tirá tú –mi arma- de donde… de donde? ..si a ti te dá vretigo subirte a la silla baja…

Encanni: Po de los pelo der jigo…me via tirá yo, manque sea…¡que me dan gana de chillá como la loca!...cuando te veo tan passible y juancojone…que na má pienssa en remplandessé derfilando y en ponerte puo de tinto en cassa Paco…

Er Migué: ¡mira Encanni, no me toque la andola..no me toque la andola!...¿sabe lo que te digo?...que no via pagá ná…pero ná de ná; no via pagá ni hasta la publicidá gratuita que eshan en lo buzone…y ahora hablando en serio –Encanni- ¿tu tanterao lo der ejcandalo de la Junta?...

Encanni: ¿Qué si ma enterao…que si ma enterao? Yo ha ido a que me losplique Diego Montero, que é una eminenssia y se lee hasta las mortujoria de lo preriodico …y ma quedao horrorissa..¡valiente sinvergüenssa y chorissó, que están jugando con el pan de lo probe!.

Er Migué: ¡como que se lan llevao calentito –encanni de mi arma- con porra y to, como las rueas que hace la Juani der postigo…san inventao una impresa fantasma y con lo fondo que ello minmo cogían ello, ERRE que ERRE, se aprejubilaban, sin habala doblao en su puta vida y sin aparessé enssiquiera po la empressa –Encanni-¡ pa cagarse en su mulea toa!...y metelo en la carse pero con cerrojo fa de 40 punto de anclaje…

Encanni: ¡esso no tiene perdón de dio- Migué de mi arma- como que se va a liá otro diessiocho de Julio!...y aluego me viane a mi elabilitao a dissime, que me van a quitá la penssión que cobro porabé trajao de sortera en la pirotenna, por cobro individo..¡vamo, vamo, vamo!

Er Migué: ¡eso, vamo, vamo…vamo a comé ya de una vé ante que se lleven el resto de comia que queda en Mercasevilla.

La gala de los galones

2011-02-04T14:45:00.000+01:00

Carmelita Muñón: Encanni, ¿Qué passa, como estamo hoy, que ayé no la vi a vd en tordía?

Encanni: ¡ay hija como que tengo un doló aquí en er guesso der codo, ay, ay, ay…que estoy en un grito –chiquilla que no lopueo ni de doblá..ay, qué doló má grande dio mío!

Carmelita Muñón: a ve, ¿a quí le duele a vd., aquí donde le tengo er deo puesto intrínsecamente donde le estoy apretando?

Encanni: ¡ay, ay, ay, ay..ahí, ahí prississamente, un doló que me baja por laclavicula hasta er mismo guesso cuci y me coge la visicula y me da unos calambre der colera..chiquilla..rabiando como los perro!

Carmelita Muñón: Esse é er mismo que tube yo la semana passá, Encanni, sino que a mí se me bajaba pa la ciática y me cogía la pienna hasta la paletilla, con una punssá en el espinasso, que no podía ensiquiera mové la rodilla.

Encanni: ay, chiquilla viera venío a por unas pastilla mu guena que tengo yo pa esso, que é remedio de santo. Se llaman..¡ay, como se llaman que tengo er nombre en la punta de la lengua!...¡dolomartín!...a mí me sientan divinamente y aluego una friega de arcol de romero y er pegamento der tío der bigote que me junta mi Migué.

Carmelita Muñón: A mí me vá mejón er “donlagiá” que endimá é un relassante murculá y antedeprenssivo…¿Qué sabe vd quien lo toma mucho?...la Perona, pa lo ataque que le dan epriletico…

Encanni : ¿Ataque eprilertico, le dan a la Perona?..po anda que elotro día no iba emperifollá ni ná con elabrigo de artracán y má corgante y pintura enssima que lescaparate de una quincalla.

Carmelita Muñón: Claro..como que iba a la gala de lo premio de la Drogorfera en er Teatro San Fennnado, un ratito a pie y alotro andando.

Encanni: ¿Y essa qué gala é –coño- ..no será la que organissa Manolo er droguero, pá sorteá un bote de pintura “faro verde”entre la gente que má le compra, no?.

Carmelita Muñón: ¡que vá mujen..qué va..si essa é una gala de mucho postín, que han organissao dó mushasho (mu gueno ello y tan servíciale) pa premiá lo cuaderno de Pitágoras er que inventó a lo cateto der pueblo de la Hipotenussa esse.

Encanni: ¡ay, callessete uv., Carmelita, que me está vorviendo loca y mi mente no dá pié con bola a lo que vd., mestá contando…si yo a lo cateto má raro que conozco son lo de la Lussiana..

Carmelita Muñón: Po mire vd., según ma contao a mí Don Cressenssio; allí en la gala, había má preriodirta y má genta hassiendo afoto que butaca y no le digo a vd., ná de la cantidá de figurone, empessando por la Perona (Antoñita la fantartica y Manolita la primera); elarcarde, Montesserrín; elijo de la Torrija: er Torrijo; er der Monte de piedá –digo- que no sé si tendrá que vé con er Monte de Celi y la tilivissión essa munirssipá, Girarda de lusse…la Perona en pleno delirio de grandeza, disse que saludó en persona a Gorge javié y a la Belén Ertefan…

Encanni: Po yo no me creo ná –Carmelita- pero ná de ná de ná..fiesse vd bien en lo que lestoy dissiendo, y vieniendo de la Perona, meno, porque allí lo que habría é má curssi y pegajosso, que un niño pidiendo: “nassareno dame un caramelo”…¡ay, ay, ay…qué punssá má grande me acaba de dá en er juanete: “no va a llové na ni ná”..má que cuando enterraron a bigote.

"El humilladero" de la presunción

2011-01-27T13:06:00.000+01:00

Rosario la chiquetita: ¡oy, niña…qué frío tengo má grande metio en el cuerpo!

Encanni: No va a tené vd., frío..¡mi arma!...ande y arrímesse vd., a la copa…que paresse que la guele (cago en la leshe..¡como viene hoy de cargá!...verá tú cuando se le recaliente er jigo”…¡ay, Dio mío…Dio mío…qué crú!

Rosario la chiquetita: ¡aaaaayyyyyy…ayyyyyy..ayyyyyyyyy!

Encanni: ¿qué la passao ahora…por Dio…que paresse que va a cantá vd. Una saeta?

Rosario la chiquetita: ¡¡ayyy…ayyyy …qué doló má grande, Encanni, que io a cogé la paleta por la parte que está adentro der brasseroooo..ayyyyyyy!

Encanni: ¡ay que vé hay que vé..hay que vé..hay que vé..hayyy que véeeee!...chiquilla que no sepué hasse carrera de esta mujen. ¡Po hija a vé si con la quemadura, se le purifica la peste que lleva vd., enssima!...¿no dissen que er fuego cura, po avé si é verdá?.

María Montero: ¡que passa Encanni…qué ha passao!

Encanni: ¡que va a passá…que va a passá..esta mujen que con er “chocheo” ha cogío la paleta der brassero –pero de endentro der brasseo-, y sá en chicharrao la mano…

María Montero: ¡ay por Dio, via llegarme por el “arcool” pa desinfectarla!

Encanni: ¡pa desinfectarla ha disho vd.,…pá desinfectar a la Rossario, se nississita una pissina llena de aguaorssiginada!...por cierto, María, con vd., quería yo hablá prississamente der Confressionario que ha montao D. Servando, vd., que está má metia que yo en la parroquia y conoce lo trememaneje del ojcurantijmo de lor Cura…

María Montero: Po mire vd., Encanni, yo lo único que lepueo dessí a vd., é que er confressionario é una preciosidad…con una lusse y uno adorno maravillosso, maravillosso, maravillosso..¡vamo! tó lo que le pueda dessi a vd., é poco..esso hay que velo para creelo; tiene hasta su hilo música..¡con unar marcha prossessionale, que quitan er sentío…

Encanni: ¡ay, María, pero si a mí ma disho la “Pepita de lo jamone” que esso paresse la casseta delinfienno, con unas llamas que salen de la parede y larssobirpo con su crú menassando a muerte como si fuera er “Torcremada” de la inquirssission…

María Montero: ¡ande vd., ya mujen..ande vd., ya…que vá…que vá!..Don Servrando é mu leido y múimportante…además te pone como ejemplo siempre, casso viridico –como Paco Gandía- de pecadore corrurto, que andan por la crofadia y que vd., y yo sabemo, como er “repeinao, el gomina”; er der nuo gordo; er soprana; er massimu…y sobre todo musho, musho, pero que musho afonicos: que son los que Monsseñó disse que van de tapadillo, que no dan la cara…vamo, de los que tiran la mano y esconden la piedra…

Encanni:¡Oy…María..que me está contando…me está dejando vd., pretificá..vamo que la Guatire no me llega ar cuerpo: entosse, ¿don Servrando esse é como “el humilladero”, que te dejá humillao y siente vreguenssa ajena…

María Montero: Sí, encanni, porque vd., sabe que hay musho frikale de passo estirado que aparessen en la afoto de la crofadia, pa figurá y se dedican aluego a pirateá en lor froro y parjina del internete esse.

Encanni: y que vd., lo diga, María, que lleva má rasson que un santo. Mire vd., mi “antoñito” ma disho a mí, que hay uno que disse vivi en triana y aluego donde vive en er polingano, que yo no se cuanta vesse ha serrao y abierto su blor…chiquilla que aparesse y desaparece como er Guatemala…

María Montero: ¿ay si yo le contara, Encanni y vd., entendiera má der tema..ve si un dia se atera y no metemo un ratito en elordenadó de Antonio er sacrirtan..¡ya verá vd.,..ya…se vaecha la mano a la cabeza!

Encanni:¡ay…hablando de cabeza..que dejao puerto er potaje en laornilla y guele a pegaooooo!....

Desmontando el confesionario

2011-01-19T12:13:00.000+01:00

Antonio el sacristán: ¿Señora Encarni, se puede compenetrá?

Encanni: Ay, passa hijo, passa..perdona que te ressiba con esto pelo. De mañana no passa que vaya a la academa hacerme la permanente…

Antonio el sacristán: No se preocupe, está vd., bien de toas maneras. Pues nada, aquí que le traía unas cadenas nuevas de San Antonio de >Padua que me han entrao en oro de 24 kilate…

Encanni: Pero siéntate, hijo, siéntate…pérate, te via poné un cojín en la silla baja…a ve…¡uy, ¡que cossa má preciosa…que monería!...pa mi Antoñito, con lo milagrosso que é este santo…¡ay, pero te via dessí una cossa –Antonio- si este joío niño lo pierde to…toíto me lo ha perdío; er sello con su iníssiale que te compré hasse dó año y entoavia lo toy pagando!...no sé que hassé con este niño…

Antonio el sacristán: Ande vd., sra….si esse niño de vd., es buenísimo y educadísimo y tiene una finura y un empaque..-vamos er puntito ese, que tiene su Antoñito…

Encanni: la verdá é que sí, que mi niño é una prenda –Antonio de mi arma- pero qué dessatre…fiatetú, cuando fuimos el verano passao de ercurssión a Chipiona, se metió en el agua con er flotadó (un neumático de rueda de tractor) y me perdió la esclava de oro con su nombre grabao..¡que dirgurto má grande, Antonio de mi arma!..cuanta lagrimita eché yo..¡ay, la vida!

Antonio el sacristán: Bueno, Encarni, no sea vd., tan mal pensá; por lo menos la esclava la terminó vd., de pagar y además, piense vd., en la de veces que le ha sacado de apuro mis joyas en el Monte de Piedad…

Encanni: ¡oy, dí que sí hijo!, fiatetú Antonio, que ya no son joya, son cabras: cuando le digo que vamo ar Monte, se van sóla las pobres, de tantas vesses como las llevo..¡ay, qué le vamo a hassé –Antonio-, la vida hijo, la vida!...oy…¡qué cossa má pressiosa lo zarcillo esso..qué monería!...y la sortija…oy la sortija…¡por Dio, que cossa má bonitaaaa!...ay, pero deja, deja –Antonio- recoje la manta porque se me hasse los deo huerpede…y ehtá la cossa mu mala…fiatetú si ehtá la cossa mala, que en er cuarté de mi marío han echao a la cabra de la legión…

Antonio el sacristán: Ya será menos, Encarni, en to caso le habrán dao la jubilación anticipada, porque mira que tiene años la cabra de la legión…

Encanni: Bueno, Antonio y hablando un poquito de tó..¿como va la cossa por la parroquia, que me enterao que ha montao un confenssionario er tal D. Servando esse y cobra carissimo por dá la arssolussión?

Antonio el sacristán: ¡oy, Encarni, qué exagerá es vd., por Dios, por Dios!. Primero le diré, que el tal d. Servando, ni es Obispo ni es ná..en tó caso es una avispa, pero con un agijón –así de grande-, se trata de un despechao, que lo echaron de la Hermandad, porque si nos descuidamo, se lleva hasta la corona del escudo y ahora se dedica a despotricar en un blog que ha abierto en Internet como un estercolero, donde vierte toda la información que ha sacao de la cofradía para que esté en boca de todos…

Encanni: oy, oy, oy…Antonio –yo no entiendo ná de lo que me ehtás contando…yo lo que sé é que a mí man dicho que se mea en la pila..¡ay, ¿no será en la pila de agua bendita, no hijo?

Antonio el sacristán: Pues más o menos sí, verá vd., según el diccionario:

"rata de sacristía". Persona que no para de merodear por la iglesia, asiste a todos los actos, muestra gran devoción real o falsa y le hace las rosca hasta la pesadez al cura. ¿Entiende vd., Encarni?....

Encanni: Entonsse se enrefiere a un catrequista como la Merssedita o la Pepita la de lo jamone, de esso der: presiónate coñate que nunca pecate…de comunión diaria y gorpe de pesho…que yo no digo que sean mala mujere –eh-, Antonio, mucho cuidao…¡má buena que una y mú servíciale que son la mujere..si señó!..pero como disse er refrán: a Dio rogando y con er masso dando…

Antonio el sacristán: Bueno, Encarni, que me tengo que ir. No sabe vd., las cosas que tengo que hacer hoy: dos entierros, tres misas de difuntos con requien, dos bautizos, tres confirmaciones, 6 tomas de dichos…

Encanni: Bueno, Antonio, hijo, po poquito a poco y con buena letra…¡oy –mi arma- si no te ofreció ni una tassita de café….ay, dirpenssame –hijo mío- qué derrite má grande…como que esse d. Servando me tiene la cabeza loca…cuidao que por la noche sueño que no me va a dá la arssolussion y me jarto de llorá!...Bueno, Antonio, hijo, que ya iré a verte a la sacristía y a comprar guevo, que me hassen farta…¡ay, qué guevo má gordo tienes –mi arma- no hay otro que lo tenga como tú..hasta de dó yema!

El postigo San Rafael

2011-01-14T12:20:00.001+01:00

En aquel tiempo la vida transcurría tranquila y resignada en el corral. Por las mañanas, tras el desayuno a base de leche migá (con cuchara alrededor) como decían las madres, galletas “maría” o mitad del cuarto de calentitos, comenzaba el trajín de los niños camino del colegio con sus maletas cosidas en cuero –para los mayorcitos- y carteras de plástico con cremallera, para los niños de “babi”. Entonces no había transporte escolar ni mucho menos, sino el “coche de San Fernando” (un ratito a pié y el otro andando). Después de las nueve de la mañana se hacía la paz de las “algofifas”, del agua clara y jabón verde, para limpiar - postrada de hinojos- las losetas ajedrezadas de comedores, habitaciones, corredores y pasillos, mientras que Guaditoca –la portera- se encargaba de “empercochar” el luminoso patio, las escaleras comunes y las letrinas, dejando su impronta pestilente de olores disfrazados por la lejía y el “zotal”. Comenzaba después el ritual de los “mandaos”; la bolsa de la compra, que para la mayoría de las santas comadres, suponía un auténtico suplicio, ya que los “monederos” criaban en aquellos tiempos telarañas y había que hacer verdaderos “encajes de bolillos” con las “perras gordas”. Mientras las más pudientes del corral, caso de: la esplendida “Perona”; “Pepita la de los jamones”, “Anita la de los cartuchos” y María Montero, se desplazaban a las habituales tiendas de Abilio-ultramarinos; Carnicería y charcutería de Pedro; Frutería-Josefita y María “la pescaera” (siempre que no fuera martes o viernes, que tocaba mercado de la Encarnación), las restantes vecinas esperaban el “quite” de las primeras, para correr hasta las tiendas del desavío donde Abilio, Juanito, Pedro o Josefita les “fiaba”, apuntando cada céntimo en el cuaderno, como era el caso de Encanni; Rosario la chiquetita; la Fennanda; la “quili” y otras, que contaban incluso con la ventaja de poder mandar a sus hijos a comprar a crédito con la consigna de: “apúntaselo a mi madre”. Así llegaba la hora de los pucheros al fogón de petroleo o en las hornillas de carbón, olores que impregnaban el corral de suculentos guisos que abrían las puertas de par en par del más reservado apetito…¡aquellos olores que destapaban las tapaderas del sentimiento y que tenemos grabados en la memoria, para saborearlos en contadas ocasiones!....¿qué tendrían aquellos olores del puchero –como la manzanilla de Sanlucar- que no han vuelto a ser los mismos, desde que se mudaron de los incómodos corrales a los pisos convencionales-.?

Siempre había en el corral, las que jugaban a favor del viento…pero del viento del olvido intencionado, aquellas que “mijita a mijita” y con la ayuda del vecino, mataban al “cochino” (en este caso, ponían el potaje), practicando la humildad franciscana: “0y, Encanni ¿tiene vd., un pimientito y un gajito de cebolla que ma fartao pa poné lah lenteja?...¿vecina, tiene vd., un dientecito de ajo, pa picarselo a lah arbondiga?...o una mijita de comino pàlestofao…una ramita de azafrán…una “pizca de nuez moscada”..un vasito de vino blanco pa la canne…una chispita de sá, pa la enssalá…un chorreón de vinagre pal gazpacho…una cucharaita de aceite…¡coño, ni que fuera esto er "Postigo San Rafael".

D.Servando en la Plaza Cuba

2011-01-07T18:01:00.001+01:00

Encanni: oy –Dio mío- ¡que ganita de que acabasen estah fiesta!...y qué fatiguita de Reye…madre mia de mi arma..¡como man dejao…escardaita…con una mano por detrás y la otra por delante!..por tené no tengo ni er portamonea.

Carmelita: ¿Qué le passa a vd., Encanni, que la veo tan agobiá?

Encarni: ..¿que qué me passa, hija?...preguntame mejon ..¿que no me passa?...¡mira, mira como tengo la cabeza!

Carmelita: ¡oy, encanni…qué barbaridá..qué barbaridá..oy, oy, oy, oy! ¿pero quien la echo esso..si tiene vd., un saco papa por cuero cabelludo?

Encanni: ..quien va sé –mi arma- …quien va sé… er cabrón de Don Servando, er der confressionario, que salió de Rey Mago en la crabargata de la Corshuela y me endiñó de plano cuando me vió..¡como me tiene tanta gana, elijo de su puñeterissima madre!

Carmelita: ¿Don Servando…esse que disse sé orssobispo de cuba…er der confressionario –disse Vd.- ¡oy, por dio si esse tiene má peligro que Gorge javié en er Sárvame!...

Encanni: po esse mismo –presirnate coñate que nunca pecate- que se la dá de mu santo y mu curto y que vá por la vida poniendo a parí a tolor crofrade desde que locharon de su hermandá, porque endivé de darsse gorpe de pecho, se los cogía a los capillita. Y como yo no me pueo callá –que tu lo sabe, Carmelita, se lo dije en toa su cara…que era ma farso de un jua y que se enjuagara la boca con sotá que cualquier día, se mordía la lengua y senvenenaba…

Carmelita: ¿Y como eh, que han cogío a esse de Rey Mago en la crabargata der barrio, si a esse no lo conoce nadie?

Encanni: ¡Chiquilla, porque esso son cossa de la política der pelotazo, der pelotazo, que le pegaron en la boca –bien dado- “la Pretolio y el Buscapina”, cuando lo vieron en loarto de la carroza, indispué que me tirara la borssa de caramelo en la cabeza…¡ay, Carmelita de mi arme…no te pue imarginá la que allí se lió…

Carmelita: -vamo a vé si yo me puedo de enterá, Encanni, que me está vd., liando: ¿La Pretolio no é er mariquita que vende colonia a grané…y er Buscapina no é su empareja sertimentá…entonsse…qué tienen que vé esso dó con er don Servando esse?...

Encanni: ¡chiquilla, po no te entera…que er tal Servando abierto un blor de esso de internesse que pone a parí a to los capillita, tachandolo de mariconasso…po imaginarte como se ponen lo verdadero mariquita de toa la vida cuando ven a una víbora como essa en to loarto de una carroza como si fuera er Borissaguirre en la crabargata der orgullo gay…

Carmelita: ¡ay –mire Vd., Encanni- me está mareando Vd., y yo no entiendo na da ná de lo que me está contando!...y ara que me acuerdo, yo venía a pedile a Vd., una ramita de hierbabuena pal puchero…

Encanni: hierbabuena…hierbabuena…má quissiera tené yo argo gueno, aunque fuera yerba de la que fuma mi legionario, pero aquí se enresseca to –mi arma- con esso olore que desprende la Rossario por estos corredore…¡ay, Dio mío…por donde tiro yo pa subí esta cuesta…si esto no é una cuesta..esto é…la montaña russa!

NocheBuena por los suelos

2010-12-27T14:55:00.001+01:00

A pesar de las advertencias, amenazas y amonestaciones de “la Guaditoca”, como todos los años, la Noche buena se celebró en el patio del corral, con un frío más grande que “pelando rábanos”. De encender la candela, se encargaron –como siempre- “Pepito el de la portera” (que era muy servicial y multiusos) y los hijos de “Consuelo la del Arahal” (muy apañados para esos y otros menesteres colectivos). Se habilitó para ello, un bidón de petroleo -psa- con dos embocaduras en su parte inferior cubiertas con rejilla de alambre, para que calentara los piés y otras tantas en la parte superior, para que hiciera lo propio con manos y cara. El susodicho bidón, estaba cubierto hasta sus ¾ por carbón, mezclado con cisco picón. La “Encanni” se encargó de la música, sacando para ello, el altavoz de su “picú –Cosmo” por la ventana del principal y desde primeras horas de la tarde se fue ambientando el patio con los vinilo de Raphael, cantando el famoso tamborilero y los villancicos flamencos de la “navidad de Philis” interpretados por Rocío Durcal, Manolo Escobar y los Marismeños, junto con los campanilleros de la Niña de la Puebla. “Mercedita la del segundo”, se encargó de decorar el patio con sus macetas, al tiempo que regaba su gañate con “mosto de Umbrete”, hasta alcanzar un estado de gracia tal, que terminó bailando por bulerías con “Pepa la sorda” soltando unas carcajadas tan escandalosas que contagió a “Loli, la del tomate”, “Rosario la montañesa” y “Pepita la de los jamones” que se unieron a la improvisada fiesta, agregando: pestiños, alfajores y tortas de almendras con la botella de anís “el mono”. Los niños, mientras tanto y aprovechándose de la algarabía, fueron en busca de tiras de “chiquitraque” y bombitas fétidas al puestecillo de “Juana la sillera” y montaron su particular pirotecnia en el zaguán, reclamando la atención de “la Guaditoca” que corría hacia ellos con el palo de la fregona blafemando y maldiciendo a sus respectivas castas. Así fueron pasando las horas del día, hasta caer la tarde en manos de un frío tal, que por las galerías del corral, paseaban los “pinguinos” como mateo por su casa, de tal forma que “María Montero” temiendo una recaida en su pulmonía, se negó a bajar al patio con la excusa de que no podía dejar a su padre sólo. “La Encanni, no sabía como sacar de la mesa de camilla a “Rosario la chiquetita”, que se le había encaramado allí viendo Bonanza en la televisión y dejando el tufo que desprendía su “zagalejo” asfixiado en la alhucema del bracero, requirió entonces la ayuda del “Carlos el pesao” y “Paquito el encuadernador”, para que cogieran a “la Rosario” –sin despegarla de la silla- y la bajaran al patio… pero, cuando esos hombres la movieron del sitio y el olor corporal de la anciana, desprendió sus efluvios a limones podridos del caribe revuelto con camarones y huevo duro picado, se les resbaló la silla de las manos y “la Rosario” calló de bruces, rodando por el corredor, atrayendo el instinto cazador del descomunal gato de “Pepita la de los jamones”. En medio de la confusión general, los niños aprovecharon para lanzar las bómbitas fétidas por las escaleras, difundiendo el olor nauseabundo a tal escala, que hasta las ratas huyeron despavoridas del corral, víctima de las fatiguitas de la muerte. De modo que todos los vecinos terminaron aquella noche, reponiéndose de las nauseas, con un vasito de caldo del puchero, mientras que algunos hombres bajaron a fumarse un cigarrillo al patio, lamentando lo sucedido al calor de la malograda candela.

al Pavo, pavito, pavo...

2010-12-23T11:52:00.001+01:00

Por estas fechas, Paco el impresor, traía al corral un hermoso pavo de plumaje negro, el cual amarraba a la baranda del corredor para delicia de los niños, antes de ser sacrificado para la cena de NocheBuena. La Fernanda, que era muy apañada para la “matanza”, por haber participado, desde pequeña, en las que se llevaban a efecto en su pueblo de Olvera, accediendo a la petición de Rosario “la chiquetita”, procedía la mañana del día 23 al rito del sacrificio, desatando al pavo y dándole de probar una miga de pan rebañada en sus propios excrementos, porque decía que esa ceremonia, traía mucha suerte. Después trasladaba el ave a la azotea –lugar escogido para la matanza- entre el delirio de la chiquillería y la expectación y curiosidad general. La Fernanda ataba las patas del pavo, asistida por Paquita –su suegra- que colocaba el lebrillo a la altura de la cabeza del “animalito”, para recoger la sangre, mientras que la nuera, inmovilizaba al pavo entre sus piernas, dejando expedito el gañote. Seguidamente con un cuchillo de sierra, debidamente vaciado, procedía sin vacilar a rebañar el pescuezo de la víctima, que se defendía con grandes espasmos, mientras corría el caudal de la sangre a borbotones (cosa más desagradable). He aquí que, cuando el pescuezo del pavo, colgaba del hilo de su pellejo, el estruendo de un petardo, hizo caer de espaldas a la Fernanda y saltar al pavo, que salió revoloteando como una exhalación camino de las escaleras. Ante los gritos y estampida general, acudió el DeoGracia (hermano soltero de Pepita la de los jamones) que en un intento de coger al pavo, resbaló con el reguero de sangre y fue a parar rodando hasta los pies de Josefina, que venía por el pasillo con su baño de cinc cargado de ropa para hacer la colada y se dio de bruces estrepitosamente con la estampida, rodando por las escaleras con tan mala fortuna, que se fue a estrellar en el descansillo del principal con María Montero, la cual procedía a verter en las letrinas, la escupidera de porcelana que portaba a rebosar, derramando el consabido caldo viscoso con tropezones en la maltrecha cabeza de Josefina. Mientras tanto, el pavo, seguido por la turbamulta corría desangrándose camino del patinillo, donde se coló en casa de la Perona que al toparse con tan espectral visión, cayó al suelo desmayada por el susto, empapando con su espectacular salto de cama el charco de sangre estancado en el suelo, a todo esto, el marido de la Perona que salía al quite, cubrió al espantoso animal con una manta, hasta reducir la fuerza de gravedad que le quedaban a los estertores de la muerte pavorosa. En esos momentos Guaditoca –la portera- subía las escaleras pertrechada del inseparable cubo de la fregona lleno de agua sucia cubierta de legía, maldiciendo y difamando como una posesa tan descomunal gamberrada, así como los cuantiosos daños que había ocasionado el estropicio: “yo me via cagá en los muertos…sí en los muertos del ioputa del niño que ha tirao er petardo…mardita sea su estampa y los calastros que le dieron a mamar…”. El suceso vivido en el corral, corrió como la pólvora por todo el barrio, lo mismo que la botella del agua de azahar, el alcohol de curar y los algodones para reanimar a los damnificados. Aparte del pavo, no hubo que lamentar víctimas mortales.

"La bofetá", sin mano

2010-12-20T10:31:00.001+01:00

Había una vez una hermandad que era de dulce nombre y por culpita de una mala lengua que sabía más de lo que le habían enseñado, pasó a estar en boca de todos y volvió a llamarse de la “bofetá”, pero de la bofetá, sin mano que es como de la puñalá trapera. Todo por que un profeta rastrero –más rastrero que profeta, cogió el báculo de pacotilla y revestido del irrisorio nombre de –cuba libre- sacó toda la información del bombo de la ropa sucia y en vez de lavarla decentemente en el resfregador de las intimidades, las fue vertiendo arbitrariamente en un blog insultante “que está en boca de todos”. Jugando a ser libre porque creía decir la verdad y arropado por una centuria de acólitos que lo mismo lo inciensan, que se mofan de tan ruines apreciaciones, sembró la cizaña y lo que es peor, alimentó el odio, la confusión entre sus hermanos, amén del escándalo en el mundillo cofrade, fácilmente susceptible a identificarse con los prototipos de personajes protagonistas de sus fábulas, que tanto favorecen y alientan la rapiña de la división, como engordan y satisfacen los propósitos innobles del laicismo más anticlerical y subversivo. Y como muestra, les sirvo un “botón” de los términos en los que se desenvuelve esta ignominiosa cruzada que toma en vano el nombre de un ficticio Monseñor – dignidad eclesiástica- y se atreve a impartir su bendición o dictar su execrable condena, atendiendo al lenguaje soez que literalmente les transcribo:

Otro bulo mas de los llorones je je el arzobispo auxiliar os va a decir que un mojon para el breve, otro bien grande pa el yerno y otro para todos los que iban con el,este año los reyes tienen problemas para encontrar muñecos por que todos los tenia el mejor mayordomo y los dejo por aquí

El mojon puede ser pa tí y pa tu PUTA MADRE ZO PEAZO DE CABRON.Jaa,jaaaa,jiii,jiiiii

os retratais solos, solo hay que pinchar un poco y entrais al capote como buenos miuras a mamar que es lo que hay y por mucho tieepo

19 dNO TE METAS EN CONTRAMANO TIESO DE MIERDA PORQUE VAN A EMPEZAR A SALIR COSAS A LA LUZ POR TU CULPA Y NO CREO QUE A TUS AMIGOS "LOS PORTUGUESES" LES GUSTE QUE SALGA CIERTO VIDEO QUE VA A DEJAR DE ESTAR GUARDADO... iciembre, 2010

Anónimo dijo...

A mi tus videos me importan un carajo buscatrufas y tus amenazas menos todavía que te den por culo so mierda

19 diciembre, 2010

Anonimo puerco, cómeme el trozo de carne ultavenosa que tengo colgando y acompañado de dos escrotos voluminosos.

PA QUE MENTIENDA : CÓMEME TO ER NABO Y LO GÜEBOS PEAZO DE HIJO PUTA

Perdon Monseñor, cuando usted quiera yo me dejo fustigar siempre que antes una bella novicia me saque mi dulce nectar de mi conducto urinario.A usted no se lo pongo en castellano antiguo porque sé que el moderno lo comprende

20 diciembre, 2010

http://elconfesionariodemonsenor.blogspot.com/

Carmelita Muñón

2010-12-17T14:15:00.001+01:00

Hay arguien por ahí…-buenas-, me presento: soy Carmelita Munón, la que ocupa er partido que dejó doña Leonó en er prinsipá nº 2 der Corrá delarssobispo y ahora que no noescucha nadie, le voy a relatá la murtiple cualidade de este produrto sinpar (oy, leche, me parezco alanunssio der colacao). Yo ma enterao pon la legua viprerina del sorro- que Doña Leonó, tuvo que ensali huyendo der corrá ante que viniera la pulissia por er ioputa der niño, que vía puesto en la parroquia, escondía bajo la túnica der Cristo, una pila de petaca de 400 vortio con dó elertrodo que alassé contrarto con la madera der pié der Señó, sortaba un calambrazo tal, que la gente que bessaba ar Crijto, se dejaba lor diente en la peana. Tar fue la conmorssión generá de la gamberrada, que cuando Antonio er sacristán cogió ar niño en un rincón de la sacristía –meao de rissa- la gente lo quería linchá, meno má que interssedió donCressenssio y metió ar niño bajo la sotana y ar niño le dio una alferessia cuando essaló er tufillo de arcanfó y guevo duro der refajo der cura y calló desmayao ar suelo y entonsse la catequista que había allí, lo sacó por la puerta de atrá y lo llevó a la cassa de socorro…assin que to lo que habei escuchao de essa chirmossa que se pasean por el patio derpechejando la muy y alevantando lo paño de lartá –es mentira cochina. Porque essa mujén –la Leonó- estaba jarta jartita, hasta er mimissimo jigo chumbo der puñetero niño y der borracho de su mario, que ya saben urtede que esse joio porculo Paco, se enbebía hasta el agua der florero. Ya ssé lo que anda porahí difrundiendo la Parona –mala puñalá le den- cónchabá con su nuevo concubino,- el sorro- cuando pregonó portó er barrio, lo der desaurssio de Vivas Hermanos, que se habian presentao en el corrá, pa llevarsse el búcaro, que era lo único que le quedaba en su cassa a la probessita (a cuenta de lo plasso der tilivisó, que compró ante de cassarse) …como lo que contaba der Ditero, er Santana, que se había vuerto majareta por su curpa y andaba como “ vissente er del canarto” buscando a la Leonó por toa las parada de los “pegasso”que hay en Sevilla. La verdá ej que la Encanni, cogió a rasson de to esto, una depresión de caballo, que le subió la assuca de tal forma, que el gigantesco gato de “Pepita la de lo jamone”le dejó las pienna como ar “nenuco de la muñeca famossa”. Porque esso lo juro yo –como me llamo Carmelita Munón- por lo má sagrao, que essa mujen quería a su comadre má que a una hermana y aquí está, que no tiene ganita de ná…pero de na, de ná, de ná, no tiene gana ni de morisse, la probessita…que sa quedao huérfana, sin su comadre y ha perdio tanto pesso, que cuando se alevanta de la butaca, se le caen la braga y se le enredan en la babucha y má de una vé, sa caío de boca y ha tenío que vení a reanimanla don Franssico er prarticante. Y ya me estoy cayando porque este marnassío der sorro está acechante y é capá de buscarme una ruina con essa lengua que tiene má afilá que la espada. Via provechá pa llevale a la Encanni: elantagí 500; er donmartín; un buoprofeno y el Gelomassin..ah, y un valium 55, con un vassito de tila y una copita de salamea que a ella le gusta mucho. Bueno encantada y aquí me tienen a su dirpossissión. Fdº, Carmelita Muñón. que tengan urtedes, unas muy FELISES PARCUA.

PRESENTACION

2010-12-15T15:26:00.000+01:00

No se´si recordarán el blog: El Corral de los Suspiros (las conversaciones íntimas de Encarni y Leonor en su habitat natural), un entretenido cuaderno de bitácoras que pretendía homenajear, en clave de humor, a las entrañables mujeres, que nacieron, crecieron y se casaron dentro de las casas de vecinos y corrales que formaban parte del paisaje y la idiosincrasia de Sevilla y sus arrabales. Sus autores, Antonio Sierra (natural de Sevilla) y Diego Romero (desde la cava), decidieron unilateralmente, poner punto y final a esa etapa por circunstancias personales que no vienen al caso. Aprovechando el lapsus de tiempo transcurrido desde la desaparición del citado blog., y pensando - que una retirada a tiempo es una victoria- este aventurero decadente, decide cerrar la etapa del presente blog: lavenganzadelzorro, dando un giro de 360º al contenido –algunas veces tan cruel y otras pretendidas, tan poco justiciero- de sus entradas, las cuales –a partir del próximo mes de Enero, girarán en torno al RETORNO del rescatado personaje de: La ENCARNI, protagonizando: “sus crónicas moradas” bajo el título: EL CORRAL DEL ARZOBISPO, tal y como figura en el banner que ilustra la nueva imagen del presente blog. Sin otra pretensión más que la de hacer realidad la ilusión que me produce, dar rienda suelta a estos personajes ficticios, producto de mi imaginación, basado en los hechos reales de mi tierna y memorable infancia, paso a darles cuenta del REPARTO que a muchos de vdes., les sonará:

-ENCARNI Chinchón Zalamea . Como La Encanni (cincuentona remilgada, más compuesta que agraciada; modista de ojo y mal pensada, neurótica, hipocondriaca y con delirios de grandeza, devota rancia y cofrade de oido)
ROSARIO.-En el papel de “Rosario la chiquetilla” (viuda del impresor, que no se quita el luto ni el zagalejo porque no le sale del higo y por eso lleva las babuchas llenas de caspa. Confunde la esencia de noardo con el olor que desprende a tortilla de camarones.)
-LA PORTERA.- en el papel de Guaditoca Cubierta de Mugre(poetisa autodidacta; la que inventó el dicho del lagarto aburrido; la que sembró el clavel y le agarró y lleva sin cambiar el agua del cubo de la fregona, desde antes de inventarla)
LA PERONA.- en el papel de La Perona(mujer de conducta distraida, que hizo bueno el dicho de María Ventura sin necesidad de hacer la calle; con una lengua viperina más peligrosa que Leo Mesi dentro del área y con más mala leche que un frigorífico del vacie)
MARIA MONTERO.- en el papel de María Montero(corbatera, catequistas, solterona y majestuosa que cuando estornuda repican las campanas solas. Mantiene una relación en la clandestinidad con el Rubio que se escapa por la ventana que dá al patinillo)
PEPITA.- en el papel de “Pepita la de los Jamones”(enjuta, remilgada y con más pintura en la cara que el museo del Prado; dueña un gato descomunal que pasea a la Rosario por los corredores)

Entre otros y la participación especial de Don Crescencio el cura párroco; Antonio el sacristán; Juanito el Tarta; Migué el legía; Santana el ditero; Diego Montero y Don José Reinoso el casero. De momento no hay más, os dejo preparando el Corral del Arzobispo, a la espera de inspiración y vuestras gratas visitas. Un abrazo.

El blog que está en boca de todos...

2010-12-13T15:32:00.001+01:00

Ha nacido otro estrella, el blog que está en boca de todos, porque nadie es ajeno a la descalificación el despotismo y la falacia. Cualquiera se abre un blog, -a la manera de- monseñor, desentrañando un rollo de papel higiénico con que limpiar sus cuitas y absolver los excrementos de la impotencia como exmiembro de junta de gobierno de una sevillana hermandad. El blog de un “meapilas” depravado, que se disfraza de púrpura para vengarse y acogiéndose al confesonario ilusorio, vierte todo la inquina y veneno que ha congregado en sus entrañas contra el colectivo de cofrades al que el mismo ha pertenecido como militante resabiado. Así ejerce como protagoniza su particular y miserable cruzada, un tal capillita, que bajo el pseudónimo de Monseñor Servando de Cuba, se dedica a despotricar a sus “hermanos” y cofrades de Sevilla en modo irónico con gran sentido del humor negro, con entradas tan sugerentes como: “El cofrade de pacotilla…el ganster cofrade y sus amenazas…la gran mentira”, entre otras, que como su propio título indican, no son más que el espejo donde su mismo ego, se mira y se refleja su propia experiencia pasada. Naturalmente no le faltan fieles ni acólitos –como siempre habrá tiesto para la mierda- sin embargo el aparente éxito del blog., que como anuncia: está en boca de todos, no es más que el vertedero donde se junta el hambre con las ganas de comer (admitiendo hambre, como perturbación angustiosa del ánimo inquisidor y mezquino y ganas, como animal irracional que come los cocos menos instruidos). En fín, para que gastar más adjetivos calificativos en esta publicidad gratuita que le regalo tan inmerecidamente. Ahí les dejo el enlace, para que vdes., mismos juzguen. Comentarios no le falta a semejante desperdicio:

http://elconfesionariodemonsenor.blogspot.com/

vuestro amigo: El Zorro.

Controladores e incontrolados

2010-12-07T11:58:00.000+01:00

Lo que protagonizaron los controladores del espacio aéreo nacional español, fue incontrolable: huelga salvaje y desmedida en pleno puente de la Inmaculada (vulgo de la Constitución) sin previo aviso, con premeditación y alevosía. Incalificable actitud de unos profesionales especialistas que han puesto en jaque las garantías y derechos públicos inherentes al estado de derecho. Cuantas historias cargadas de humanidad e ilusiones se han sesgado de la noche a la mañana en los aeropuertos; cuanta impotencia, rabia e indignación en los rostros de las víctimas saboteadas; cuantos puestos de trabajo en peligro y vacaciones frustradas de golpe y porrazo. Ni toda la nieve que ha cubierto las estepas y puertos castellanos; ni la lluvia impenitente que ha anegado los pueblos de sur, ni el viento acuciante que ha soplado por el levante español, son capaces de borrar las quejas, lamentos ni la tinta vertida sobre tan descomunal sinsentido. Sin embargo dentro del estado de excepción que vivimos antes de ser decretado por el gobierno, cabe preguntarse: ¿Si el gobierno tenía prevista la posibilidad de esta salvajada en uno de los puentes más señalados de nuestro calendario, visto los antecedentes caóticos que en otras ocasiones habían protagonizado los controladores…tenía que haber un plan B (aunque fuera con B de burro y no con la B de Blanco “Pepiño”, lumbreras de fomento)? Porque un pais que dice codearse con los del G20 y goza de tan alta autoestima en la zona euro, de la imagen tercermundista que ha dado, ocupando la primera página de los periódicos y noticias mundiales, literalmente secuestrado por los controladores aéreos, me parece francamente vergonzoso. Y sin entrar en los dimes y diretes de los profesionales de las escaramuzas, de los agitadores compulsivos, de los aprovechadores del caos y los sembradores del desconcierto político, me gustaría ver sentados a los controladores aéreos -no en el banquillo de los acusados- que por supuesto lo están por su falta de respeto humanitario y absoluta irresponsabilidad social- sino que me gustaría escucharlos en una mesa redonda o cuadrada, donde no hubiera gallinero político en busca de votos, ni patente de “share” sino alguien superprofesional de los medios( libre e independiente, si lo hubiera), que formulara la pregunta del millón: ¿Son realmente Vdes., tan imprescindibles o necesarios como indolentes para con el resto del común de los pasajeros?...y que cada cual prepare la siguiente pregunta.

La noche que los catalanes hablaron en castellano

2010-11-30T14:58:00.000+01:00

Predicaron su histórica independencia, en su lengua vernácula, en catalán acérrimo, en cuantos mítines se le ofrecieron, predicaron su nacionalismo hablando en catalán por mercados, zocos, plazas, ramblas y esquinas de los pueblos, desde el pirineo aragonés hasta la frontera de Francia. Durante los días de campaña, derrocharon el catalán, como los advenedizos derrochamos sus botellas de cava en navidad, aunque nos difamen con no pagar los impuestos. Hablaron entre ellos –como siempre- para que nadie los entienda, para que el resto no sepa que ellos hablan en catalán, de un catalán que no permite ni los anuncios publicitarios, ni los rótulos ni los banner que se lean en castellano y continuaron hablando en su catalán, de un catalán que tampoco dispensa las voluntades de tantos miles y cientos de miles de andaluces que emigraron hasta su tierra de mar brava y se ven abocados a renegar del castellano parlante para convivir entre ellos, lo mismo que sus hijos se ven obligados a aprender a leer y a escribir, a diplomarse, a opositar y a ejercer su licenciatura en la lengua que los distingue como emperadores del nacionalismo que llevan a gala y orgullo en su sueño histórico de acendrada independencia. Esto no es nada malo en sí, pero genera discriminación para el conjunto de los no ilustrados, que no entendemos como ellos pueden desplazarse a nuestra tierra y optar a cualquier puesto de trabajo sin la dificultad añadida de tener que aprender una lengua. Pero en fín, eso no es lo que llama la atención al caso, lo que realmente exaspera es que después de tanta apología en los mítines, haciendo gala de su catalanismo hablado, llegara la noche del pasado domingo para dar el resultado de los comicios y todas y cada una de las fuerzas políticas presentadas (vencedores y vencidos), se expresaran o expresasen ante los medios de comunicación en Castellano parlante. ¿Qué pasa…porqué no se dirigieron al resto del pais, aquella noche en catalán, en su rancio y obsesivo lenguaje vernáculo…porque no hicieron bueno el hecho de tanto dicho y redicho…por temor a que no entendiéramos bien lo importantes que son, lo unidos que están, la fuerza política que derrochan…porque no hablaron su catalán en las ruedas de prensa destacadas y esa noche comparecieron ante los medios nacionales chapuleando el ilustre castellano…es que el Sr. Arturo Mas, deseaba compartir con el resto de los españoles su victoria en las elecciones…o quizás el intolerable Carlos Rovira, deseaba disculparse públicamente del fracaso del tripartido…o por el contrario el Sr. Montilla quería agradecer al conjunto de los españoles sus grandes aportaciones a la política nacional como socio del ejecutivo?. ¡venga ya, hombre!

Del amor sin ningún tipo de género

2010-11-28T13:48:00.000+01:00

Me pregunto ¿Qué es el amor? Y no sé responder. Cuando se lo pregunto a alguién, me responde con la evasiva metáfora, con el recurso aparente, con el sinónimo fácil: “el amor es amar”…la respuesta no puede ser más ambigua. Nos equivocamos todos al definir el amor aplicado al mundo de la pareja y ese error resulta más craso, cuando tratamos de darle sentido al amor en el desarrollo cotidiano de la convivencia. Toda una vida; que es más que media vida juntos, nos llevamos sacándole punta al amor, como si fuera la mina de un lápiz, sin reparar en la fragilidad de esa mina, que por más que se le saque punta, antes se parte con el uso. Queremos o deseamos frebrílmente que nos amen a nuestra imagen y semejanza, es decir, a la manera y uso que nosotros mismos hacemos del amor. Cuando cada uno de nosotros sabemos –aun sin querer reconocerlo- que somos distintos tanto en manera de ser, como en la manera de demostrar el “amor”. Poner condiciones al amor que nos profesan es como intentar convencer a un agnóstico de que crea en lo que no ve. El amor es condenarse a los infiernos de una relación irreconciliable o gozar del paraiso de una unión inseparable. El amor es la obra cumbre cuyos actores, no interpretan, sino que hacen de su distinguido papel o guión, un crecimiento paulatino que los lleva a la comunión del más clamoroso éxito. En el amor no vale todo; no hay consejos posibles, ni existe otra jurisprudencia que no sea la propia seguridad de sentir amor por lo que se ama. Todo lo demás es mera competición; concurso absurdo de méritos y antología de reproches que la conciencia colectiva va repitiendo a diario como oscura letanía. Por eso el amor indefinible, el único y verdadero, no sabe ni consiente de violencia, está atento siempre al error, dispuesto al perdón, en vilo de ofenderse ante la ofensa involuntaria del pensamiento, la obra y la omisión. Quien entiende este amor, no precisa siquiera razonar en él, le brota como la sonrisa y el afecto diario que muestra sin presumir, lo que sale de dentro. El amor no puede crecer entre temores y dudas, concede escasa tregua al miedo, en la seguridad que el verdadero amor está curado de todo espanto. Por eso si te aman, no temas rechazar al que utiliza la violencia como arma arrojadiza de su propia cobardía, huye de él y déjale incluso hasta el remordimiento de tu conciencia, para que se pudra junto al rencor de un amor tan destructivo y si no te aman, hazle la obra de caridad de dejarlo sólo, rumiando el amargor de un amor imposible. Hazlo aunque sea por el mero hecho de hacer digna tu condición de persona y aún más todavía por la sencilla razón de degustar tu amor propio, que es una de las más perfectas y significativas definiciones del amor.

La alianza de las "incivilizaciones"

2010-11-17T11:05:00.000+01:00

En un colegio público de un pueblo de Málaga de cuyo nombre no quiero acordarme, ha acaecido un hecho como consecuencia de la retirada de los crucifijos. No contentos con la desaparición de tan arraigado símbolo religioso de las aulas, a una señora madre compinchada, se le ocurre la genial idea de denunciar un antiguo retablo de la patrona y alcaldesa perpetua de dicho pueblo, la Virgen de cuyo nombre no quiero acordarme, cuyo pequeño azulejo, lleva presidiendo la entrada a las aulas desde hace más de 40 años. Lo de los crucifijos en sí, ni lo comprendo, ni lo respeto, ni siquiera le encuentro otra explicación que no sea aquello del “vade retro satanás”, ya que ni en virtud de la llamada Alianza de civilizaciones, cuyos principios debieran abogar por el consenso, respeto y solidaridad entre las distintas confesiones, encuentra justificación alguna, la actitud intolerante de algunos resentidos o descerebrados que interpretan a su albedrío las recientes ordenanzas. Pero la iniciativa de esta señora madre compinchada, de denunciar el retablo de la patrona del pueblo, rebasa los límites del estado de derecho y deja a la democracia, rendida ante la evidencia del mismo surrealismo. Yo, me pregunto a bote pronto, lo que pudiera ocurrir en base al asentamiento de precedentes y repercusión general de esta especie de cruzada, a lo largo y ancho de nuestro territorio patrio: ¿Qué pasa, que por el antojo o molestias que puedan herir la susceptibilidad de un individuo o grupo, tendríamos que retirar el legado cultural de retablos, cerámica y azulejos que pueblan la mayoría de nuestros centros públicos, haciendo referencia a la devoción y símbolos religiosos?. Hasta ese punto de intransigencia pudiéramos llegar…porque a la sazón, a mí también se me ocurre, que nuestras calles y plazas están llenas de símbolos, símbolos religiosos convertidos en obras de arte por el pueblo, patrimonio inmemorial, que puede verse en peligro de ser retirado, del mismo modo que ya sufre los azotes de la incultura fanática del vandalismo urbano. Yo le recomendaría a esta buena señora, que aprovechara su tiempo en otras cuestiones más trascendentes y menos fundamentalistas, que bebiera de las fuentes de la historia y cultura de donde han aprendido los hombres a convivir dentro del respeto y la paz. Que girara una visita artística a nuestros templos y museos de las Bellas artes, poblado de símbolos religiosos, a ver si se le ocurría denunciar la retirada del cualquier, Velázquez, Murillo o Zurbarán.

"Faceboó"

2010-10-27T13:39:00.000+02:00

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¡como flipo al borrar!
Hago amigos a mil
Con solo clikear
Esto me tiene en fin
Enganchado total.
Todos somos aquí
Todos dicen que están
No soy nadie sin ti
Faceboo de mi azar.

Al muro o al perfil
Al grupo o a jugar
Al evento fébril
La nota a destacar
El caso es escribir
El tema es no pensar
La causa puede huir
El efecto esperar
El mensaje eludir
Frases de Groucho Marx
-conectarse o morir-
Faceboo de mi azar.

¿Te gusto?...dí que sí
Se puede remediar
¿se puede consentir?
Red tan descomunal…
¿me lo dices a mí?
Que te voy a contar
Si cada vez que allí
Me asomo a bichear
Te encuentro en plena lid
Con tela que cortar
No te voy a mentir
Porque esa es la verdad
Me pregunto que así
Se pueda uno explicar
Los “parados “ dos mil
Y el tiempo que tendrán
Los que hacen de este atril
Jornada laboral…
Por cierto, en mi perfil
Te voy a etiquetar
La foto de esta miss:
¡que no veas como está!

Los perros son tontos

2010-10-21T15:17:00.001+02:00

Que me perdonen los tontos, porque los perros son amorales y no entienden del perdón; se dejan matar; no se cansan de ladrar –si no están suficientemente adiestrados; son incansables por naturaleza; están diseñados para el trabajo, la guarda y el pastoreo. Son sumisos, aunque algunos no obedezcan, lo hacen por temor, no por desconfianza. Pero no son autosuficientes. A los perros los tienes que sacar al menos dos veces al día para que hagan sus necesidades, incluso los domingos y fiestas de guardar. Lo peor que haces con un perro de raza –por llamarlo de alguna manera- ya que a los “chuchos”, no se les ha hecho nunca justicia, siendo igual de instintivos o más que los de raza, lo peor que puedes hacer con un sabueso es encerrarlo en un piso. Allí entre las cuatro paredes, es donde se vuelven locos de pena, mientras que tu presumes de mejor amigo. La lealtad que le atribuyes, es puro estrés por que le des juego, lo mimes, le proporciones comida y agua y lo saques a la calle. La compañía que te dá y la fidelidad que te demuestra, es un velado ruego y una desesperada angustia por liberar sus propios instintos. Cuando las perras están en celo, no hay perro que obedezca a su amo; necesidad imperiosa por marcar su territorio; agresividad en el saludo con los de su especie; vueltas y más vueltas sobre sí mismo y el trasero de su contrincante; bandazos compulsivos contra todo objeto visible e invisible –diga lo que diga, el encantador de perros- . Y el olor, ese olor que desprenden e inspiran, que no se le vá ni con los más famosos productos de cosméticas, cuando no los productos elaborados para su propia higiene. Pero si los perros son tontos, más tontos son sus amos, me refiero, a los que lo heredaron por la propia irresponsabilidad de sus hijos, pensando que eran el mejor regalo. A los que los abandonan, cuando las circunstancias de la vida, les juega una mala pasada o una buena oportunidad y a la menor ocasión los ponen a “servir”, porque entonces todo supone una pesada carga para mantener al perro: el chips; las vacunas; los viajes; las posibles infecciones o enfermedades que pudieran contraer; la factura del veterinario, etc., etc.,. Mis queridos amigos, no hagais más tontos de lo que son, a los perros, que ellos saben mucho. No los dejeis en casa por razones de trabajo, ni seais tan cruel, como para atarlos a un árbol guardando la parcela a ración de pan duro y agua en lata mohosa; por supuesto, NUNCA, pero NUNCA, NUNCA, consintais caer en la tentación de satisfacer los caprichos de vuestros hijos con un cachorrito…mirad fijamente los ojos tristes de los que se dejan matar y nunca te abandonarían: porque son tontos.

Rincones en la farsa

2010-10-18T15:49:00.000+02:00

Que Julián no es Joselito
El pequeño ruiseñor
Ni la Yague es Marisol
Con ese pelo rubito
Los dos son muy grandecitos
Y peinan ya muchas canas
Aunque demuestren sus ganas
De pasar por inocente
Llevan escrita en la frente
Como escaldaron la lana.

"Malaya" al caso...

2010-10-06T13:00:00.000+02:00

<¿Han visto como aparecen
Los presuntos implicados?
Y no me estoy refiriendo
A ese grupo consagrado
Que abarrota los conciertos
Sino a los que se han llevado
El dinero de Marbella
Y el nombre le viene al caso
-Malaya- malaya, sea
Y maldito, sea el escándalo
De esos corruptos malditos
Que aparecen como Santos.
¿han visto la cara dura
De Roca, que ni cantado,
Le viene el nombre al mafioso
Cabeza del entramado?
Si parece el inocente
Que jamás haya matado
Una mosca con su aspecto
De prestigioso empresario
Si no fueran “las esposas”
Que delatan esas manos
Después de ser golosina
De los más sucios desfalcos
Parecería una víctima
que conducen al cadalso.
Pobrecito –el cara dura-
Más que su apellido Santo
Que invirtió en obras de Arte
Los dineros del erario.
Pero lo que clama al cielo
Son los tristes abogados
Defensores de la trama
-malaya- sean los togados
Que comparan esta farsa
Con un supuesto “kafkiano”
¡ay! si tuviera la espada
De la justicia en la mano
este zorro decadente
le iba dar ejemplo claro
de pura “metamorfosis”
digna de un escarabajo.
em>

...continuará...

EL SONAJERO

2010-10-01T16:00:00.000+02:00

Que aunque me voy, no me voy
Que aunque lo diga, me quedo
Que a mi me suda el badajo
Que yo solo quiero..incienso
Que reverencien mis gracias
Y baile el botafumeiro
Al son de mis rimas parcas
Y el aroma de mis pedos.

Que aunque me voy de la cava
Sigo siendo trianero
Y aunque viva en la Barzola
Más rancio que el Espartero
.
Y el “corral de los suspiros”
Me salió a mí de los huevos
Cerrarlo porque no quise
Admitir el buen consejo
Ni escuchar al que cantaba
Las verdades del barquero.

Así, que yo me lo guiso
Me lo como… y como puedo
Remendar lo que antes dije
Donde ahora digo, Diego
En los rincones del alma
Tengo puesto el sonajero.

A la mañana siguiente...

2010-09-30T12:13:00.001+02:00

Mucho hay sobre lo que escribir en este jueves de “resaca de huelga general”. Según se lea en los períodicos de mayor tirada. Ha habido incidentes lamentables y gravísimos, según el cristal político con el que se miren y la valoración que efectúen sobre dichos incidentes, los distintos grupos e ideologías. El más aparatoso –por indecente- parece ser el protagonizado por El delegado de Economía y Empleo del Ayuntamiento de Sevilla, el comunista Carlos Vázquez, que participó ayer, junto a otros altos cargos municipales, en un piquete que destrozó el mobiliario de un establecimiento en la calle Alfonso XII.( http://www.abcdesevilla.es/20100930/sevilla/delegado-economia-piquete-violento-201009300033.html). Naturalmente que condeno y repudio este tipo de actos vandálicos impropios de una democracia e indignos –sobre todo- de un responsable municipal, sea cual fuere el color de su ideología. También me sumo a la petición enérgica de Dimisión irrevocable, una vez esclarecidos los hechos, como no podría ser de otra manera. Pero tengo la sensación, que estos sucesos aislados, permanecerán inmunes –por encima del bien y del mal- como la ambigüedad del interrogante que muchos nos planteamos: ¿Para que sirven en realidad los piquetes informativos y cuales son sus funciones?. Lo dejo en el aire viciado por esta crisis que no sé si es más socio-económica que de identidad. Confieso que me hubiera gustado mucho y de hecho, así lo estuve esperando durante todo el día de ayer, que aparecieran por mi pequeño negocio familiar, estos piquetes informativos, en el cumplimiento legal de sus funciones para que me informaran debidamente sobre mis derechos (doy fé, que son bien pocos, teniendo en cuenta la situación que atraviesan los Autónomos), yo les hablaría de mis muchas obligaciones (gastos, impuestos, robos, atracos, inspecciones) y les diría que apenas me dá para cubrir gastos; que no me puedo permitirme el lujo de cerrar los fines de semana; que no tengo sueldo fijo, ni pagas extras; ni convenios colectivos; ni sindicato donde caerme muerto. Que sí, que me hubiera encantado ejercer mi derecho a la huelga en rechazo de las medidas adoptadas por el gobierno; en prevención de la reforma laboral que se nos avecina y que va a empobrecer hasta tal punto a la clase obrera, que cuando nos demos cuenta, no tendremos garantizada ni edad justa ni la más digna pensión. Está bien que luchemos por conservar lo que hemos conseguido en el Estado del bienestar, pero ahora toca, buscarse la vida para sobrevivir en este nuevo estado del “sobrellevar”. Si tu eres una ciudad de Servicios, donde apenas hay industria; si tu comercio tradicional vuelve a ser la franquicia del café de indias. Si a tus ilustres gobernantes no dejan de convertírsele los dedos en huéspedes de facturas falsas; si la única manifestación que te mueve son las procesiones extraordinarias y las celebraciones multitudinarias de los dos eternos rivales que dividen en dos tu corazón. Quizás si se hubiera vuelto la mirada hacia la Banca Española –la verdadera traidora y culpable- de la crisis, la que comercia con la debilidad de los gobiernos y se enriquece a costa de los que hemos caido en sus redes, como auténticos pardillos. Otro gallo cantaría.

Efecto Mariposa

2010-09-21T14:26:00.001+02:00

Siete de la tarde; sábado, temperatura agradable a la sombra: 31º al sol; calma chicha, tráfico fluido por la ronda norte; fácil aparcamiento…impuesto revolucionario-gorrilla. Paseo agradable por Dr. Fedriani; mantones de manila en las terrazas paralelepípedas; tendederos a discreción; ventanas con rojos carteles: Macarena, tu eres la Esperanza; altares improvisados, deformes, cortinajes de gala a la corralera; flores de papel, comandas, estampas; mezcla racial, cultura de las civilizaciones vivo retrato de la depresión activa. Al fondo el Hospital de San Lázaro, su glorieta en plena ebullición de tránsito rodado; a la izquierda la avenida del bonito nombre: Juventudes musicales, cambia nivel adquisitivo, varía poco el nivel de la estética; acacias, jacarandas, palmeras: ¡el tío de los globos!...”bo-espuma- poko yo-cara huevo-…y al fondo –como cuello estirado del blanco caballo de Troya- puente del Alamillo. Terrazas completas de niños inquietos; madres destetando; padres aburridos, abuelas impacientes; viudas, solteronas enchaquetadas de linos estampados y permanentes teñidas; talones hinchados, “juanetes insufribles”-tacones todos- para presumir hay que sufrir. La gente comienza a agolparse, toma posiciones: repletan las barandillas del puente del arpa; circundan la glorieta Norte; dibujan el carril de los setos; no quedan veladores libres; ¿está ocupada la silla? –preguntan hasta la saciedad las ancianas que no se pierden una; llegan las patrullas: GEos, policía local, Guardia civil de tráfico; se encienden las alarmas, cantan las sirenas; chirrían las ambulancias –piden paso- dan paso-pero no cortan el paso; luminaria de gálibos; consigna: viene con retraso, cae la tarde, el sol se esconde por la cartuja; abren a los peatones la calzada del Alamillo; el público ansioso se adentra a la desesperada camino del parque; aun viene lejos…”a esto le queda por lo menos dos horas”-son las 20,40 de la tarde noche- ¡milagro, la parienta ha pillado mesa y tres sillas!- que verdad es aquello de que la Esperanza nunca se pierde y la suerte hay que ir a buscarla. Intimida el ambiente –impresiona ver a tanta gente en la rotonda y aún no han cortado el tráfico rodado- apoteosis del claxon- ¡ay de mi Virgen de la Luz y la Divina Pastora de Triana!...¿que va a ser de la seguridad de vuestras procesiones si todo el dispositivo está aquí?. Pues mientras, me pido tres montaditos con sus respectivas cervezas –hay tiempo de sobra- ¿está libre la silla?: Señora, lo siento está en la cola del bar. ¿Le importa que coja la silla –es que tiene que darle el “bibe” al bebé? –como nó, Señora, siéntese –faltaría menos- Nó, déjalo, mamá no molestes a los señores, vamos para adelante, todavía hay tiempo. Insisto, señora, siéntese el niño está antes que todo..no, déjelo, de verdad, se lo agradezco…¡La cruz basilical…viene la cruz basilical! –los Rodríguez de triana, gritan ¡tierra! –precedida de una furgoneta blindada de los Geos con las luces parpadeantes azules abriendole paso- en un pis-plas, cruza la rotonda y el cortejo se adentra por la avenida de las juventudes musicales…¡increible, esto es increible son más de las 22h y la imagen inédita de la Macarena en su adaptado paso, aparece entre la fronda de un enorme árbol, rodeada de farolas; señales verticales y festoneo de semáforos…se escuchan los tambores de la banda, suenan marchas macarenas y esto es el delirio!...su cara puede con todo, la espera ha merecido la pena: vivas entrecortados, lágrimas y gritos apagados de ¡guapa-guapa! Que salen del alma..pero cuando se pierde por las avenidas, ni el máximo esplendor de su soberbio ajuar barroco puede con el anacronismo del paisaje. ¿Fuera de lugar; impropio; excesivo o exagerado; irrepetible, histórico o memorable?. Eran las 23,45 de aquella noche del sábado, camino de casa intentaba darme una explicación sobre las causas y el efecto de sensaciones tan encontradas.
Vuestro amigo, El Zorro.

Eramos tan buenos...

2010-09-15T13:05:00.000+02:00

Fíjate si éramos buenos los niños y niñas de entonces, que nuestros padres nos dejaban dormir en casa de los vecinos. ¡qué digo, vecinos, en casa de nuestros tíos y tías, abuelos y tatas…sólos solitos y desamparados. ¿Hay algo más peligroso que dejar a un menor en casa de un pariente?..pero es que éramos tan buenos y obedientes, tan temerosos y respetuosos con nuestros mayores, tan fieles e incondicionales para nuestros padres. Os cuento el caso de mi querida amiga Teresa; Teresa era una niña preciosa, con una belleza natural que no dejaba indiferente a nadie. Era la primera hija de un matrimonio casado a las trancas por causa de una barriga (hoy embarazo no deseado )que se fueron a vivir a una choza en la diáspora de la ciudad. El padre de Teresa se ganaba la vida –como buenamente podía, en los años´50 del pasado siglo- la madre con 16 años (casi una niña)se dedicaba a las tareas domésticas y a la venta ambulante. Teresa, creció, desatendida en todos los aspectos y suponiendo una carga adicional, para la búsqueda y subsistencia de la familia, por lo que pasó bajo la tutela de sus abuelos paternos con apenas 5 añitos. No hay nada peor para un niño, que esconder los dulces y golosinas bajo llave, en aquellos tiempos de necesidades y hambruna, cosa que hacía su desconfiada abuela a diario, por lo que Teresa se tuvo que convertir en la víctima propiciatoria de esa lucha entre el ratón y el gato. Comenzaron las palizas y los castigos y se acrecentó la fama de revoltosa y traviesa de la chiquilla. Le faltó tiempo a la abuela para ingresar a Teresa en el internado de las Monjitas..., donde la desestructurada niña, protagonizó una serie de travesuras e incidentes, que traían a las Hermanas en jaque (aunque en honor a la verdad, estas tropelías eran el precio que pagaban los justos-rebeldes por los pecadores que saben tirar la piedra y esconder la mano). Así pues, Teresa fue expulsada del colegio y devuelta a la abuela con una nueva etiqueta. Como, menos darle cariño, la abuela no sabía que hacer con la niña, se la remitió de nuevo a los padres y así –de mano en mano, como la falsa moneda- llegó hasta el lecho de su abuelo (malas puñalás le den), el único que se preocupaba en sacarla de paseo, comprarle globos, llevarla a la Cabalgata de los reyes….con el único fin que la –chiquilla-le chupara las atenciones por las noches. La pobre Teresa, inconciente de la gravedad de los hechos, pero sintiéndose agredida por tanta maldad, buscó refugio –de nuevo en sus padre- y llegó hasta a confesar las violaciones, pero sus padres, dieron más crédito a la mala fama de la niña que a la propia verdad y encima le propiciaron otra paliza de bienvenida. Por si esto no fuera poco en un desesperado intento por “corregirla”, la enviaron a servir con apenas 8 añitos a una lejana localidad de Castilla. Habría que ver a mi amiga Teresa con su maleta beig de cartón, viajando sólita a tierras tan lejanas (puro melodrama venezolano), pero el caso es que en la casa donde fue a servir (una familia noble y cristiana, bendecida con dos hijos), el cabeza de familia intentó reiteradas veces forzar a Teresa y estuvo a punto de conseguirlo ,sino es por que la niña, le propició una patada en sus partes más nobles, que ya se imaginarán Vdes., las consecuencias dramáticas que tuvo…vuelta a empezar, mi querida Teresa regresó solita a casa con un nuevo “borrón” en su expediente, pero entonces su madre, lo comprendió todo con una sola mirada y ya no volvió más a separarse de sus padres hasta que salió de su casa, felizmente casada.

Se lo dice, el Zorro, su más fiel servidor aventurero y decadente…cuidado con vuestros hijos…el enemigo acecha bajo el envoltorio de celofán…no se fíen del vecino más cariñoso ni atento y menos de dejar a sus menores incondicionalmente, en manos de sus parientes…todos fuimos víctimas o pudimos serlo..¡éramos tan buenos y confiados!....rebusquen –sinó- por los callejones oscuros del recuerdo. El Zorro.

Nota: El nombre de Teresa es pura ficción.

LAS SIETE PUERTAS

2010-08-31T12:04:00.001+02:00

Asistimos este verano –en pleno rigor de la canícula- al sepelio del Comercio Tradicional del Centro de Sevilla (R.I.P.A.). Que penita y que desolación, pasear por la Callejuela Regina (con lo que era la callejuela Regina, nada más con Almacenes Carmelo Orozco, donde nos compraban los míticos zapatos “Gorila” con su pelota verde). Había una accesoría, casi en la encrucijada con c/Jerónimo Hernández, regentada por una señora embutida entre telas, donde la Mater compraba retales para confeccionarnos los trajes de estreno - Dios la tenga en su santa gloria- , como al desaparecido Comercio Tradicional de Sevilla, estrangulado por la faraónica obra de las Setas “paramol-parasetamol”. Continuamos con el féretro a cuesta: “concédele Señor el descanso eterno y brille sobre ellos la luz del imperio del Sol” (los chinos). La invasión del naciente imperio amarillo, hace que me pregunte si no tendrá que ver con eso de la “alerta amarilla ó naranja” de la que tanto se habla en este verano de temperaturas records. Seguimos de frente, contemplando la ruina de los locales cerrados al fluorescente rezo de SE TRASPASA, SE VENDE, SE ALQUILA; las pequeñas tiendas, quincallas, perfumerías, droguerías, papelerías, imprentas, con nombres y apellidos que pasaron de padres a hijos sin solución de continuidad. Desde los Terceros hasta la Encarnación, Sevilla parece una ciudad fantasma y polvorienta, donde los Claveles reformados se resisten al abandono de Santa Catalina; ni siquiera el perturbado aire, conserva ese olor característico de las especias de Caracoles. Por la estrechez de Alhóndiga más locales de siempre disfrazados de negocios insostenibles que parecen tener sus días contados. En la esquina de San Felipe, continua reinando el Tremendo, pura memoria histórica que resiste con los pies de la tradición puestos en tierra, en frente, la vieja tahona de Joaquín, clásico incombustible que contagió de miserias a la fiel Amalia y tuvo continuación en su única heredera. Pineda Rivera, en cuyo balcón cantaba saetas el Peregil la mañana del Viernes, se mira en la misma suerte que corrió el legendario Bar 6,40 y ambos buscan los antiguos esplendores perdidos sobre el frontispicio renacentista convertido en hemeroteca. El féretro se refleja en las lunas atiborradas de reclamos: LIQUIDACION DE GÉNEROS, REBAJAS AL 70%. El Raya, pone dulce nuestro helado corazón y Lista, nos viste de boda para poner buena cara a los malos tiempos. Los soportales de Imagen se refugian a la sombra de la triste ausencia del finado Comercio Tradicional, que camina a hombros de sus files y deudos. El intenso olor a Catunambú y Saimaza, nos llega adulterado desde las franquicias del café de Indias. Las puertas de Sevilla, no solamente desaparecieron de sus murallas –otro alcalde piqueta- las cerró de manera indolente; Siete Puertas como las siete vidas que tiene un gato. Lo malo es que ni el olor de las plateadas sardinas de Marciano, podrán resucitar al Comercio Tradicional del centro de Sevilla. Descanse en Paz.

BIENVENIDA MRS. MICHELLE

2010-08-05T12:14:00.000+02:00

BIENVENIDA Mrs. Michelle

Quiero decirle que me cae Vd., simpatiquísima; me gusta el color de la raza a la que representa en calidad de primera dama del pais más rico del mundo; me gusta su estilo desenfadado; el contraste de su sonrisa deslumbrante y sobre todo me gusta verla disfrutando por nuestra costa del sol, reivindicando antiguos esplendores de la mar bella del sur. Ha escogido vd., España, en el momento en que más se parece a la España profunda de una “dicta-blanda” que distraía sus carencias sociales y económicas con las canciones pegadizas del verano de Eva María; el carro de Manolo Escobar o el rayo de sol. Salvando las diferencias de aquellos tiempos del cuéntame como pasó, vuelvo a ver como los nietos de Berlanga, nos echamos a la calle en plan verbenero, para saludarla cantando el himno folklorico del “Americano” que inmortalizó el glorioso blanco y negro de Bienvenido Mr. Marshal. Somos los mismos españoles con olor a aldea, que hemos cambiado los huevos, las gallinas y los cerditos con lazo de entonces, por las cámaras digitales. Los mismos que permanecemos impávidos horas y horas, para ver pasar su impresionante séquito blindado de alta gama. Es cierto que somos un poco más altos que aquella media nacional; que nos cuidamos mucho más y mejor; que parecemos más guapos y presumimos –por fín- de campeones del mundo en ciclismo, tenis y fútbol, pero en el fondo –Mi querida gran Dama- seguimos siendo esos sentimentales que a la hora de los grandes acontecimientos nos aferramos a la misma bandera que tanto hemos denostado y entonamos el himno sin letra del “viva España” aunque la mayoría de nuestros jóvenes no conozca que fuera canción de moda en su tiempo interpretada por Manolo Escobar. Seguro que se llevará una gratísima impresión de nuestro pais y apreciará un poco más la cultura que encierra su legado histórico, sobre todo, una vez contemple la Alhambra. En cuanto a las cifras que se barajan en concepto de ingresos por tan ilustre visita, le diré en la confianza que me inspira tan emblemática familia, que seguiremos sin ver un “duro” los españolitos curiosos que la vemos conquistar las calles de Marbella; los pequeños empresarios y autónomos de nuestras tiendas de “souvenier”; los que al fuego del hormigón se asoman al precipicio de las escasas obras para verla pasear como una turista más; los aburridos pensionistas que sestean en los bancos de las plazas, comentando el amplio dispositivo de seguridad que altera la paz de su monotonía; ni las alegres comadres del “sálvame de luxe” que la han sustituido momentáneamente por el mito de su Belén Esteban en la guerra de las audiencias. Créame, mi Primera Gran Dama: -ni un duro- lo mismo que vd., se va a gastar en España…se lo dice su amigo, El Zorro.

¿Donde está la gente?

2010-07-22T13:28:00.000+02:00

Qué se puede escribir con estas calores tan malas, escuchando a los cronistas de la ciudad, cantar la cacofonía de sus calamidades; que si la ciudad impasible, la ciudad indolente, la ciudad del “nunca passa nada”; la ciudad ingobernada e ingobernable; del alcalde que nunca estuvo aquí…este aventurero decadente, se pregunta, mientras se balancea lánguidamente en la mecedora, a la hora insufrible que más agobian las calderas de “Pedro Botero”: ¿Dónde está la gente…qué hace la gente…está de vacaciones o la finge…está realmente divirtiéndose en la playa, en el camping, en el todo incluido, la pensión completa, o la media pensión…o está esperando tensamente en su casa mientras le funciona el aire acondicionado?...¿Es posible que Belén Esteban sea la musa de las televisiones; la estrella mediática de las tertulias domésticas…con la multitud de jóvenes que están refugiados en la facultad para estudiar ciencias de la información?....¿Donde estarán los más de 4 millones de parados; el millón de andaluces que cobra poco más de 420€; los que llevan más de tres meses sin cobrar su nómina; los empleados de Marsans que ven como el insolente de su dueño (Presidente de la C.E.O..E.) vende sus Agencias a otra empresa de dudosa fiabilidad…qué será de los Astilleros; Construcciones Aeronaúticas; Caja Sur?...o sin ir más lejos: ¿qué será de mi puesto de trabajo, cuando vuelva de las vacaciones; de la pequeña empresa que le dá trabajo a mi cuñado; del impenitente autónomo que se desangra en el día a día de la crónica de su muerte anunciada?...Volveremos en Septiembre a preguntarnos…¿resistiremos hasta entonces? Con la esperanza puesta en una Huelga General, contemplando el panorama que se nos presenta…ahora hace mucho calor para pensar en ruinas: ¿Dónde voy a buscar trabajo, si no hay nadie por las calles…comienzo a pensar seriamente en los emigrantes de color que aguantan apostados a la sombra de los semáforos…me veo trabajando a la japonesa en cualquiera de los múltiples negocios que tienen instalado los chinos en los principales locales céntricos…o volviendo a las cuadrillas para recoger la cosecha de un campo que de nuevo pasa a las manos de los señores feudales, que se lo arrebataron a los pequeños agricultores?. Estamos tan aplastados, que comenzamos a “pasar de todo”, menos por el aro de José Luis R. Zapatero…por ahí, sí que no, que ese Sr. tiene menos credibilidad, que servidor a la hora de publicar un libro. Mientras tanto masticamos el chicle de la indignación, rechinando los dientes –con estas calores tan malas- nos traiciona el subconsciente: ¿Dónde está la gente…que hace que no se tire a la calle, antes que le corten la luz, el agua, el gas o le amenacen con el embargo de su hipoteca…ya llegará septiembre ó es verdad que aquí nunca passa nada?

No te cabe ni...la menor duda

2010-07-05T12:06:00.000+02:00

Queda claro que sólo hay una única Nación: España; aunque esta sentencia la dicte el Fútbol con más predicamento que el mismo Tribunal Constitucional. Queda claro que la unidad “catalanista”, nunca se ha sentido más honrada que luciendo la indiscutible elástica de la Selección Española, tan dignamente “sudada” por Puyol; Piqué y Busquet, los cuales darían sus pingues beneficios devengados por todos los conceptos económicos del mismo modo que se están dejando la sangre, por alcanzar la gloria. Que el deporte consiga lo que no han conseguido nunca los políticos –llegar a un consenso de Nación única e indivisible- amparándose en los triunfos de la Selección que ondea sin pudor y con todo orgullo la bandera de España. No creo que sea puro oportunismo y mera demagogia lo que sienten millares de españoles de todas las comunidades autónomas a la hora de celebrar los logros históricos que ha conseguido nuestra Selección. Queda claro, en este sentido, que España sea un clamor unánime y una fiesta coreada por todas las edades desde Finisterre a Gibraltar pasando por el cabo de Gata hasta el de La luz. Pero claro, esto no quita, que siempre habrá algún nacionalista intemperado que al ver tamaña-multitudinaria manifestación lúdico-deportiva, se asome a la ventana y grite: un exabrupto. Pero esa no es la noticia, ni habrá cámara que se moleste en desviar la atención de un clamor tan soberano como universal. Está clarísimo que sólo hay una única Nación: España; lo ha dicho el Constitucional, coincidiendo con el brillante juego de la Selección Española de Fútbol y la consolidación del reinado de Rafa Nadal en Londres y toda España lo celebra bajo una única bandera la Roja y gualda coronada. Aunque este misma enseña, vuelva a ser públicamente quemada en alguna plaza catalana o vasca, cuando pase la euforia.

¡JODER, CON EL CAINISMO!

2010-06-22T14:23:00.001+02:00

JODER, ¡QUÉ CAINISMO!

Que al Señor, le hayan arrancado un brazo de cuajo, afortunadamente no deja de ser una triste noticia –tranquilizadora- al saber que un Ser tan querido convalece en la Sala de curas, fuera de peligro y dentro de unos días volverá a ser el centro de nuestra devoción. Lo que me preocupa es la saña que la naturaleza humana tiene reservada en lo más profundo de su corazón y de vez en cuando la manifiesta o espera a manifestarla cuando se producen sucesos como el acaecido al Señor de Sevilla. Tenemos en primer lugar al autor de tan lamentable espectáculo: el loco, energúmeno, descerebrado, psicópata, presunto, como queramos llamarle a tan alto “hijo de puta” (con perdón de su venerable madre y todas la que se dedican al oficio más antiguo del mundo). Funcionario de prisiones, de 36 años de edad, 1,80 de estatura, corpulento y con barbas, típico perfil del intelectual contracultural, fundamentalista y por lo tanto intolerante, cuya principal teoría se basa en arrojar toda su furia e impotencia contra lo que considera –becerro de oro- trozo de madera o producto y materia prima de la idolatría. Cuentan algunos compañeros que de su boca oyeron manifestaciones anticlericales y amenazas de que cualquier día la emprendería contra ellos. Cuando se le redujo, afirmó ser -el mesías- junto a la promesa de exponer los fundamentos que le habían llevado a cometer tan espantosa salvajada. Sabe Dios lo que contienen esos “pen driver” encontrados en la mochila, incautados por la científica.
También hemos podido saber, a través de otros medios, que el individuo
Sólo pretendía con dicha acción, conseguir el reconocimiento de incapacidad laboral (enajenación mental) al objeto de asegurarse una pensión. Bien –leido esto- podemos llegar a la conclusión resumida en la declaración del Hermano Mayor de la Macarena, cuando dice que lo ocurrido con el Señor, obedece al resultado de los tiempos convulsos por los que estamos atravesando. Tiempos convulsos en los que cuando nos quitamos la careta de personas dignas y corrientes y nos ponemos esa otra máscara que escondemos bajo el nick con el que cabalgamos en la gran red, nos atrevemos a campear como las auténticas fieras que somos; faltando al respeto a los que no piensan como nosotros; injuriando a los que no profesan nuestros credos; provocando a los espíritus violentos y difundiendo el odio y la intolerancia, por encima de la razón. Todo puede resultar razonable, desde la tolerancia y el respeto, decía Pascal, que la suprema razón consiste en considerar que hay multitud de cosas que la superan. Lo del Señor de Sevilla, creo que independientemente, de las distintas confesiones y credos, está muy por encima de disputas y cainismos y sobre todo, lo que ha sucedido con su venerada Imagen, mas feo, que pegarle a un Padre.

NO, a Rouco

2010-06-08T13:08:00.000+02:00

A menudo he oido hablar a los sacerdotes y a los príncipes de la Iglesia, inclinando la balanza a favor o en contra de la religiosidad popular, a su albedrío. He escuchado de sus bocas llenas las más crueles críticas acerca del culto y la devoción exacerbada a nuestras imágenes, tachándonos de idólatras y “vuelcapasos” (los que juegan a las procesiones). Ahora es S.E. Rvma. El Cardenal Rouco Varela (Presidente de la Conferencia Episcopal Española), quien empeñado en agradar a Su Santidad el Papa –con motivo de su visita a Madrid para presidir el Encuentro con la Juventud en Agosto de 2011- no se le ocurre otra idea que montar un Viacrucis extraordinario integrado por Catorce Imágenes procesionales de considerable devoción, presidiendo sus correspondientes “pasos” o tronos. Como no podía ser menos, Sevilla, referencia internacional en religiosidad popular por sus veneradas Imágenes procesionales, tenía que formar parte de dicha “pasarela” con uno de sus Cristo más significativos. En primera instancia, se pensó en la Imagen del Cachorro de Triana, pero su hermandad convocada en Cabildo dijo, NO y yo creo que toda Sevilla y Triana se congratuló de la decisión adoptada en el fondo. No es lo mis mo, sacar al Cachorro por su barrio para postular por Haití, que trasladarlo a la Villa y corte con el consiguiente riesgo y desembolso económico y de medidas de seguridad que ello conlleva, máxime cuando la Imagen del Stmo. Cristo de la Expiración, como joya barroca, no necesita lucirse en ningún escaparate ni pasarela para ser admirada por millones de curiosos, cuando el fín y la postre es agradar al Sumo Pontífice y más concretamente a su Príncipe, Rouco Varela.

Sin salir de Triana, la Jerarquía eclesiástica recurrió a la siempre agradecida oferta del Santísimo Cristo de las Tres Caídas, titular –como todos sabemos- de la Hdad. De la Esperanza de Triana, otra apuesta indudable –por parte de la Iglesia- para asegurar el éxito del evento. ¿Se imaginan a los friks?: el izquierdo por delante llevado a su máxima expresión, a los sones de la marinería soplando los solos de Julio Vera, la apoteosis de Campana en plena Gran Vía Madrileña. Quien podría resistirse a la idea tan atractiva de revivir la madrugá sevillana en pleno Agosto disparando calores de popularidad y audiencias inimaginables bajo la augusta presencia del Papa….pero la Hermandad de la Esperanza de Triana, conciente del alcance y la responsabilidad de dicho compromiso –convocada como no podía ser menos en Cabildo- también dijo, NO, aunque con reparos y no pocas presiones, en segunda instancia, se vea abocada a un nuevo Cabildo de oficiales, donde la Espada de Damocles de la jerarquía eclesiástica, amenaza con espirituales consecuencias, si de nuevo el NO, arruina las expectativas anunciadas en el programa de Rouco Varela. De aquí al próximo Cabildo del Viernes, se prevén temperaturas asfixiantes, tanto de grados centígrados como hipertermias. Se habla de dimisiones en el seno de la Hermandad de Triana, que ha visto de alguna manera, rota la luna de miel que disfrutaba en su calendario, a causa de este huracán de presiones que ha originado el capricho del Cardenal Varela –que en su desesperado intento por tener cerrado de una vez por todas los 14 misterios que van a posesionar en este Viacrucis Extraordinario Madrid 2011- no sabe como ejercer su Autoridad, aunque estemos en Democracia –con la Iglesia hemos topado- . Monseñor Asenjo Peregrina intercederá…¿habrá baculazo?

Este aventurero decadente pronuncia rotundamente su NO a la presencia en el Viacrucis de Madrid 2011, de NINGUNA de nuestras Veneradas imágenes (No se han hecho nuestras Imágenes para el Papa, sino el Papa para nuestras veneradas imágenes). EL ZORRO.

POBREZA SUMERGIDA

2010-05-28T12:33:00.000+02:00

Lo bueno de esta crisis es que tiene vergüenza y por eso le dá vergüenza expresarla en la calle. Es una crisis digna, vive bajo su techo, habita piso con todas sus comodidades, incluso paga religiosamente la hipoteca y se queda antes sin comer. Es una crisis que se ha quedado encerrada en la calidad de una vida estafada o en la quimera de una calidad cuyos intereses había que devolverlos con el coste de la propia vida. Es una crisis pudorosa y callada que pasea triste por la calle engañándose a sí misma con sus apariencias. Es además una crisis que ha maquillado el mito ibérico de la envidia: no se alegra del mal ajeno, es que lo siente como propio en sus carnes… y lo peor, esperando en el quicio de su puerta a que vengan los enterradores. La tristeza del bien ajeno ha dejado de ser pecado capital, para convertirse en vergüenza, vergüenza de los nuevos pobres que no quieren reconocer que han cruzado el umbral del fracaso. Miedo ahogado en las bañeras y “yacusis” de los que sienten la angustia de vivir por encima de sus posibilidades; Vergüenza de un ocio impuesto por la ruina del paro, que se sienta incómodo a mirar alrededor sus propias comodidades. Es una crisis en principio silenciada, que sufre ahora el silencio de desviar la mirada hacia otro lado, que se consuela a sí misma con el consuelo de los otros, vecinos que al encontrarse en el ascensor ya no agachan la cabeza sino que levantan la frente para leer los mismos pensamientos. Es una crisis pudorosa y doliente, solidaria y digna de lástima que pasea por las calles de su ciudad, reflejando la recalcitrante realidad anunciada en los escaparates: Se Vende, Se alquila, Se traspasa sin solución de continuidad en las persianas cerradas a cal y canto. No hay mal que por bien no venga y de todo se aprende en la tragicomedia de la vida o en el melodrama de esta crisis histórica, donde la sociedad del “bienestar” ha vuelto a quitarnos el caramelo de la boca para dejarnos parados frente al televisor de plasma –metáfora a domicilio de los contenedores de basura- pero a pesar de habernos cogido desprevenido y dispararnos a la espalda como hacen los cobardes, esta vez estamos lo suficientemente mentalizados y preparados para concederles ningún tipo de justificación a los incompetentes que nos gobiernan y ellos saben en el fondo de sus más íntimos despropósitos, que su vergüenza política es infinitamente inferior a la vergüenza moral que sentimos los ciudadanos.

Molesta, TODO molesta...

2010-05-25T16:01:00.000+02:00

El estruendo de un cohete a las ocho de la mañana, entre el rugido de motores y la acústica del tránsito…yo me cago en los muer, me asomo a la ventana veo un gallardete celeste con una imagen, lo rodea un grupo de devotos con velas rezando en voz alta…me entran ganas de tirarle un cubo de agua (que digo un cubo, el reloj de bronce que tengo en la peinadora)..¡es que no paran, no paran!…cuando no es una procesión con cornetas y tambores, es una caravana de carretas, un rosario de la aurora, un vía crucis. El día menos pensado se van a echar a la calle los ecólogos, los agnósticos, los anticlericales, los ciclistas, los pescadores, los cazadores, los emepetistas corredores, alternadores de culturas, los futuristas, los hippys y los gilipoyas mismos y van a organizar una procesión más solemne y ruidosa que la cabalgata del orgullo gay. Con el siguiente estallido, los perros comenzaron a ladrar de miedo y se multiplicaron los ruidos mezclados en una horrible maza de avemarías, claxon, ladridos y silbatos de la policía local intentado regular el caos de tráfico. Como en esta ciudad pasa, y nunca se sabe por donde aparece y desaparece la gente, se deshizo la bulla se hizo la calma rutinaria que se ríe de sus propias molestias. Volvía del trabajo por llamarlo de alguna manera, cuando por la ronda Sur, un amplio dispositivo de la Policia Local con sus llamativas luces de gálibo cortaba el tráfico: Casi un centenar de carriolas polvorientas volvían del camino del rocío, ocupando kilómetros desde Bellavista hasta la Ronda del Tamarguillo, rumbo a la pará de la Hermandad de Granada. En pleno atasco, los relojes marcaban las 14, 45 de la tarde y lo que es peor: 37º de temperatura….La cultura de esta ciudad –dicen- que se puede permitir esos lujos, lo avalan la tradición hecha puta costumbre de joder a los más jodidos. Poco después en Triana, la tarde se las pintaba de rosa y celeste. Un colegio entero con más de mil personas (que digo mil, trescientas mil), entre niños, profesores, curas, abuelos y manolas d tocadas con mantillas blancas, copaban la calle San Jacinto, desde Condes de Bustillo hasta la calle larga, dándole la razón al ínclito Torrijos, sobres las excelencias del imponderable carril Bici. Y es que hay gente –como yo digo- que les molesta todo, que no saben respetar nuestras costumbres y tradiciones de toda la vida…claro como ellos todavía se permiten el lujo de ir a trabajar no saben cómo divertirse. Verás como mañana protestan también con la vuelta de las carretas. ¡qué barbaridad!

¡Vente al ROCÍO, Pepe!

2010-05-18T19:54:00.000+02:00

Sí, anda hijo, Pepe…vente al Rocío, Pepe Luis Rodriguez ZP y que te acompañe el otro Pepe, el Presidente de los Andaluces…verás qué arte y aprende –Pepe- aprende como se campea y nunca mejor dicho una CRISIS, echándose al camino, con poderío, con tronío, con todos sus alardes y por supuesto sin RECORTES ni TIJERETAZOS, que en el Rocío, los únicos recortes son de jamón para el puchero y los tijeretazos a los chocos pá echárselos a las papas. Vas a ver tú –Pepe- el pedazo de energía que en el rocío se derroche; ríete tu de la energía sostenible y de las nuevas tecnologías. Donde se ponga una carreta de bueyes, has visto tu algún vehículo más ecológico –Pepe- y sus conductores…anda mira y pregunta –Pepe- pregúntale a un “boyero” (que es como se llaman sus conductores)…pregúntale por los 3.000 pavos que se va a llevar libre de impuestos en una semana, igualito llevan la cara que los empleados de TUSSAM…no ves que dá gloria verlos. Aprende –Pepe Luis- aprende bien como se campea la CRISIS en Andalucía: Mira los peregrinos de todas las edades y condición, que quieres andar un ratito tras del Simpecao, ppues ala, no pasa nada, se trago un poquito de polvo, se pone uno el pañuelo a la bandolera (de eso sabrás tu mucho, que te voy a contar); que te cansas, pues nada más tenemos que avisar al empleado del 4x4, que te recoja; te montamos en la jardinera y vengan platos de jamón, gambas, queso, mortadela (para los niños). Mira –Pepe- pura energía sostenible: tiradores de cerveza, garrafas de tinto, refrescos, baño con agua caliente y lo último: el aire acondicionado (sí mire Vd., que en Andalucía hace mucho calor a mediodia por el campo). Pepe –lo que yo te diga- ¡vente al rocío!...será por hermandades, tienes donde escoger (con lo que nos gusta a los rocieros darle una vara y más a todo un PRESIDENTE, deprimido, pero PRESIDENTE). Tu no te preocupes por nada –relájate, Pepe- olvídate de los gritos y maldiciones que te van a dedicar, en los próximos días, los líderes sindicales al frente de las anunciadas movilizaciones…que los únicos gritos que vas a escuchar aquí son los ¡Viva la Virgen!. Tampoco te viene mal rezar, algun que otro rosario vespertino, sobre todo con la que te está cayendo…
Pepe, lo que yo te diga:¡vente al Rocío! Y ríete de la CRISIS, que tu para eso tienes experiencia: vamos que te creías que este año iban a quedar casas libres en la Aldea –pues ¡toma ya!- “over bukin”,,,aquí no hay RECORTES –mi alma- crece la economía sumergida por arte y gracia del “pocito” del Rocío y se dispara el consumo de velas de promesa un 10%...¡qué poderío, Pepe Luis…que poderío!

BETIS, nuestro que estás por los suelos...

2010-05-10T23:30:00.000+02:00

Quien me va a curar mis emociones/quien me va a pedir que nunca te abandone/quien me tapará esta noche si hace frío/quien me va a dejar el corazón partío….Será porque tu escudo se ha vuelto un logotipo que no pincha ni corta el corazón de los que ni sudan tu gloriosa camiseta…Será porque el Estadio, se ha convertido en “bumeran ”frío y desangelado donde se escapan las pasiones por el callejón de los sueños inconclusos…Será porque tu Presidente sólo preside los palcos donde se agacha la vergüenza a recoger migajas de tu centenaria historia…Será porque quien te manda ejerce de dueño con sus acciones y no con las obras que siempre fueron tus grandes amores…

...será -como dijo el poeta- porque mi niñez, sigue jugando en el Villamarín encalado y no curtido en grandes bloques de cemento que dejan la fuente pequeña, siendo la fuente mucho más grande en vida y esperanza, como siempre ha sido...será porque hablar de ti, supone un esfuerzo de nuestro orgullo, más que el orgullo intrínseco que apretaba el nudo a la garganta cuando sonaba tu nombre....Será porque no ha pasado nada que no ocurriera a lo largo de tu legendaria historia y nos hayamos razgado las vestiduras del "mucho Betis", olvidándonos que nosotros nos partimos la camisa eterna del "manque pierda".

Con esa camisa gloriosa que hoy cumple 75 años, rota y sucia por la lejanía del Señor de los tres anillos, invoco tu nombre para ver si nos devuelve el eco de la cercanía, ese que ocupa un gol-sur que vive a la altura de la vieja guardia; OH BETIS, BETIS, BETIS, Betis nuestro que estás por los suelos...santificado sea Tu nombre...devuélvenos tu reino; ese reino de entrega y sacrificio que perdonaba nuestras mutuas ofensas a cambio de defender los colores. No nos dejes caer en la fácil tentación de avergonzarnos de la verde Esperanza y la blanca pureza que siempre hemos llevado por bandera. Devuélvenos el ánimo de soñar como auténticos ganadores a cambio de la ambición por triunfar como deplorables mercenarios y líbranos del mal. Que bajar de categoría no significa perderla.

INDICIOS DE RECUPERACION

2010-05-06T14:46:00.000+02:00

Despotrican los magníficos de “Vocento” en su patio bajo el amparo de las tres letras contra el régimen del “mangaso” y las facturas falsas, contra los contratos a dedo de la Junta de Andalucía y el Alcalde (que nunca estuvo aquí), ni le dá la gana de dar explicaciones acerca de su viaje fantasma a la cuna del imperio Otomano…

Despotrican las hienas de la prensa rosa en los programas basuras (sálvame de luxe y la apariencia), no me montes en la noria que me mareo y cuénteme los cuernos que le adosaron en su cabeza después del maltrato de género, el dinero blanqueado y sus días en la cárcel, que le han hecho acreedor a la distinción de vender exclusivas y fotos robadas, siendo un auténtico delincuente o delincuenta.

Despotrican del gobierno y su presidente, que vive de la propia crónica de su muerte política anunciada con indicios de recuperación y datos….sobre todo, datos…y despotrican de la oposición que no estudia adecuadamente sus oposiciones, dilapidando la abrumadora mayoría de electores que perdieron la fe, con los escándalos y corrupciones del caso “gurkel” y otras hiervas que no crecen en el campo.

Despotrican los líderes Sindicales, aunque los Sindicatos sean de juguetes, más falsos que los contratos basura de los trabajadores y solo luchen por las empresas multinacionales y los funcionarios de la nación, los únicos que al parecer están fijos aunque no den esplendor y digamos sean tan limpios como la R.A.E.L

Y todo el mundo despotrica con más razón que Belén Esteban, heroína nacional que abandera el interés de las Agustinas de Aragón de España, que reivindican eso de que la televisión está hecha para divertirse. Que no es plan de que yo venga a mi casa, jartita de trabajar y me encuentre a mi marido asustadito –el pobre mío- con las noticias que escucha: que si más de un millón de personas no cobran ningún tipo de ayuda; que el índice del paro ha rebasado el 20% (decía Carrillo que el 10% bastaba para provocar una guerra civil) ¡que horror!...que si el endeudamiento público; que si el fracaso de la Educación; la violencia de género…yo, como dice mi vecina del 5º, me voy a ver a mi Jorge Javier y a mi Belén Esteban, que por lo menos aportan soluciones: denuncian públicamente los malos tratos, abogan por la libertad de expresión y defienden las causas homófogas, además de colaborar con distintas ONEGs., donando parte de los pingues beneficios que le reportan tantas toneladas de televisión basura.

Pensándolo bien: ¿a que va a tener razón Antena3, que convierte en éxito todas sus mierdas?, como el programa del Club del Chiste- hay que reirse a la fuerza, para no despotricar, como dijo en tono irónico la desperdiciada actriz, Anabel Alonso: “esta es la Generación del ó-ó: o pagas la luz ó pagas la hipoteca”. Pena que no tenga edad este Zorro para despotricar con mi fiel caballo Trueno.

Los mismos de siempre...

2010-04-29T14:24:00.000+02:00

Los Mismos, eran un grupo “ye-ye” de los 60; cantaban aquello de “Tres cosas hay en la vida”. Pero este trío del que les hablo con nostalgia, no tienen nada que ver, con –los mismos- a los que me refiero, es decir: los mismos de siempre. Los que se lo guisan y se lo comen; los que mueren –como el pez- por la boca; los de “justicia Señor, pero por mi casa non”; los que señalan con el dedo acusador a los enchufados con cargos a los presupuestos públicos y ellos mismos están enchufados en todas partes, chupando prensa, radio y ahora televisión digital local. Resulta curioso –cuando menos- observar al más rancio de todos los rancios, que como Dios, está en todas partes practicando el don de la ubicuidad. No sé si por su vertiginosa carrera ascendente en el mundo de la “medioidad”, continuará impartiendo clases en su Instituto de enseñanza, mientras se dedica a escribir cada mañana, el responso habitual contra el alcalde de las facturas falsas a quien apoda con el cariñoso nombre de “Alfredito buenamente”. Sus patronos del Grupo VOCENso, así se lo tendrán ordenado así como bien remunerado para que presente y dirija –cada noche- el nuevo programa de la Televisión digital: Canal 10, recalcando su condición de ser la primera Televisión independiente de Sevilla (permítanme la carcajada sonora: JA). Pero…¿Cómo puede ser independiente, una televisión local patrocinada por el grupo mayoritario del períodico de las tres letras, con tan marcada inclinación política?. Estamos tontos, señores, o es que vemos demasiados anuncios de Línea Directa aseguradora…Pues sí, el más rancio de todos los rancios, acapara esas facetas de pluriempleo mediático, mientras se dedica a cazar “observatorios” que aseguran una pensión vitalicia con cargo a los presupuestos públicos, cosa que tanto censura y condena en su famoso “mester de progresía”. ¡Como está el patio, señores! Y nunca mejor dicho, pues además de no predicar con el ejemplo, el más rancio de todos los rancios, parte reparte y se lleva la mejor parte del pastel de esa editorial eminentemente local, que nació con la noble idea de divulgar la cultura hispalence, favoreciendo y promoviendo las obras de los escritores noveles e inéditos y que en los actuales momentos, se ceba de los propios articulistas del meritado Grupo VOCENso, entre los que destaca el inefable rancio (qué casualidad) y aunque fuera de justicia y méritos propios, siempre nos quedará la duda a los que no nos chupamos el dedo, aunque seamos “tontos de capirote” de observar como bajo el portal de Arte Magro, se orquesta esa –manifiestamente sospechosa- maniobra de publicidad, bajo el título sugestivo de: “RECUERDEN…muy recomendado”. Ay, si es que siempre son los mismos, los mismos de siempre… vuestro amigo, el Zorro.

Suspiros de Feria

2010-04-20T17:58:00.000+02:00

oy, oy, oy, oy…¡que mujé!...mira como me trae: “chiquilla ten cuidao, que voy arrastrando una quincalla de botone con lo fleco der mantón”…¡chiquilla que me llevo por delante la chaqueta de Priíé jarden de este hombre!...¡cuidao, cuidao!..¿con que tu no tacordaba que vía guerga de artrobuse, verdá mi arma?..¡qué lartima de mujé!...pero sí tacuerda de í a cobrá la pensión ar banco..¡verdá hija!..¡mala puñalá te peguen, como que yo no sé como me atrevo a vení contigo a la Feria!...la curpa la tengo yo y ensima te dá por desí, en medio der Prao, que la lanzadera funsionan a lar mir maravilla y mira la que sa liao allí…¡Dio mio de mi arma, que san presentao catorse piquete echando bombita frética y llamandono “escarola”!...¡qué insurto má grande, comadre y que verguensa má horrorosa, ma echo de passa, cuando le preguntate ar chochero de caballo, que –si por dó leuro, no llevaba a la portá de la Feria- …¡cuidao, cuidao, cuidao!...con rasón te contestó el hombre: “¡Señora, que hase má de trenta año que han quitao la Feria der Prao”.

Y pa cormo de tó lo cormo, te dá por cogé un Trassi, teniendo allí mirmo la pará der metro…porque esque a ti te dá miedo der metro…a ti te dá musho miedo der metro –comadre- ¡que vergüenza!, toa la gente mirándono…y er gachó der bigote con la gafa de só, que paressía talmente er cheri de Bonansa, le dá por preguntarte: que si tu era er marío de la “Manolita Chen” y que tenía musho gurto de llevarte en su coshe de caballo…¡valiente sinvergüenza –er tio-¡…ara que má sinvergüenza fuite tú, diciéndole que laa Manolita Chen, era yo y que íbamos pa er Circo. Meno má que llegó er metro y con er ruido tor mundo se metió en er vagón, mientra yo, me quedaba ronca dándo borssaso a diestro y siniestro…¡qué sofocón –comadre de mi arma, qué sofocón má grande ma esho de passá!. Meno má, meno má, que no vió dando Cambayá porer Puente de San Termo, Juanito er Tarta, que passaba con er carro la nieve y no montó. La cantidá de afoto que no han tirao lo turirta –comadre- en esse carro la nieve montá como dó manola…¡meno má, meno má que hemo enllegao a la Feria: Que por sierto –comadre- ara no macuerdo de la calle ni er número de la casseta….

PORQUÉ MIS HIJOS NO VAN A LOS TOROS

2010-04-14T11:58:00.000+02:00

¿Porqué no van mis hijos a los Toros?...pues mire vd., don Paco y don Joaquín, porque a ellos les gusta y emociona la elegía del Llanto por Ignacio Sánchez >Mejías, les gusta la poesía dúctil y admirable del genial Federico García Lorca al que consideran poeta ultra defensor de la vida, frente a la tortura a borbotones de sangre en los terc ios de picadores y banderilleros. Mis hijos no van a los toros, porque conocen ese Templo al sol más hermoso que el Coliseo romano en su justa medida, porque no le es ajeno, que el coso maestrante sea un tendido abierto al foco de la luz, que lo corona como patrimonio de humanidad y que todo se hace perfectamente conjugable : el redondel anillado con la paralela roja de la sangre; el oro del albero con el ocre de la arcada de medio punto; la deslumbrante arista de la cal con el mármol de las columnas; la piedra tallada con la heráldica renacentista del palco real, el sardinel de los ladrillos con las yagas negras de las rejas heredadas del convento casa grande. No hay que ser muy sensible para captar el glorioso espectáculo de la fiesta; el ritual y la liturgia del paseillo; el resplandor de los alamares brillando en los trajes de luces; el pasodoble preciso de Tejera, la trompeta de Nerva y el solemne aviso de los clarines. Tampoco hace falta ser muy sevillano, para observar el silencio de los vencejos y la puntualidad británica del reloj de la Real Maestranza de Caballería. Pero ante semejante enciclopedia de literatura al aire, mis hijos no van a los toros por la sencilla razón de la tortura…la tortura sí, la tortura romántica que sufre el animal más bonito del mundo en su estampa, en su piel extendida que da forma a la legendaria península ibérica. Todo el arte se envilece y se derrama por el lomo del Toro a borbotones de sangre, lentamente y la luz lo certifica entre el clamor de la plaza. La bravura del minotauro se mide por varas y esa suerte se clava despiadadamente en el lomo del morlaco para aminorar la fuerza de su casta con el falso nombre de la nobleza. Por si no fuera poco, de nuevo se le cita para el baile de las banderillas, crueles garfios ensartados en su lustrosa piel, para que se revuelva en el espanto de un enviste a la ausencia traidora. No, no pueden soportar la Fiesta, ni en el majestuoso marco del Baratillo; mis hijos no van a los toros, porque ven el Arte empañado, por la fatiga de un hermoso eral, llamado fiera, con la lengua fuera de la peor suerte; burlado por las tablas del burladero y el capote en pintura de las mejores verónicas; engañado por el percal de la muleta que hace desaire y desprecio de cada lance, como el gladiador ufano que le brinda a los tendidos, la humillación de una muerte prolongando su faena. Mis hijos no irán a los toros y yo cada vez los respeto más y lo entiendo, como respeto y entiendo cada vez menos, que aún no se haya encontrado una fórmula alternativa para que el animal más calumniado y bello del mundo tenga que sufrir en una Plaza la tortura que continua practicándosele bajo el nombre de Fiesta Nacional.

La AVENIDA es la AVENIDA y a tí....

2010-04-08T13:56:00.000+02:00

La Avenida es la Avenida, la de toda la vida, la de la familia, donde nos criamos cofradieramente hablando. Hasta la restructuración de la Expo del 92, era como el “patio de mi casa –muy particular”: Las cofradías pasaban por allí entre empujones, cruces de gente y cangregeo cordial y absoluto. A raiz de tan necesaria restructuración por el bien de las cofradías, se aprovechó para instalar unos palcos “de favor”al objeto de pagar precisamente “favores” a los muchos compromisos que tenía el Consejo con sus hermanos mayores y allegados. ¿Qué paso con ello?, pues que los abonados que ocupaban el sector de “filella”, fueron reubicados a partir del sector Alemanes-gradas sin más derecho que la indignación y el pataleo (que eso es lo que hay y para eso nosotros somos “Juan Palomo: yo me lo guiso y yo me lo como”). Bueno pues habida cuenta la impunidad con que actuó el Consejo –mande vd., cartas al director y formule cuantas hojas y quejas de reclamaciones considere necesarias, que aquí nos conocemos todos y sabemos como se pagan los “favores”-, la Avenida adoptó un cierto “look” más “ pijo fruto de la incorporación de “ocupas” procedentes de los madriles y otras localidades interesadas en vivir cómodamente la Semana Santa madre y maestra. Pero como esta Sevilla es más nuestra que la madre que nos parió y aquí volvemos a “rejuntarnos” los herederos del más sublime vecindoneo, donde quiera que nos encontremos, la Avenida –poco a poco- volvió por sus fueros y se reafirmó asímisma en las “gradas” donde convive cada año, reivindicando sus añejas costumbres y esencias. Allí los niños vuelven a campear desde las primeras filas a sus anchas, aprendiendo esa Semana Santa fastidiosa que la emprende con los cirios de los nazarenos, las estampitas y los caramelos para después corretear por las gradas, atropellando a todo cristiano que peatone por ellas. Allí las abuelas impertinentes, las Sras.de edad recompuestas, cuchichean y no dejan títere con cabeza, cuando no practican la falta de respeto más bochornosa al paso de las distintas cofradías –claro está- que no sean las de su especial predilección, como por ejemplo: las coreografías de Jesús Despojado; el pasocristo de la Estrella; San Gonzalo; San Benito, etc, etc..pero lo mejor es que allí –en la Avenida de toda la vida- se continuan merendando los más suculentos bocadillos de toda Sevilla, especialmente diseñados por las priostes de los abonados, que envueltos en papel de plata, resucitan hasta a los penitentes más acérrimos, cuando se paladean acompañados de las más refrescantes bebidas. Gloriosas degustaciones cuyos efluvios alimentan el ambiente de tal forma que a más de un espectador se le caen las lágrimas…Otra cosa especial de la Avenida es que por ella te puedes mover como en las mejores bullas, siempre que respetes la circulación de los “carritos” o no tropieces con los que están mal aparcados o prácticamente abandonados a su suerte. El personal de seguridad contratado por el Consejo, se afana cada año –en vano- por que la circulación por los pasillos sea fluida, cosa que los mismos abonados que protestan, se encargan ellos mismos (nosotros)en colapsar. Como cada año hay novedades –este último- como no podía ser menos, se les ocurrió a los incautos “jefecillos” de seguridad, prohibir la entrada en los distintos sectores de la Avenida de los “carritos” –fijate tu- sevillano tenía que ser el hombre…lo cual originó serias disputas que se cobraron una víctima brutalmente golpeada a puñetazos…¡quien diga que no es distraida la Avenida, verdaderamente es que no le gusta la Semana Santa!
Bueno y poco más que añadir tiene este aventurero decadente, sobre las reflexiones vertidas entre cigarro y cigarro, desde su silla en la Avenida, salvo que en ocasiones, me dá miedo observar la ingente multitud que se agolpa en las vayas del cruce Alemanes-García Vinuesa que a mi modesto entender, ha funcionado este año rayando la perfección, gracias a la fluidez que le ha marcado la presencia de efectivos policiales, dentro de ese plan de evacuación improvisado a última hora por el CECOP, que merece un capítulo aparte.
Vuestro amigo, El Zorro.

MERENDERO OFICIAL

2010-04-06T13:29:00.000+02:00

Entre cafelito, torrija, foto y detalles, este aventurero decadente se pegó sus “paraitas” en su sitio de abonado en la Avenida (tradición familiar que se remonta más de 40 años)y viendo lo que se vé por allí, entre cigarro y cigarro y sobre todo lo que se escucha –uno no tiene por menos que saltar de indignación-.
No es un privilegio ser abonado de la Carrera Oficial, teniendo en cuenta las horas que se echan en cada parcela, multiplicadas por el espectáculo gratuito que contemplas y los días de la Semana que dura. Tampoco supone privilegio alguno, ocupar ciertos sitios inverosímiles en cuanto a vistas e incomodidad, fruto de la descabellada demanda por parte de algunos usuarios y la indecente oferta del CG HHCC por atender a tantas peticiones como se siguen formulando en beneficio –supongo- de las arcas de nuestras Cofradías. Tampoco voy a ser yo, por muy justiciero que quiera, el que diga que la Campana es un mentidero hacinado, donde las cofradías, más que presentarlas al pueblo, se las presentan a las amistades, medios de comunicación, ilustres personalidades, egregios invitados y figurones en su más amplia y variada gana de especímenes. En cuanto a la calle Sierpes, continuará siendo una ratonera por más planes de evacuación que se improvisen en cada cuaresma. Un verdadero suplicio para los cuerpos de nazarenos, amén de un desvergonzado jardín de infancia, donde los niños campean a sus anchas para alivio de sus sufridos padres (la madre que los parió) y lo malo es que así continuará la cofradiera calle Sierpes, mientras no tengamos que lamentar alguna víctima que no sean los cortejos procesionales.
Los palcos: siempre ha habido ricos y pobres y creo que no molestan el discurrir de las cofradías ni el transitar de la prole; precisamente por eso, porque están perfectamente acotados y reservados a sus privilegiados moradores. Aunque los progres se afanen en llevar todos los años a un limitado número de jubilados humildes, para que lo disfruten al tiempo que hacen propaganda electoral….En cuanto a la Avenida, la Avenida, bueno, dejaré la Avenida para una próxima entrada…

Un doctor muy afamado...

2010-03-25T15:04:00.001+01:00

Un doctor muy afamado –no diré el nombre por respeto- con una cantidad de premios y distinciones en su especialidad; Vicepresidente de yo no se cuantas entidades ilustres, entre ellas la egregia casa que lleva por nombre la Diosa de la Cultura; con yo no se cuantos pregones a su espalda (bien ancha en proporción con su altura de 1,80), fue el encargado de pronunciar, este año, uno de los pregones más prestigiosos que se celebran en Sevilla –no diré la Hermandad que lo organiza por respeto-….
¡y qué Pregón, pronunció el eminente galeno! –Señores- era para estar allí, bajo ese marco incomparable…no tengo palabras para definir esa puesta en escena al subir al atril; la forma impasible y mayestática de dirigir la mirada al respetable auditorio y hacerse con el público; el rosario de plata asido fuertemente a su mano que cabalgaba de una a otra con transida devoción; esos ojos extasiados como los del Cristo de la –me callo el nombre por respeto- que miraban al cielo para romperlo en cada estrofa con un ¿clamoroso aplauso?; esa prosa fluida aluvionada de requiebros que calaba y más bien arañaba las entrañas del rendido corazón –que en encomiable estado de penitencia- lo escuchaba con paciente educación; ese verso…ese verso…ese verso –antológico- primorosamente escogidos de los ripios más floridos de la casa de la pradera…sorbidos de las mejores fuentes del romancero cofrade, que supo dibujar sobre el albero de la noche con el traje de luces de su valiente y cadenciosa voz…
Pero lo que más impresionó al auditorio presente, fueron sus gestos; el amplio espectro de sus delirantes aspavientos; sus brazos en cruz sobre el pecho –digno de las más grandes emperatrices de la tonadilla; sus brazos extendidos acompasando el punto más álgido de cada poesía, rematada por la descomposición de su semblante implorando al cenit y la vuelta al ruedo que abrochaba su faena en medio de la ovación. Nunca un actor con su público llegó hasta el extremo de dicha comunión y para muestra baste un botón como el que dirigió de manera improvisada al Sr. Hno. Mayor de una archiconocidísima Hermandad –que por respeto no diré el nombre- después de dedicarle unos majestuosos versos, en este tenor: “Manolo, ¿a que no te esperabas esto?...¡impresionante!

Y ya en el paroxismo de la ensoñación, cuando el público rendido ante su exquisita evidencia, no sabía como reposar por más tiempo sus posaderas en el asiento –después de más de hora y media de innegociable alocución-vino el anhelado: HE DICHO. No había visto disfrutar a un pregonero más en mi vida. Doy fé.
Vuestro amigo, el Zorro.

AHORA, SÍ....

2010-03-23T11:29:00.000+01:00

Ahora viene la Semana
Que pasa del pregonero
La que pone por los suelos
Los piés que pisan con ganas…
Esta sí que es la semana
Que se llena el Coliseo
Sin guardar cola ni entrada
De un aforo limosnero
Ahora sí que no es preciso
Medir la estrofa del verso
Cincelar la melodía
Del erudito requiebro
nombrar olivos y palmas
sin perderse en ese huerto
donde Dios no tiene nombre
porque tú ya se lo has puesto.
Ahora viene la Semana
Del cansancio placentero
De los dolores vencidos
Por el gozo de saberlos
De la pena merecida
Por que te arranquen del cuerpo
Lo vivido y lo soñado
Y lo que te llevas dentro.
Ya es la hora y te parece
Que no vas a tener tiempo
Que el tiempo juega a su antojo
Y a ti se te antoja eso…
Vivir como el primer día
Estrenar como el estreno
De aquellas miradas limpias
De los niños que volvemos
A ver por primera vez
Lo que siendo tan añejo
Estrenamos cada año
Igual que si fuera nuevo…
Ya está aquí, no tiene vuelta
La hoja de este azul intenso
Aunque la pinten de gris
Los nubarrones del celo
Que sol se suma a la luz
Porque sabe el traicionero
Que en Sevilla no hay excusa
Ni para el Astro más regio…
Parece que no es la hora
Y ya está aquí, Pregonero…
Tus primorosas palabras
Andan en brazos del viento
Y ya rozo con mis manos
¡El cielo, Sevilla…el cielo!

ODA AL "!meapilas"

2010-03-20T21:16:00.001+01:00

El omblismo cofrade
Como mueve sus caderas
Entre el incienso y la cera
Y el fulgor de los metales
No hay en el mundo cantares
Ni alcance en sabiduría
Que enseñe a una priostía
A montar esos altares…
-¡gloria de la geometría!
Milagro de los codales
Regla de candelería
Perfeccion de los raudales
Escala de simetria
Qué sargento Romerales
Pone más firme que usía
La vela o el “sine labe”.

Las malas lenguas no saben
Y difaman a porfía
-que si cose pa la calle-
-que borda de fantasia-
-que viste traje de sastre-
-que las canas se teñía-
Hasta que una visones
remedio de alopecía
le regaló por su santo
su amigo José María…

Mira que es mala la gente
Que miran y no se fijan
La paja en el ojo ajeno
Antes que su propia viga
Si no fuera por las manos
Por esas manos tan finas
Con uñas de porcelana
Dignas de un esteticista
Iban a salir los pasos
En estado de revista
Perfecto blanco de lenguas
Esas lenguas viperinas
Que se empeñan en sacarle.

Faltas a la cofradia
Por mas digna que se precie
Del arte de priostía.

Un piercing en el ombligo
En el ombligo pondría
De lo bonito que tiene
Su cordón, Sevilla mía
Umbilical primoroso
Que Antonio Burgos decía
A mucha honra y orgullo
Del mester de ñoñería.

Que digan, que hablen y hablen
Que espeten los “meapilas”
A la manera que suelen
Presumir de capillita
de Pasarela Campana
O el sambodromo de Orfila.

Del "Arte Macro" y otras especies cofrades

2010-03-15T15:42:00.001+01:00

Mu malamente se te tiene que dá la cosa –compadre- pa que esta cuaresma no salgas tu en las páginas de “Arte Magro”. Compadre que son 700.000 pregones los que se van a dar en los 200 Colegios; 400.000 tertulias; 50.000 AA. Culturales, de vecinos, de pensionistas, de huérfanos, de familias monoparentales; de grupos jóvenes-rancios y rancios jóvenes en grupos. Sin contar, -compadre de mi alma-, los pregones íntimos y personales, como el nombre de la película esa…Tan mal se te va a dá la cosa, pa que no salgas fotografiao en “Arte Macro”, si este año has ido a más de 5.000 convevencias y te has mamao más de 1.000 conferencias, audivisuales, con 3.300 presentaciones de carteles; 750 exposiciones; 6.000 funciones principales y 12.000 viacrucis. Y todo ello –compadre de mi alma- para ponerte “puo” en los “caterin” de papelones de pescao frito. Mu malamente, te lo digo de verdad, mú malamente, se te tiene que dá la cosa pa que el cabezón multiuso pertrechado con sus avalorios de trípode, y cámara réflex, tocado por el don de ubicuidad, no te sorprenda en esa instantánea flagrante, donde se te vé tan afeitado y elegante luciendo tu brillante calva en circunspecta expresión de “bien puesto”. Eso es así –compadre- eso es asiii…de lo contrario donde nos ibamos a enterar los jartibles como nosotros de tanta farándula cofrade; de tanto pescuezo estirao, buscando el platito de jamón o la tortilla campera…de qué nos iban a conocer los eruditos de la sonrisa por delante y la puñalá trapera por detrás. De qué y de cuando –si no fuera por la aparición de tu foto en “Arte macro” – se iban a interesar por los representantes de las bandas desterradas y los capataces aficionados que intentan abrirse camino entre la maleza viciada de los intereses creados (eso es otro nombre de película o de obra de teatro). Eso es así compadre…eso es asinnnn.

¡valientes, costaleros!

2010-03-10T14:16:00.000+01:00

Yo no digo que todos los costaleros sean unos valientes, pero si que hay algunos costaleros que son valientes…valientes prendas que cogieron el “palo” hace más de 25 ó 30 años, se agarraron a él, se abrazaron al zanco y no hay quien los eche de la primera ni con agua caliente. Yo no digo que se lo merezcan, por su antigüedad, fidelidad, asistencia a todos los ensayos y entrega absoluta al trabajo por amor a sus sagrados titulares, ni hablo tampoco de cuestiones de sentimiento u otras razones de carácter afectivo. Me refiero al trafico de influencia que ejercen estos apoderados de su trabajadora que la consideran “suya” de por vida –personal e intransferible- y se aferran al “palo” como si le fuera la vida en ello. ¿No comprenden que con más de 35-40 años, hay que pensar ya en retirarse?...cuanto menos por cuestiones de salud osea entre otras. ¿No comprenden que las nuevas generaciones van pidiendo “paso” y nunca mejor empleado el término; que las tallas en altura suben y la media que calza la cuadrilla, no tiene nada que ver con la “igualá” de hace más de 35 años? NO>, por lo visto, no lo comprenden, porque ellos fueron fundadores de la cuadrilla y por lo visto nunca se dejaran vencer ni convencer por la razón ni la lógica. Ellos fueron los primeros, los que echaron la barba bajo el paso, los que cambiaron de estado civil sobre los pies, los que bautizaron a sus retoños en la hermandad y los vistieron de costaleros para darle la mano entre los faldones. Todo eso es muy emotivo y gratificante, pero, ¿les dá derecho a protagonizar un motín, cuando los responsables de una hermandad consideran que ya es hora de efectuar los cambios?. Creo, que para nada tienen otro derecho que no sea el del compañerismo y la solidaridad con sus hermanos que llevan en lista de espera muchos años de cristiana paciencia.
Otra cosa muy diferente sería que llegara un capataz avispado y sabueso, de estos que escogen a sus “hombres de confianza”, según la frecuencia con que visiten su negocio y el volumen de facturación que consuman en el mismo y vayan pudriendo con sus nuevas incorporaciones la cesta de manzanas que formaban una piña en la cuadrilla. Historia que se viene sucediendo cuando hay una Junta de Gobierno débil y un capataz sin escrúpulos de ningún tipo a la hora de llevarse de una cuadrilla a otra a “su gente”.
¡Valiente costaleros! Los “unos” como el caballo de Atila –los otros- por donde pasan, no crece la yerba…pero corre la cerveza entre besos y abrazos.
Un “pokito” de por favor, que nos vamos a cargar la gallina de los huevos de oro: vuestro amigo, El Zorro.

DEL PREGON Y OTROS SERMONES

2010-03-02T14:13:00.000+01:00

Pues como decia mi amigo “no coge ventaja –mi arma-“…¡UNA MIERDA!, EL Pregón es un pregón: una exaltación a la Semana Santa de Sevilla en voz alta y NO UN MITIN político. El pregón es un pregón y a ti te encontré en el ABC, leyendo tus artículos de opinión –que por cierto, erre que erre y dale con lo mismo de siempre- . Si desean lo contrario, inténtenlo de nuevo; elijan a ese cristiano
Comprometido, de comunión diaria o de misa de precepto. cofrade de Sevilla –por supuesto- ¿Quién no se considera cofrade en Sevilla, incluso aunque sea profano en la materia?, lo de pertenecer a una hermandad (que sea lo de menos), igual da si se viste de nazareno, ha salido de costalero o ha ejercido algún cargo como auxiliar u oficial de junta de gobierno. Lo imprescindible es que sea hombre de iglesia, porque un hombre de Iglesia –según los hombres que nos alejan cada vez mas de la misma- es el que sabe perfectamente distinguir e interpretar el mensaje de Cristo, entre tanta confusión y capricho y por eso aprovecha la menor ocasión para evangelizar y que mejor ocasión –no se ha visto en otra- que el Pregón de la Semana Santa de Sevilla: el aforo perfecto, el pulpito envidiable, el mas preciado atril, para expulsar a los demonios, para asestar en la diana con el dedo acusador y convertir en magno panegírico la exaltación con aquello tan lírico y semanasantero del derecho a la vida, condenando el aborto en un acto tan trascendente y dimensional que lo único que persigue es realmente emocionarnos através de la pasión, para alcanzar la dicha. Pues nada, hombre, adelante, ya lo dice el maestro, su egregio apoderado con apellido alemán y el discípulo amado: elijan al pregonero perfecto, al cristiano comprometido y valiente que exalta el derecho a la vida y condena a los homosexuales y lo hace tan evangélicamente aprovechando todo el jugo que se le puede sacar al pregón de la Semana Santa de Sevilla, porque en esta condenada ciudad esta todo tan descontado que al verso que nos emociona, se le llama ripio; a la luz y al color especial se le confunde con el morado cofradía del tenebrismo y todo aquel que osa a gustarse asimismo, para gustar y hacer vibrar a los demás, se le tilda de profano, por el mero hecho de no practicar una doctrina que mide a los hombres por golpes de pecho. Ya lo decía, Cristo: “esta noche estarás conmigo en el paraíso” –al buen ladrón- echando por tierra los derechos adquiridos por los que se creen poseedores de la verdad a ultranza. Afortunadamente, este año –querido Antonio-, estaremos contigo en el Paraiso, sin necesidad de que nos condenes en tu pregón, por no defender en dicho Acto, el derecho a la vida., porque la vida -.como dijo el pregonero autentico- es una semana.

SIETE GRAMOS

2010-02-18T12:20:00.000+01:00

Como puede ser un día tan intenso y caber en sus doce horas más de diez años de despropósitos. Apenas 8 minutos –tres llamadas- para transformar el insufrible peso de la loza que caía sobre tu conciencia en la caricia de una bendición. Si tu me dices ven, lo dejo todo y una madre no se encuentra por más que se busque, se tiene o nó. La vida aparece y desaparece con un gesto y una sola palabra es capaz de devolverte la fe, no hay nada peor que creerte a ti mismo que estás sólo u sumirte en esa soledad que no vé más allá de tus propios ojos. Aunque a veces, querer no sea suficiente, el tiempo se encargará de poner cada cosa en su sitio. Todos tenemos que pasar por esa ventanilla, donde unas veces nos toca cobrar –las menos- y otras pagar, nuestros muchos pendientes. Este aventurero decadente, esperaba la carta que el coronel Aureliano Buendía iba a buscar cada mañana a la estafeta de correos y ésta llegó en forma de ungüento curativo para saldar una cuenta enquistada por la inclemencia del orgullo o la prolongada falta de humildad del silencio.
En su momento justo y a su debido tiempo, cuando el pecado no merece mas pena que la indulgencia ganada a pulso, surge la reconciliación, curada de espanto, sin rencores ni acritudes a la manera más lógica y normal como funciona el corazón bombeado por la sangre. Siete gramos pesa el alma y ocho minutos le bastan al cuerpo para sacudir de golpe, diez años de ausencia. Nunca es tarde para el abrazo de una madre que siempre está esperando desdecirse de sus negaciones con la afirmación de las lágrimas día a día derramadas por el hijo. Hoy se que nunca estuvimos más unidos que en este destierro voluntario. Su oración constante y la comunión de pensamientos lograron el prodigio de vivir nuestras vidas paralelas, sin necesidad de cruzar palabras, pero estrechando el vínculo que nos condenaba tarde o temprano al añorado encuentro. Ayer fue el día –miércoles de ceniza- “acuérdate de que eres polvo, conviértete y cree”, nuestra pesada cruz, nos redimió con su señal escrita frente a frente. Enjuta y marchitada a sus noventa años, mi anciana madre conservaba la lucidez apenas cogida con el alfiler de la esperanza. Aquella mujer tan orgullosa como temperamental, me ofrecía intacto su instinto materno en el vidriado espejo de sus ojos, donde yo me ví reflejado de nuevo como un niño. Apreté el calor de sus manos consumidas –manos venerables y sarmentosas, que besé con unción, imprecando la bendición que tanto precisaba para seguir adelante. “Mi niño chico”, fueron sus balbuceantes palabras…”mi Antoñito”…
y entonces, desapareció la espina que llevaba clavada en el corazón y la Paz fue con todos nosotros.

hoy NO es el DIA de los ENAMORADOS

2010-02-13T12:53:00.000+01:00

El Amor ¡oh el Amor!, que derrama tanta tinta como sangre…Qué diferencia hay entre un amor incondicional –que es soberanamente el que profesan los bienaventurados, el amor que lo da todo a cambio de nada porque no recibe a cambio mas que sinsabores, dolores de cabeza, insatisfacción y poco a poco va mermándose hasta convertirse en vinagre agrio y se vuelve en un cariño egoista que no busca otra cosa que la venganza por ganar esos años perdidos con la persona amada. Ustedes dirán que eso no era amor, pues yo les responderé que si, que era amor verdadero –sin intereses de por medio- Amor de “contigo pan y cebolla”, el que se hace fuerte viviéndolo juntos con los años, porque no tiene mas recursos, ni remedios que el que le confiere las sagradas escrituras, cuando reza en sus celebres palabras: “para lo bueno y para lo malo”…
Pues bien, que diferencia hay entre ese amor que termina mas corrompido y roto que este otro amor de lujo. El amor que vale lo que cuesta el dinero, que lo compra todo. Este amor condescendiente que se encierra en una cárcel de oro, , noble y solemne bajo la luz de la luna, sentado a la mesa ornamentada con todo lujo de cristal y plata. Este amor involucrado con el poder, sumamente remunerado a cambio de fingidas sonrisas. Un amor en cuya lujosa “suite” no cabe el descontento ni la incomodidad, cuando sus posaderas se mullen en los tresillo de damasco mas confortables. Un amor que no tiene tiempo de deprimirse repasando su envidiable agenda de viajes, un amor dispuesto siempre a pagar el buen gusto y rendir culto cada vez que se lo pida el cuerpo. Un amor que la historia del tiempo ha intentado siempre sacrificar con la reverenda frase de que: “el dinero no da la felicidad”…
Este aventurero decadente, piensa que este ultimo Amor, genera igual pasion, que aquel Amor que compensa su escasez de medios con la autenticidad de sus sentimientos y en su defecto, con grandes dosis de ilusión: ¿Qué diferencia hay?

"cubito supino"

2010-02-09T15:10:00.001+01:00

No hace falta ser muy listo, para averiguar quien es el Zorro. Todo el mundo sabe a estas alturas que vuestro amigo el zorro es muy naturaldesevilla, romántico decadente enamorado a ultranza del cine delicias y devoto admirador de el corral de los suspiros, donde llegué a dejarme –en una de mis más crueles y justicieras crónicas zorrunas- la máscara que después se encargó de pasear por todos los rincones de bloguería hispalense, mi querido y admirado compadre con acento claramente vengador. Por arrojar esa piedra que pocos se atreven a tirar, ya que nadie estamos libre de culpas, el zorro se convirtió en transgresor y forajido, de la misma manera que el héroe enmascarado de quien toma su nombre, se convirtiera en leyenda. Pienso que por muy noble y justa que sea una causa, siempre se las tendrá que ver con la justicia, y esta virtud no deja de ser contradictoria, cuando es el hombre el que se encarga de dictarla en todos sus términos y limitaciones, por tanto es justo cumplir la pena que merece un delito de traición, aunque la traición para algunos se convierta en la verdad para otros. Entre caballeros basta con pedir perdón, puesto que a la hora de sopesar a las personas, priman más las virtudes que sus defectos y una “mala tarde” –como diría “chiquito” la tiene cualquiera; el problema es cuando interceden los desinformados voraces, esa especie de girasoles supinos que se meten hasta donde no les importa con tal de violar la intimidad de una persona y el derecho a la privacidad que cada uno ocupa libre y voluntariamente dentro de las distintas redes sociales. A estos dedos acusadores miembros del más pestilente sanedrín, que aparecen deliberadamente por los “chats” confundiendo el tocino con la velocidad y dando palos a ciegas, sí que les cabe hasta la mayor duda, que no es otra que la que ofende. Vuestro amigo, El zorro.

TUNEADOS

2010-02-03T11:42:00.000+01:00

Yo soñé que era un “friki” grabador reproductor de marchas e iba hasta los ensayos de las Agrupaciones musicales, con mi chándal y mis botines de marca, enseñando los elastiquillos de mis tangas kalvin kleir. Llegué a aprenderme tantas marchas, que hasta en los “atascos de torneo”, sacaba registros con el izquierdo por delante de la rueda de mi “aprilla”, acompasado por el caballito de los manillares. Los domingos de Ramos, estrenaba mi flamante traje blanco de los “manolos” con mi camisa verde fluorescente cuyo increíble cuello sacaba por encima de la solapa. ¡Cómo lucía por las calles del centro, metiéndole mi mano en el bolsillo del pantalón a la altura del apretado culo de mi Yenni, mientras me deslumbraba la media tonelada de pintura de purpurina de sus ojos de gata y como me dolía el dedo meñique del pié estrangulado por el plástico duro de mis zapatos blancos de chúpame la punta. Y es que a mi Yenni, le flipaba ver salir la cofradía de la Puerta de Córdoba, cosa que yo aprovechaba para grabar con mi móvil de última generación, la agrupación musical del Arahal, mientras ella se jartaba de chupar gominolas con sus amigas inseparables, la Yessi y la Tamara a las que le gustaba una buya y un cangrejeo más que a un nota haciendo el caballito con la capucha puesta. También soñé que era un costalero de gimnasio, con mis pantalones negros recogíos en las pantorrillas y el costal tuneao con mi kiristo de la Flama encasquillao hasta la naripa. A mi Yenni, le ponía “taco” verme luciendo los musculitos y me daba unos sobaos en la tableta de chocolate de mis abdominales que no paraba hasta ponerme de punta los pezones del pectoral. ¡Como disfrutábamos por esas quintas avenidas con los colegas de la cuadrilla, metiéndonos en esas tabernitas del barrio y poniéndonos púos con el “gambrinos”…y es que donde se ponga una buena agrupación musical haciendo esos sólos de trompeta de la marcha flamenquita: "quien me presta una escalera para subir a la cabra”, mientras yo me pongo de puntillas, de puntillas, de puntillas, hasta que se me ponen los vellos de mis piernas depiladas por mi Yenni, como carne de gallina, aguantando el zanco. Lo bueno de este sueño es que siempre me despierta la Yenni, poniéndome sus dos tetonas en la cara y suena el móvil a toda pastilla con la marcha: “nazareno Tuneao”. Vuestro amigo, el Zorro.

¡Sevillano tenía que ser!

2010-01-25T11:59:00.000+01:00

Como estamos en carnaval, este Zorro se planta su disfraz analogico y se echa a la calle buscando los ladrillos del Falla, para tirárselo a más de uno. Este aventurero decadente se alegra muchísimo, por el éxito obtenido en la primera fase por la chirigota los "pre-paraos", aunque jueguen un poquito sucio con la ventaja que supone las tablas que tienen la mayoría de sus componentes -artistas- con mucha cara y muy poca verguenza, para reirse de Cái y con to los gaditanos entregados a los "mi armas" de Sevilla...Sevillanos tenían que ser con el "malange" que dicen que tenemos.
Pero bueno así son los carnavales y como dice el maestro Burgos: "los gaditanos nacemos donde nos salen de los cojones". Cojones hay que tener y el Zorro, no quiere ser menos a la hora de vengarse por el método de la guasa carnavalera que no deja títere con cabeza y hablando de cabeza, cuantos cuplés yo le haría al que tiene todo un "Monteserrín" en la bella hispalis y juega a los médicos con el "cachimba" de la dichosa memoría histérica.
Y a todo esto también me pregunto: ¿que no le cabrían a más de 4.000.000 de paraos repartidos entre comparsas y chirigotas? o más bien formando el coro de la pescadilla que se muerde la cola. "Porque trabajo de autónomo/me llamas abandonao/si no se ni como llego por las mañana al trabajo"...eso sí que sería una buena razón para poner de pié al teatro Falla, gritando al unísono: TU SÍ QUE VALES, ¡TU SÍ QUE VALES!

APADRINA A UN TIESO

2010-01-15T13:35:00.000+01:00

Así como el que no quiere la cosa, hemos coronado la cima de Enero, el antiguo mes de la famosa “cuesta”. Parece mentira que le hayamos perdido el respeto a la “cuesta de Enero” –con lo que era- y ya no sea más que un sucedáneo comparable a Septiembre, Octu, Nov, Dici, Febr, Marz, Abril, May, Jun, Jul y Agos. Todo se nos ha hecho ya una enorme cuesta, dada la “tiesura” que padecemos con la crisis de los últimos de filipinas –digo – UE, de la cual somos distinguidos presidentes y anfitriones, con lo que eso representa para el común de los parados. Cuesta abajo y sin freno, bajaremos Enero, mientras achicamos agua y vamos arreglando los papeles a ver si nos indemnizan por víctimas de la zona catastrófica. todo el mundo va buscando una indemnización –de eso vivimos- o mejor dicho, malvivimos: de una indemnización por despido, de un subsidio por desempleo; de una ayuda familiar; de un salario social; de una pensión por discapacidad, por larga enfermedad, por gran enfermedad, por orfandad, por viudedad. Los virtuosos que trabajan por méritos propios (vulgo funcionarios), creyentes en dios porque lo ven en una nómina fija al mes, ó los privilegiados que guardan su empleo como oro en paño y el mojón en el culo, porque cada día trabajan más y cobran menos, pero por lo menos – x - = + y las matemáticas no mienten sobre todo a la hora de pagar la hipoteca. De los empresarios, mejor ni hablar y de los pequeños autónomos: una verdadera especie en extinción, cuya paciencia y heroicidad, rebasa las fronteras de lo imposible. En los malabares de tanto despropósitos juntos y en un intento a la desesperada por tratar de compensar el déficit, los próceres del gobierno responsable de la economía, se salen por la tangente de la "economía sumergida"...del fraude a la Seguridad Social, de la prestación indebida por desempleo; de la contratación ilegal...en una palabra, del “mal menor y necesario” que supone poder sobrevivir al margen de una ley y poderes públicos incapaces de impartir justicia social….¡ay! –alma de cántaro- como dirían los compadres: “eso es asín…” de lo contrario estarían los -1000 euristas, pegando tiros por la calle y desvalijando hipers, para comer. Si no fuera por esa economía sumergida de los desempleados, o de los empleados basura y la ayuda inestimable de sus padres, suegros y hermanos, no habría más prensa rosa que la que se vé en los programas de “callejeros” para amenizar las sobremesas infumables de este país de “tiesos”. Lo que tiene que hacer el Sr. que tiene las cejas apuntando al limbo, es recuperar de una vez por todas los millones de euros que se han “birlao” por la cara, los ladrones de guante blanco de esa otra macroeconomía sumergida de los casos “bunker, malaya y demás mangantes de corbata, que continúan paseándose impunemente por los platós de las mejores televisiones basura. Ay, si los viéramos algún día, realizando trabajos sociales en plena calle, vestidos con el uniforme fluorescente de los más dignos empleados de limpieza –pero sin cobrar ni un duro- …con lo que era antes la cuesta de enero.

el amigo invisible...

2010-01-07T14:25:00.000+01:00

Cuando el chulo de turno, comentó en el patio del colegio que los Reyes Magos eran los padres, me entraron unas ganas de asestarle una estocada que yo creo que desde entonces nació en mí la vocación de ser el Zorro. Años más tarde, cuando me lo encontré ya de mayor al enteradito de clase, babeando con su niño de cuatro años, un repelente niño más mal criado que la “Paris Hilton”. Un niño de estos que no sabes si entretenerlo poniéndote a su “altura” –porque además es un enano inferior a la talla media- o arrearle un manporrazo que se lie a dar más vueltas que un trompo a ver si se le quita la retahíla de los mimos. Y digo esto, porque, menos mal que han pasado las cabalgatas del despilfarro de caramelos y el empacho generalizado de los roscos de Reyes, la mañanita descafeinada de los engaños y desengaños parentales, de los fuertes olores impregnados en los ascensores comunitarios, del almuerzo familiar en los restaurantes chinos y la tarde internacional del envoltorio y las toneladas de estuches.
Este año, nos tocó la chorrada exportada del “amigo invisible”, por aquello del propósito de enmienda que hacemos cada año (un mojón pa el amigo invisible elioputa) de no gastar en vano el dinero que después tanto vamos a necesitar, en regalarnos –Reyes- los tropecientos mil miembros y miembras del clan familiar. Eramos cuatro a regalar tan sólo y a este aventurero decadente le tocó la más difícil de las papeletas: ELLA, la hacendosa madre y esposa, la que tanto dá y tan poco necesita, la que quiere más que ayer, pero menos que mañana…aquella que profiera la famosa frase indiscutible de: “Yo soy feliz con cualquier cosa”, para después dejarte más perplejo que un cornudo con su fastidiosa coletilla: “No sé…un bolso, un perfume, unos guantes, un chaquetón, un pañuelo, una crema hidratante, un corrector de ojeras, un reloj de pulsera, un pijama, unos zapatos”…¡AY, HIJO HAY QUE TENER UN POQUITO DE IMAGINACIÓN!....imaginación, hija mía de mi alma, lo que hay que tener contigo es más paciencia que el Santo Job. Me tocó y bien que me tocó, heme aquí en medio de la vorágine de unos grandes almacenes buscando esa crema hidratante de marca que anuncia la tele; pidiéndole consejo a la Srta de perfumería, sobre las propiedades, antistrés, menopáusicas y regenerativas del potingue…por no decir, lo que supone echarle imaginación para encontrar entre la maleza, un chaquetón, un bolso o unos zapatos de mujer. Misión imposible, si no fallas en el modelo, fallas en la talla: SEGURO y aunque aciertes, siempre te caerá la puyita de escuchar –una vez abierto el regalo- aquello tan sangrante de que: “pues mira que lo tenías fácil, porque llevo seis meses diciéndote que lo que más necesitaba era un reloj”...”además yo no sé porque te comes tanto el coco, cuando sabes en realidad la ilusión que me hubiera echo, la entrada a un balneario de masajes”….Y es que no aprendemos, hasta el año que viene y muchos más.

FELIZ AÑO NUEVO, mi niña...

2009-12-29T14:04:00.000+01:00

Hola “zo”. tequiero –y yo má…y yo má…y yo má.
Illa, ya tengo las extensiones, no veas ¡que chuli, tía!...ara, ¿a que no te lo crees?...me dice er nota que, como no había dao ná a cuenta, que no me la tenía apartá -illa- y he tenío que patearme to er centro..-tía- que estaba empetao…no te puede imaginá –illa- pero una cosa horrorosa…ara que me metí en er “Gresca” con el “Yeyu” que estaba buscando a la novia con er mosqueo de no sé que no se cuanto y me he comprao un vestio azulina de rasso ..no te lo vas a creer –zo- quince euros –tía- como te lo estoy diciendo…pa fin de año..¡tó chuli!. Ara –illa- estoy to mosqueá, porque me faltan las medias a juego que no las encuentro…ademá tu sabe que yo me agobio mucho con las tallas – tía- y me dá tela de corte y con los bolsos me pasa lo mismo –illa- que no..que paso del tema…ah, te cuento, mañana vamos a por las bebidas ar Cash Verea…illa, no te vea: el “legendario” está a cinco eruso menos; el voska acaramelado vale cinco euros la botella, no te digo ná de los refrescos y la Coca…aro, la factura va a nombre de mi hermano que es autónomo y la pagamos entre toa la peña. Illa no te olvides de llevarte el estuche de pinturas a “ca” de la Cesi…tía y la plancha del pelo que tu sabes que yo mato por eso…ah y las botas de ante de tu hermana Fany…y tráete las argollas de bronce..las grandes…sí las que dice er Javi que son como los aros donde saltan los leones del circo…illa…y échate también los colgantes, las pulseras, las uñas de porcelana, el fuló turquessa, la purpurina…que sí –zo- que er tabaco la comprao er Carlo y se lleva su cachimba…tranqui-tronca…bueno que te quiero –zo- y yo má…y yo má…y yo mas..te cuergo.

Panegírico Navideño ó Discurso laico del solticio de invierno

2009-12-21T14:17:00.001+01:00

Mis querido humanos : No busquéis el espíritu de la navidad, porque algunos espíritus son escalofriantes y otros tienen el ombligo tan pequeño, que nisiquiera sienten escalofrío y se asustan de todo y ante todo. El espíritu de la navidad tiene que ver mucho con la misería y el frío, con la pobreza y falta de medios y la usura de personajes avariciosos. Calorcito de hoguera callejera para reunir a andrajosos y desheredados, frente a la luminotécnia de las grandes superficies que re claman CONSUMICION bajo el envoltorio de un canto inverosímil de Paz y buenos deseos. CONSUMICION elegantísima en soberbios ambientes con mucha clase. CONSUMICIÓN perfumada con las múltiples esencia y fragancias sensuales expuesta en los sueños de las mil y una noches. CONSUMICION fantástica en el reino oriental de los regalos y fetiches, la fábrica de los juguetes, el fabuloso reino de los juegos…frente a la miseria del frío de la calle. Más de dos milenios –quien sabe- anunciando la llegada del Dios, que nada resuelve sin el compromiso del hombre. El hombre se empeña en anunciar la llegada de Dios todos los años, para después impedir que se obre el milagro . Es posible que el nacimiento del niño, se produzca, ese debe ser el espíritu de la navidad, pero ya se encargará el hombre de desviar los buenos deseos, la noche de paz, los peces en el río, las campanas sobre campanas y la burra que va hacia Belén con su rin-rin de armamentos nucleares y la renta –per capita- de unos cuantos, con la que se podría erradicar de una vez y en un soplo, toda la miseria y el hambruna del globo. Pero claro, ahí es donde el espíritu de la navidad se hace más volátil y efímero, si cabe y nos muestra a un oferente Presidente de la primera potencia mundial (negro, para más señas), rodeado de su modélica familia de diseño, bien pertrechados contra el frío, rodeando el árbol de los buenos deseos y la luz se hace para que todos nos veamos deslumbrados, que es como si no nos observáramos bien, es decir, desenfocados, nebulosos, confundidos por tanto oropel. Porque nadie va a impedir –aunque sean muy nobles sus deseos- que el espíritu del síndrome de abstinencia tome su propia forma navideña y busque su ración ó dosis correspondiente y que el camello (no el de los reyes magos) sino el que se encarga de generar infame riqueza a costa de destruir la vida a los más débiles, mantenga su comercio activo en las redes mafiosas del narcotráfico. Los bancos seguirán cerrando los ojos (como la gata de María Ramos), porque para ellos, lo fundamental no es la procedencia del dinero, sino que continúen generando pingues beneficios, que ya se encargarán ellos de revertir una ridícula cifra de intereses a favor de fundaciones y obras de acción social. Luego entonces, ¿con que éspiritu nos quedamos?...mis queridos humanos, quédense con la copla que más les guste, y si no les gusta la copla, busquen por el enrevesado bosque de la familia y los amigos a alguien que les haga un poquito de compás, al son de una pandereta o una vieja zambomba –flamenquito bueno de jerez- ya sea en casa de tus viejos ó a la intemperie de una botellona, pero en buena compañía, que eso sí que es difícil, porque siempre hay alguien que pone falta. No le eches la culpa al espíritu de la navidad de lo triste o “Saborío” que eres, ni al Niño Jesús que está en la cuna, a ver si ahora, va a tener el pobrecillo mío, que apechar con lo del “cambio climático” también. Víve la Alegría, aunque seas más de Belén Esteban que del Portal de Belén propiamente dicho y no te preocupes de encontrar el espíritu, más bien cuídate de esos otros espíritus que bajo la falsa apariencia confesional o laica, confunden el divertimento con la ausencia total de respeto y libertad. Como se decía antiguamente en Arizona: FELICES PASCUAS. Tu amigo, El zorro.

YA ESTÁ EN LA CALLE

2009-12-13T18:07:00.001+01:00

Ya está en la calle, el más cínico de los presuntos inocentes; el más ruín de los presuntos inocentes; el más falso y embaucador de los presuntos amigos; el que dio la cara y promovió las primeras búsquedas de su presunta amiga; el que asistió a la misa concelebrada por el Sr. Cardenal…el que no habló cuando habí a tiempo de saber y calló cuando ya no había tiempo. El que confesó presuntamente bajo coacción y tortura de la policía e incluso acusó a ésta presuntamente de malos tratos.
Ya está en la calle, la Justicia es así –clama por los días que un individuo puede estar retenido y privado de libertad, presuntamente- la justicia nos muestra esa cara implacable, que parece amparar más a los presuntos, que a los que verdaderamente son víctimas de una trama endiablada. No puedo acusar a este individuo imputado de tan gravísimos cargos, porque nadie sabe la verdad a ciencia cierta. Pero siento un asco infinito y una repulsa irremediable al verlo salir de la cárcel, con la misma frescura con la que se atrevía a declarar ante los medios dando fé de su aparente preocupación por la desaparición de su “amiga” Marta.
Te digo una cosa –presunto- apuntándote al cuello con esta espada vengadora…sin eres tan presunto como dices y defiende tu abogado…tuviste mucho tiempo para hablar y decir la verdad y aunque puedas que no la conozcas…(cosa que dudo, permíteme que me acoja a ese beneficio)…tuviste mucho tiempo para –siquiera- arrojar un pequeño halo de luz-en las tinieblas de esa familia que sufre sin consuelo la nueva pena de verte en libertad sin fianza…tuviste mucho tiempo…no sé qué clase de hombre eres, pero si sé, que si tuvieras un ápice de sensibilidad, ya estarías arrojando ante la familia Del Castillo-Casa Nueva, un ápice de luz..una esperanza, ahora que llega su día.
No te perderé la pista: El Zorro.

RECUERDEN...

2009-12-01T13:14:00.001+01:00

RECUERDEN.-
Este es un mes propicio para la solidaridad (antes caridad, hoy en desuso y aconfesional), recuerden –por tanto- que la paciencia es una virtud, muy recomendada por el Gobierno. Todos los gobiernos de todas las naciones del globo, nos piden que confiemos en el sistema, haciendo hincapié en que constituimos un Estado de derecho. Por tanto, confiemos esperanzados en estas fechas, mientras contemplamos atónitos los escaparates y el reclamo publicitario. Confiemos en que por los menos hasta finales de 2010 vamos a tener que vivir a costa de nuestros padres, que donde comen 4, comen 16 (por las quejilas). Confiemos que si no podemos pagar la hipoteca y nos embargan la vivienda familiar, volveremos a finales del 2010 a tener empleo, para pagar nuestras deudas, así como nosotros pagamos nuestros impuestos sopena que nos embarguen el coche o la moto que nos sirve para desplazarnos (osea en busca del empleo imposible). Confiemos en poder pagar la luz, gracias a “caritas parroquial”, para calentarnos siquiera, que ya va haciendo mucho frío y somos unos afortunados en no dormir en la calle entre cuatro cartones, como lo hacen cada vez más personas desahuciadas. Sigamos confiando y no nos quejemos, por gusto, por el buen gusto de tantos jamones y paletillas colgadas en los supermercados, atentando contra el colesterol y los trigligelidos y haciéndonos la boca agua, para que nos ahoguemos en nuestras propias carencias. Porque tanto dulce es malo y estamos cansados de los polvorones y mantecados que se nos hacen un conglomerado en la boca . De modo que este mes es propicio para confiar, dá gusto ver las reservas hoteleras para el próximo puente de la Constitución (antes la Inmaculada –hoy en desuso y aconfesional) y los más de tropecientos millones de desplazamientos que se van a producir en las vacaciones del solsticio (antes Navidad –hoy en desuso y aconfesional-), porque lo de los cerca de 5 millones de parados en constante crecimiento, eso es pura anécdota, como los más de 5 millones que tiemblan, cada mañana al llegar a sus respectivos puestos de trabajo, por que no saben lo que se van a encontrar al incorporarse, sobre todo después de sus vacaciones. En cualquier caso hay que tener confianza…¿O es que acaso no escuchaste la última entrevista que se le formuló a José Luis Rodriguez “el indolente”?. Los que se quejan es que no forman parte del electorado, parece como si no estuvieran censados. En cualquier caso nunca hemos contado con sus votos.

Teléfono pinchado...escucha

2009-11-25T10:10:00.000+01:00

Bueno, vamos a lo importante –Paco- : ¿tu tienes resuelto lo de Alcalá Meco –no- todos los contactos bien asegurados para que te garanticen una estancia del carajo y los dineros, repartidos como habíamos dispuesto en las islas Moquerones, ok?. Te vuelvo a repetir que no te preocupes de lo de la cárcel; allí tenemos a nuestro contacto nº 2 “el bigotes” que te facilitará la estancia, te proveerá de la mejor celda, así como te facilitará todos los medios e instrumentos necesarios para no perder el contacto con los negocios en el exterior. Ya sabes que el jefe, Paco Gardel, tiene a tantos peces gordos comprados y le deben tal número de favores, que le vasta una sola insinuación, para hacer tambalear los cimientos de toda la clase política influyente del país. Bueno y la documentación acreditativa de la financiación ilegal del PePe ¿está a buen recaudo?...

LA MAR DE PIRATAS

2009-11-20T13:58:00.000+01:00

En el club de las “mentiras útiles” y las verdades inútiles, se sentarán ahora el pájaro bobo de Moratinos, Zapatero el indolente y sus damas de honor: la empollona Ministra de Defensa, Karla Chacón y la mona vestida de seda de María Teresa de la Vega. En sus confortables poltronas “chester” discutirán –ya lo habrán discutido-, enfocarán –como ya lo habrán enfocado-, valorarán –como ya lo habrán valorado, y –por supuesto se enfrascarán en laberínticas realizaciones de infórmenes presentados por sus distintas secretarías técnicas. Todo ello para distraer a la opinión pública de los gravísimos problemas sociales que le acucian ó para frenar la insoportable presión mediática que desea recabar información de los 47 largos días de secuestro pirata ó para comprometer a la oposición deprimida en sus farragosos asuntos propios. Mentiras útiles, para maquillar las vicisitudes sufridas por el atunero Alakrana, víctima del secuestro perpetrado por los piratas Somalíes. Verdades inútiles que nunca conoceremos en realidad, como la rocambolesca reconquista de la Isla Peregil con el famoso desembarco heroico de nuestras fuerzas armadas al mando del inefable Sr. Trillo, que también manda huevos la cosa
. El Gobierno hablará de éxito en sus operaciones, tanto a escala de sus negociaciones diplomáticas, como en su actuación parabólica-militar de última hora (medalla olímpica para la empollona, Karla Chacón) y premio para la oratoria y fluidez parlamentaria en turno de réplica de la musa del diseño floral, doña Mª Teresa de la Vega. Al Sr. Indolente del ejecutivo, ni tocarlo, que está por encima del bien y del mal, fotografiándose con sus colegas hombres –G. La oposición, lógicamente hablará de fracaso convulsivo, catalogando la actuación del Gobierno de la nación, como una nueva chapuza de la piratería oficial –nunca mejor dicha-. Mientras tanto nosotros veremos las noticias que nos ofrecen los distintos telediarios, según del color e ideología con que se miren. Sin embargo, creo que hay una cosa cierta en todo este asunto: la tripulación del Alakrana con su capitán al frente –las verdaderas víctimas de los Piratas somalíes, los que han sufrido en sus carnes, un cautiverio que ha durado cerca de 50 días. Estos hombres sí que tienen que sentarse a hablar tranquilamente cuando recobren la calma (si es que se recupera uno del todo de estos traumas psicológicos) acompañados del apoyo moral y físico de sus seres queridos, todo lo demás son cuentos políticos adornados de mentiras útiles y verdades inútiles en tiendas de campaña. Los piratas para las películas del mar Caribe y las frases lapidarias para los creadores del último parte de las guerras fracasadas: “En el día de hoy cautivo y desaRmado….”

EL DIA DE LAS MUJERES TRISTES

2009-11-15T13:29:00.000+01:00

Son tan buenas que todavía no conocen el mal que se infligen a ellas mismas. Son tan generosas para con su pareja que no ven el egoísmo que están sembrando en sus propios tiestos. El venero de amor que derrochan hacia los demás, les ha ido encallando el alma, removiendo las bilis, atragantando el estómago de ansiedad y sumiéndolas en un vacío tan hondo, que ni siquiera son capaces de alcanzar su profundidad, aunque lo saben. Ellas se sienten mal, pero creen que ese mal es merecido, conveniente y dichoso, de ahí que prefieran –sin pararse al diagnóstico- incubarlo en silencio, sufrirlo por amor a los demás, antes que recurrir a pedir auxilio por amor propio. Fueron las niñas “bien educadas” de los año´s 80. Las niñas que ordenaban las primeras habitaciones individuales de los pisos con cuarto de baños. Las que salieron de las literas que compartían con sus hermanos y sacaron del armario compartido: bodys, mayas, medias de fantasías, top, vestidos de terciopelo palabra de honor y vaqueros de pitillo y patas de elefante. Hermanas y amigas íntimas de sus primas hermanas, confidentes de estuche, cómplices de rime y pintura, celestinas de amores inconfesables que preferían compartir antes que perder. Clandestinas novias de los chicos que pretendían sus mejores amigas y amigas de los novios de éstas en la clandestinidad. Vivieron su sueño de hadas y convirtieron en realidad el cuento de pan y pimiento. Noviazgos de tira y afloja del asiento de atrás de aquel mítico “Sinca 1000”, donde para hacer el amor del verdadero amor que dura lo que dura, sólo bastaba apurar el cigarrillo “de después”, mirando el cielo estrellado por los cristales ahumados de placer. Algún que otro disgusto de enamorado y reconciliaciones gloriosas.

¿Dónde nos perdimos?, para perdernos tanto de lo que estamos perdiéndonos, al mirar con melancolía la felicidad retratada en las fotos de nuestra boda. ¿En qué momento, dejamos la dicha que sentimos al nacer el primer hijo?. Antes éramos -UNO -los dos, todo entrega, toda atención hacia esa carne sonrosada bienoliente fruto de nuestra sangre. Él era parte de nosotros, alguien que necesitaba ser TU y YO, para seguir creciendo. Ahora es EL y nosotros, nos hemos dividido –sin saber cómo ni cuando- para continuar criándolo.

Dividir es vencer, pero ellas están vencidas por dentro, aunque mueran de simpatía por fuera y lo más triste de su tristeza, es que sus respectivas parejas no lo saben. Ellos perdieron el tacto de apretar aquella mano, la buena costumbre de abrazar el amor diariamente en su pecho. ¿Fueron las noches de insomnio y llantina de niño…fue el sarampión, la otitis, la faringitis, la varicela…fue quizás: yo lo llevo al fútbol, mientras que tu te quedaste con las ganas de ir al parque…o el estrés sobrevalorado por el trabajo…el reparto de las tareas domésticas tan ingratas como desiguales…?

¿Dónde nos perdimos?.. en el templo impoluto de un hogar convertido en el escaparate de nuestras propias manías…en la madre solícita, consagrada en cuerpo y alma hasta el extremo de la obsesión…en la esposa sumisa que asumió el papel de madre y amante a la vez…en el apagafuegos de nuestra maltrecha economía, buscando la ayuda en el trabajo fuera de casa.

Se acomodó el amor en esta confortable habitación de matrimonio, donde sobra el televisor, el video y hasta las sábanas de seda, porque cada vez lo practicamos menos. Cuanto daría por aquellos abrazos y besos, por recobrar el aliento ahumado de nuestro “Sinca 1000”, donde no había agobios en el camino de regreso, ni niño que esperar a que durmiera.

Sólo les une una palabra de rutina –cariño- un gesto de belleza maquillada para engañar al cansancio. Necesitan ayuda, no sólo de salud corporal viven estas mujeres. Cuando aprendan a amarse a sí mismas, comprenderán lo mucho que se han negado: el tiempo, la importancia, la energía que le han prestado a las cosas insignificantes de la vida. Un grito de auxilio se esconde en la alegría transfigurada de sus caras. Apoyo, están clamando desde el silencio revelador de su angustia callada. Ayúdales a recobrar el viejo gusto de sentirse amadas con la simple palabra que cuesta lo mucho que vale: Te quiero, remedio infalible y balsámico, tan fácil de decir, como difícil de pronunciar.

Porque, “nadie se curó si antes no estuvo enfermo” (Fito)

Tertulia Imposible

2009-11-12T14:23:00.000+01:00

En una tertulia imposible, no por deseada, sino por que no es posible reunir juntos a Groucho Marxs, Chiquito de la Calzada, Jerry Lewis y Paco Gandía…el imaginario moderador, dejó la siguiente pregunta en el aire: ¿qué piensan vdes., del famoso estallido de la burbuja inmobiliaria?
A lo que contestó automáticamente Groucho: que la culpa la tenía la parte contratante de la primera parte que contrata a una subcontrata que es igual a la parte subcontratada por la segunda parte de la contrata subcontratada.
Chiquito de la Calzada, fue más allá al afirmar que eso no había que lo soportara en el planeta humano y que por eso había explotado el globo, por la gloria de su madre que no tenía culpa de nada.
A continuación intervino Jerry Lewis haciendo un ejemplo práctico con su goma de mascar y la pompa fue tan grande y viscosa que estalló en toda su cara, dejándole la apariencia de un alienígena rosa.
Yo no quiero ser catastrofista –señalaba Grucho- mientras apuntaba a su camarote empapelado de facturas, porque a mí se debe la creación del famoso “cobrador del frac”.
Jerry Lewis, se calló de la silla, tratando de quitarse la careta de goma de mascar americana. Chiquito acudió a socorrerlo en un intento vano de desprenderle los auriculares que se le habían pegado a las orejas: “me cago en tó tus muela, paresses una carcamonía de la Dama de Erche ¡po la gloria de mi madre!.

Fue entonces, cuando el moderador, visiblemente impávido, le preguntó a Paco Gandía: ¿Y vd. Que está aquí, como invitado de piedra?, a lo que el elegante narrador de anécdotas contestó: ¡qué quiere hijoooo!, yo, na má que ver y callar, no vaya sé que con la crisis der ladrillo me quede má sordo que una tapia.

"Vuelve Pepito el Grillo"

2009-11-09T20:04:00.000+01:00

Versus Fernando Savater

La palabra imbécil, es más sustanciosa de lo que parece. Viene del latín baculus, que significa bastón para caminar. Que no se enfaden con nosotros los cojos ni los ancianitos. Si el imbécil cojea, no es de los piés, sino del ánimo: es su espíritu el debilucho y cojitranco, aunque su cuerpo pegue unas volteretas de órdago. Hay imbéciles de varios modelos a elegir:
a) El que cree que no quiere nada, el que dice que todo lo dá igual, el que vive en un perpetuo bostezo o en siesta permanente, aunque tenga los ojos abiertos y no ronque.
b) El que cree que lo quiere todo, lo primero que se le presenta y lo contrario de lo que se le presenta: marcharse y quedarse, bailar y estar sentado, masticar ajos y dar besos sublimes, todo a la vez.
c) El que no sabe lo que quiere ni se molesta en averiguarlo. Imita los quereres de sus vecinos o les lleva la contraria porque sí, todo lo que hace está dictado por la opinión mayoritaria de los que le rodean: es conformista sin reflexión o rebelde sin causa.
d) El que sabe qué quiere y sabe lo que quiere y, más o menos, sabe por qué lo quiere pero lo quiere flojito, con miedo o con poca fuerza. A fin de cuentas, termina siempre haciendo lo que NO QUIERE y dejando lo que quiere para mañana, a ver si entonces se encuentra más entonado.
e) El que quiere con fuerza y ferocidad , en plan bárbaro, pero se ha engañado a sí mismo sobre lo que es la realidad, se despista enormemente y termina CONFUNDIENDO la buena vida con aquello que va a hacerle polvo.

Todos estos tipos de imbecilidad necesitan bastón, es decir, NECESITAN APOYARSE EN COSAS DE FUERA, ajenas, que no tienen nada que ver con la reflexión propia –osea: la libertad….

Pero…¿En qué consite esa conciencia que nos curará de la imbecilidad moral?. Fundamentalmente en los siguientes rasgos:

a) Saber que no todo dá igual porque queremos realmente vivir y además vivir bien, humanamente bien.
b) Estar dispuestos a fijarnos en sí lo que hacemos corresponde a lo que de veras queremos o no.
c) Ir desarrollando el buen gusto moral, de tal modo que haya ciertas cosas que nos repugne espontáneamente hacer (por ejemplo, que le dé a uno asco de mentir como nos dá asco por lo general de mear en la sopera de la que vamos a servirnos de inmediato…)
d) Renunciar a buscar coartadas que disimulen que somos libres y por tanto razonablemente respetables de las consecuencias de nuestros actos….

¿Porqué está mal lo que llamamos malo? Porque no le deja a uno vivir la buena vida que queremos.

Ética para Amador.

Non grato...

2009-11-04T12:35:00.000+01:00

Como si de una broma macabra se tratase, el zorro no puede acceder al Corral de los Suspiros. No creo que sea culpa de este trasto que tengo por ordenador, sufriendo las inclemencias de la humedad que hay en mi guarida, puesto que también he intentado acceder a través de otros blogs que lo tenían agregado como favorito y nada, el resultado sigue siendo el mismo: Vd.no ha sido invitado… Ya sé que este aventurero trasnochado se ha ganado a pulso de espada la antipatía de muchos pacientes que sufren de disfunción blogueril, pero no creo que dos Señoras tan auténticas como Encarni y Leonor, las cuales me merecen todo el respeto y admiración por lo que representan de esencia viva del alma de Sevilla y sus corrales, le nieguen el saludo a nadie, ni mucho menos, cierren las puertas de su entrañable corral. Así que espero y deseo fervientemente que pronto se subsane este despropósito y vuelvan con su desenfado y gracia de siempre, estas magníficas comadres que han hecho las delicias de todos los que evocamos la chispa y sabiduría popular que encierran nuestras más profundas raíces. Aunque me cabe la duda al pensar que hay gente tan demencial, que disfrutan golpeando donde más nos duele, es decir, los sentimientos. Un beso muy grande a Encarni y Leonor de vuestro incondicional admirador: El Zorro.

¡LO QUE ESTAN TRINCANDO, MARE!

2009-10-29T14:08:00.000+01:00

Lo que están trincando ¡mare!, lo que se están llevando calentito. Y lo malo no es eso,
lo malo es que están pringados la mayoría de ayuntamientos y el resto es sospechoso, sospechoso de hecho y de “cohecho” y a nosotros es que nos dá igual, nos dá igual que sean los progres o los conservadores, con encogernos de hombros, tenemos bastante –apatía y resentimiento, asqueo, e indignación y repulso- idéntico sentimiento al que experimentamos ante una nueva víctima del terrorismo…¿nos estaremos acostumbrando a la resignación?. Sabemos que están trincando en Sevilla, lo que no hay en los escritos con facturas falsas y subvenciones inauditas así como nunca sabremos las cuentas de la fundación Mercasevilla ni el verdadero alcance de lo que han trincado sus valedores, ni la cuadratura del círculo vicioso de Sevibici o como se llame la dictadura de las malditas bicicletas a las que le han subido el dichoso carril a la cabeza: “Toda Sevilla, Señor, es un carril para bici”…se pregunta el peatón: ¿En qué consiste realmente la peatonalización?. La peatonalización (¡lo que están trincando, mare!), consiste en la penosa aventura diaria que tiene que correr el sufrido peatón, para esquivar: vallas, escavadoras, retroescavadoras, palas mecánicas, montañas de arena, cráteres de cemento, socavones, ¡que cabrones! –perdón- gruas, brazos…hasta alcanzar el paso (de cebra), para cruzar (a Dios gracias) y dar dos vueltas a la manzana (podrida), para llegar al trabajo (¿y que es un trabajo?) o cruzar el puente improvisado (sobre el río guay), para entrar al banco, hacer tus cuarenta y cinco minutos de cola (reglamentario como el primer tiempo de un partido de fútbol), alcanzar por fín el mostrador y escuchar que te diga la voz cogestionada del cajero: “lo siento pero se nos ha caído la línea en estos momentos”. Y tú con carita de cordero degollado, pensando y pensando: ¡lo que están trincando, mare!. Y entonces te entran ganas de ir a Jesús Bigorra –que ese sí que es el verdadero defensor del pueblo que anda por casa- y recurrir al abogado de los pobres, don Joaquín Moekel y colapsar los juzgados de guardia (más todavía) y atiborrar de denuncias las oficinas de consumidores y empapelar de hojas de reclamaciones los bunkers camuflados de las grandes multinacionales y mandarlos al carajo a todos cuando vengan vendiéndonos la moto de las próximas elecciones. El zorro os propone ejercer nuestra soberanía nacional –la verdadera soberanía que reside en el pueblo, pero no, absteniéndonos de votar, sino votando en blanco: lo que están trincando, mare…lo que están trincando.

PRESERVATIVOS PARA LA RAZON

2009-10-21T15:59:00.000+02:00

Nada es curioso, todo lo hemos visto pasar o escuchado por boca de otros ó leído en los libros antiguos que le echan a la cultura una mano. Así que los paganos por adorar a sus dioses y deidades, como los creyentes por adorar y temer al dios que dicen verdadero, se han copiado siempre los unos de los otros para difundir una fe, convertida en negocio y en el caso Católico, la mayor de las blancas empresas. Que los sacerdotes prediquen el amor platónico a Dios, no significa que sepan practicarlo, o mejor escrito, hacer el sexo. Precisamente son los sacerdotes y príncipes de la Iglesia, los que con menos conocimiento de causa pueden hablar de lo que significa vivir en pareja –a menos, claro está- que entre ellos mismos y sus piadosas congregaciones- lo sean de hecho. ¿Están los pastores indicados para dar consejos sobre la castidad, la pureza, la virginidad, la abstinencia en las parejas cristianas, que se suponen han de llegar vírgenes al matrimonio?. Estamos hablando en otra época, la que estamos viviendo, la realidad y éste no es país para nadie que no tenga vocación religiosa y desee libre y voluntariamente practicarla. El clero –en nuestros días- creo que es el menos indicado para actuar sobre las conciencias de sus fieles, por el clásico procedimiento del temor, infundiendo ese miedo medieval que tanto fanatismo y oscurantismo sembró en el siglo de las luces. Entiendo que la Iglesia se posicione en su firme postura en pro del derecho a la vida, pero lo que resulta a todas luces incoherente y harto sospecho, es que intente extrapolar el significado de la palabra ABORTO, demonizando las múltiples interpretaciones sociales que admite dicho aforismo. La razón no está garantizada por el hecho de convocar a las masas; ni las familias permanecen más unidas por rezar, ni presumir de cristianas o católicas y apostólicas. Me parece indecente, llevar a los niños a una manifestación que clama por algo que ellos mismos desconocen, desde su legítimo limbo de moral y razón. Una cosa es educarles conforme a principios y valores y otra cosa, bien distinta es inculcarles –desde pequeño – el rechazo a otras conductas morales por el mero echo que no formen parte de una doctrina, en este caso la católica. ¿Con qué fuerza y tipo de argumento, le podemos explicar a nuestros hijos e hijas –de hoy en día- que el coito está ideado para el fín exlusivo de la procreación; que los preservativos y demás métodos anticonceptivos constituyen pecado para la religión mayoritaria; que las adolescentes que hayan sufrido una violación, deben pechar con las desastrosas consecuencias de haber sido víctimas de tal violencia; que los embarazos –no deseados- se pagan hipotecando toda una vida en aras de la salvación del alma. Me parece muy curioso, eso de preconizar el derecho a la vida de un ser indefenso, pero ni el mismísimo San Ramón Nonato, se cree en estos tiempos, que sólo están a favor del ABORTO, los que están en contra de tan controvertida Ley.

LOS REYES AL SOL

2009-10-13T15:14:00.000+02:00

Ayer sufrí de una manera indecible. Sufrí al ver lo profesional que continua siendo Su Majestad el Rey, presidiendo el Desfile de las Fuerzas Armadas, un año más. Sufrí por que no se equivocara o equivocase en el solemne besamano que le rinden las distintas Autoridades., porque no diera un mal paso o tuviera un mal pié a la hora de pasar revista a las tropas que le rendían honores. Y aunque Su Majestad el Rey, tiene oficio y profesionalidad a raudales, sufrí por las vanas nimiedades que marcan su bien aprendido protocolo; como por ejemplo, que no levantara el brazo derecho a la hora de saludar, formando un ángulo recto perfecto con el cateto imaginario que vá desde las sienes hasta su hombro. Todo parecía ir viento en popa, hasta que mi sufrimiento experimentó cierto grado de indignación, cuando escuché las voces airadas de un grupo de exaltados que se mezclaban con el público expectante, profiriendo gritos en contra de nuestro Presidente del Gobierno: “Za-pa-tero, di-mi-sión, za-pa-tero, di-mi-sión”…ante tal falta de respeto y mal gusto, mi corazón se aceleró y un sentimiento de crispación recorrió todo mi cuerpo totalmente entregado y en aras de la mayor brillantez y gloria de tan trascendental manifestación de los valores patrios. Sufrí porque el cuerpecito gentil de la bienaventurada Vicepresidenta primera del gobierno, Dña. Mª Teresa de la Vega, no se desintegrara por los efluvios otoñales, desvaneciéndose lánguidamente sobre el asfalto, por causa de un previsto desajuste en su delicada dieta. Sufrí por los ilustres invitados que ocupaban tribuna, especialmente por el paternal líder de nuestra oposición, don Mariano, que parecía sufrir los rigores de un clima que no obedecía al tejido de traje elegido para la ocasión, conociendo sus evidentes problemas de transpiración corporal y así, a medida que el tiempo transcurría, se fue agudizando mi sufrimiento al observar como el sol bajaba desde lo más alto del Paseo de la Castellana, bañando con sus rigores a todo Dios que no encontrara refugio en el más leve indicio bajo una sombra. Mi sufrimiento se convirtió en angustia al comprobar como el Palco Real, se incendiaba por un sol de justicia que resplandecía de lleno en las egregias figuras de sus Majestades de manera implacable, desde el comienzo de la parada militar, obligando a Doña Sofía a manipular su distinguido abanico de manera ostensible, mientras que por otra parte, su Majestad el Rey, don Juan Carlos, permanecía impertérrito, guardando su compostura, como obedece a una figura de tan alta dignidad, impasible –cara al sol- con su guerrera nueva y atributos reales, sin nisiquiera unas gafas de sol que llevarse a su rostro. Y así fue como no pude continuar sufriendo este indigno sufrimiento de ver a sus majestades y altezas reales aguantando estoicamente al sol, durante el tiempo que aconteció el Desfile de las Fuerzas Armadas. Sin embargo, por lo que más sufrí en realidad, fue pensando en los ingenieros y arquitectos, técnicos, asesores, que habían diseñado la tribuna efímera de este año, sin observar el movimiento de traslación o rotación de las condiciones atmosféricas, incapaces de preveer el recorrido del sol a esa hora de la mañana, incurriendo flagrantemente en un delito de improvisación imperdonable por parte de los responsables de la Casa del Rey.

DAME LA "MANITA", ...

2009-10-03T13:20:00.000+02:00

Me he alegrado de la derrota de Madrid, como sede favorita para los JJOO del 2016, como si hubiera ganado. Lo he hecho con la misma alegría y satisfacción, pensando en nuestros deportistas de élite y el grran momento que atraviesan en el ranking mundial, por ese orgullo que hubieramos sentido los españoles que estamos por y bajo la misma bandera. Por la bofetada sin mano que le hubieramos dado a los separatistas que se quieren independizar de la madre patria, pero sin dejar de pertenecer a la Liga Profesional de Fútbol española. Con el mismo ímpetu y emoción, me he alegrado de que Madrid haya sido derrotada y sobre todo por un rival, que aunque continue rozando los límites del “tercer mundismo”, resurge de sus propias glorias y miserias, gracias a este reparto equitativo de la justica que le otorga el privilegio de ser la primera sede Sudamericana, donde se van a celebrar unos JJOO en la historia. Me he alegrado de la derrota de Madrid, no por la ciudad de Madrid, ni por los madrileños –vive Dios- que con ellos iría a los mismísimos infiernos y después, como reza la cita: al cielo…Me he alegrado por la sede, por lo que significa como villa y corte, centro y corazón de la política y los poderes públicos, capital de un país, cuyos ineptos gobernantes nos están llevando a la puñetera mierda.

Es que no les dá vergüenza a las grandes instancias del país, empezando por la institución de la Corona, el ejecutivo, el poder legislativo, los representantes judiciales, las Cortes y todos los demás comités y distintas delegaciones que se han unido a uña y carne, para defender y promover a Madrid, como sede de unos JJOO –yéndole la vida en ello- no les dá auténtica vergüenza.. ¿porqué no se reúnen así –uña y carne- para sacar al Pais de la crisis en la que se vé inmersa…porqué no aúnan de igual forma sus esfuerzos a sabiendas que somos la sede de la comunidad europea que más tiempo va a tardar en salir de la reseción?. El mismo día que se dio a conocer las cifras del Paro en el mes de Septiembre, más de 3.700.000…ese mismo días viajais a Coopenage, para defender a ultranza y bien avenidos, una ilusión con faraónicas inversiones que sólo garantizan el éxito mediático. Pues dejadme que os escriba, que rotundamente NO OS LO MERECEIS, ni como vividores del mangaso llamado C.O.E., ni como representantes del Gobierno, las cortes, las Autonomías y todos los demás departamentos que utilizais los fondos presupuestarios para invertir en corazonadas y sueños de grandeza, las grandes partidas de dinero público, que servirían para paliar parte del déficit que padece esta nación. Me he alegrado de la derrota igual que si hubiéramos ganado, sobre todo cuando ví por televisión el paripé informativo-festivo, que habían montado frente al Palacio de Oriente –ay dolor- ¡qué vergüenza! Y que forma más flagrante de desviar la atención.

DISFUNCION BLOGUERIL

2009-09-30T14:39:00.000+02:00

DISFUNCION BLOGUERIL

Que un bloguero escriba en su blog cuantas veces y entradas le apetezca, me parece lo más correcto del mundo –libre es y líbranos señor de gozar o sufrir de su albedrío- lo que me parece abusivo, es que aproveche su blog, para lanzar un mensaje “subliminal” y arrojar la toalla, culpando a terceras personas de sus propias carencias creativas. Cerrar un blog a veces se agradece y otras se lamenta, pero hacerlo autoimmolándose con claros síntomas de victicismo, me resulta vomitivo. Todavía más vomitivo y viscoso, resultan los ecos de vanidad que produce en la blogosfera esta impotencia de toda la vida, bautizada ahora con el nombre cursi de “disfunción eréctil” . Impotencia de querer sentirse alguien, siendo un donnadie o arlequín que distrae a la corte haciendo “remake” de verso fácil e imitando a los que fueron sus maestros…¿Pero qué delito tiene copiar a un juntaversos que de vez en cuando toca la flauta por casualidad?...¿o también quieres que la SGAE nos cobre un canon por leerte?. Conozco perfectamente a este tipo de blogueros, aunque ellos mismos se delatan con el tiempo: sus antecedentes proceden de los viejos foros, donde cuando no hacían reir al personal con su gracia pajolera, trataban de emocionarlo con sus letrillas tan emocionantes como melodramáticas, provocando el pasteleo reiterativo del: “olé-te debo una-esta noche pago yo-bajo la denominación de origen que más tarde lo coronaba como maestro”. Al tiempo que desaparecían, cuando sus neuronas le delataban o nó recibía la dosis deseada de incienso de sus acólitos, aduciendo razones de lo más descabelladas. Fueron también ninguneados o baneados por los moderadores y lo que es más fuerte, volvieron a lamerle los glúteos a quien tanto difamaron, llegando incluso a convertirse en sus amigos. Todo ello trasladado a la blogosfera, es lo que aún me resulta más nauseabundo, si se tiene en cuenta a estos energúmenos que utilizan a los blogueros que siempre han llevado una línea y caminan de buena fe, haciéndolos caer en su propia trampa de intercambio de comentarios bucólicos pastoriles a tenor de: “Eres un maestro-un genio-brillante-exquisito-voce-el placer es mío-no soy digno-ni humildemente lo merezco”. Ciertamente bochornoso y lamentable, que ciertos blogueros que dicen practicar la humildad franciscana, vestidos con harapos del siglo XVII, practiquen esta burda compra-venta de halagos a cambio de que su “ego” se vea recompensado, cuando después les traiciona el subsconciente, presumiendo de saber de ortografía y atreviéndose a corregir, lo que en términos literarios podría calificarse como errata (sepa mi querido Aguaó, que el maestro García Márquez también tenía problemas, como así nuestro Premio Nobel, Juan Ramón Jimenez, autor del entrañable Platero y yo –el burro delante para que no se espante-). Y no quiero seguir extendiéndome, porque no acostumbro, termino diciendo que: “ya pueden llover croquetas” que a este Zorro, por muy zorruno que se le trate de calificar, se reafirma en su opinión: Habeis entrado en el trapo sucio de quien sabe torear en todas las plazas, aunque os parezca cruel y la justicia me ciegue. Pero en fín, nunca fueron más ciertas las estrofas de estos buenos versos (que no ripios) del inmortal Rubén Darío: Diga usted sin tón ni son/y mil veces si es preciso/al feo que es un narciso/y al zopenco, un salomón…y mientras mofe al que baje/y mientras al que suba inciense/el día que menos piense/será usted un gran personaje.

Vuestro amigo, el Zorro. Perdonen si no me quito la máscara.

Morosos involuntarios

2009-09-24T12:52:00.000+02:00

Sr. Don Joaquin Moekel (abogado de las causas difíciles y desesperadas; Judas Tadeo del s.XXI y Mateo Alemán de las persecuciones), ruega por nosotros y líbranos de los “asusta-morosos por necesidad”. Porque hay morosos que no tienen vergüenza, no porque la hayan perdido a causa de la crisis, sino porque nunca han sabido lo que es. Y hay morosos víctimas de la imperiosa necesidad en la que se han visto, como consecuencia lamentable de perder su puesto de trabajo, viéndose abocados a no poder hacer frente a la más común de las hipotecas. Y también hay morosos que han quedado atrapados en la redes bancarias, atraídos por el canto de sirena de las malditas tarjetas de crédito “regaladas”, dinero de plástico, que se convirtió en infumable deuda a costa de generar pingues intereses. Bien, Sr. Don Joaquín Moekel, hágase cargo de esta insufrible carga moral, como solidario de las nuevas generaciones y cristiano viejo que es, ya que sus colegas “picapleiteros”, están comenzando a ASUSTAR a los morosos con vergüenza y voluntad de pago…y lo están haciendo de manera despiada, bajo la AMENAZA vil del embargo de bienes inmuebles (desahucio de tu domicilio familiar o particular) si no pagas deudas por importes desproporcionado) y por la vía del juicio rápido. Esto además de ser inconstitucional, aunque no lo sea explícitamente, resulta bochornoso, indecente, vergonzoso y ya que al gobierno “progresista” que se jacta de favorecer a los más desfavorecidos, no hace nada al respecto, apelo a la conciencia y al honor de los que –como vuece- tienen un concepto claro de lo que debe ser la JUSTICIA social. Señor, Don Joaquín Moekel, sírvase dar traslado de esta desagradable situación a su distinguido amigo, Jesús Bigorra, defensor a ultranza de este tipo de causas desesperadas, para que la cuerda de esta sinrazón, no se rompa por el lado más débil y sean las personas con menos recursos, las que tengamos que soportar las consecuencias de esta CRISIS anunciada por todos y que nunca quisieron reconocer nuestros gobernantes. Sr. Moekel, ya que no sabemos por donde tirar ante la indefensión social de la que somos objetos por parte de los poderes públicos y ante la imposibilidad de hacer frente a las deudas que hemos contraídos, por causas de imperiosa necesidad ajenas a nuestra voluntad, sería –el colmo- vivir con este miedo que nos infunden sus colegas ASUSTA “morosos involuntarios”, amenazando con la pérdida del único techo que nos cobija.
El zorro y unos cuantos amigos más.

algunos hombres legos...

2009-09-16T13:12:00.000+02:00

El padre franciscano que me escondía en la iglesia cuando huía peligrosamente de alguna de mis veladas aventureras, era una auténtica bendición de persona. Y no lo digo por bien que desarrollaba su magisterio, sin distinción de credos o profesiones, sino por aquellos coloquios que manteníamos en la sacristía al calor de la copita de vino de consagrar (cream Xerez), mientras se alejaba la tormenta. Don José –lo desquiciaba con mi usual pregunta- ¿cómo es Vd., tan bueno sin tener ni un pelo de tonto?...y perdone si me fijo en su reverenda calva. Y el me espetaba con los ojos rabiosos de ira piadosa: Mira,-zorro del diablo- mi oficio es que si me la dán, sea por bueno ó justo, pero no por tonto. Que ni el tonto es tan bueno, ni el bueno tan tonto. Tonto es el que le cuenta a los malos lo que le escucha a los buenos; osea, un mal mensajero que no sabe distinguir la importancia del correo y lo que busca es dar la noticia el primero, antes que seleccionar la importancia de cada correspondencia. Bueno D. José ¿y cómo lleva vd., eso de la castidad?...ya sabe a lo que me refiero…es que me resulta increíble y hasta si me apura inhumano, que una persona no practique el sexo. Pues te vas a quedar con las ganas de saberlo –rufián desvergonzado- que no seré yo el que te regale el oído, sólo te haré un apunte al respecto (que a buen entendedor pocas palabras bastan), servidor tiene su apetito debidamente satisfecho y la conciencia muy tranquila. No me diga más, Padre: siendo director espiritual y confesor de las mejores y más principales damas de California, ya me lo imagino- jajajajajajajajaj

sin ajos ni crucifijos

2009-09-10T15:09:00.001+02:00

Pues sí, vino a visitarme mi colega y héroe legendario entre la realidad y la ficción, el Conde Vladimir Drácula desde su tenebroso castillo de Transilvania. Lo hacía expresamente para comprobar “in situ” el rumor que corria por los platós de ultratumba: ¿Es cierto aquello de que quieren retirar los crucifijos de los centros oficiales, colegios, institutos y universidades del país considerado como “la reserva espiritual de occidente” y más concretamente la muy “mariana” ciudad de Sevilla”? –jajajajajajajajaja- mi querido Conde, respondí con una sonora carcajada, mientras le servia una copa de sangre de la mejor reserva. Acaso no sabe su señoría, que en nuestra tierra, es donde más chupócteros y vampiros no exorcizados existen por metro cuadrado. Estos presumen de “proges”se calzan la túnica nazarena y el costal, lo mismo que ahora vestidos del “ku-kus-clan”,se dedican a quemar crucifijos…créame, compadre –digo mi querido Conde- y no ponga esa cara, que tiene Vd., más mala cara que Vd., mismo, que ya es decir. Ay, mi aventurero amigo, si es que es verdad: entre los testigos de geová que prefieren morir, antes que someterse a una tranfusión de sangre; la Victoria Beckan (pijota de los cojones) que se le ocurrió proferir la ingeniosa frase de que España huele a ajos y agora la sustitución de los crucifijos, uno no puede reposar en paz en sus ataúdes. Mis vampiras favoritas han recobrado la fe y se dedican a ejercer la prostitución por los polígonos industriales; el hombre lobo se ha vuelto gay y se exhibe por los mejores saraos del brazo de la pantera rosa y a servidor no dejan de molestarme de las televisiones privadas ofreciéndome contratos sustanciosos, por aparecer en los platós, vestido con mis mejores galas y que una tal ¿Belén Esteban…puede ser?, me amenace con un crucifijo hasta hacerme caer en mi ataúd y allí clavarme la estaca en el pecho. Pues, sí –mi ilustre amigo- en eso se ha convertido este país de la tolerancia y el libertinaje…venga, quédese unos días a ver si con suerte nos llama Jesús Quintero, para hacernos la entrevista en directo con el vampiro. Jajajajajajajajaja.

¿Quien teme al Corregidor?

2009-09-02T12:52:00.000+02:00

Un Alcalde pasa a la historia, no por lo que hace por su ciudad, sino por las cosas que inaugura. Así, aunque nos parezca increíble, nuestro corregidor actuar, pasará a los anales de la historia reciente de Sevilla, por ser el Alcalde que inauguró el “metrito”, así como el “cochecito lerén” del metrocentro que recorre la enésima parte del cuadrante que vá desde el Prado hasta la Plaza Nueva, dejando la Avenida enmarañada de catenarias.
Esta Alcalde impasible –que nunca estuvo aquí- puede que pase a la historia por inaugurar la catedral de David el gnomo que se está construyendo en la encarnación para preservar los restos arqueológicos y al mismo tiempo insertarlos en una especie de parte temático de lo más antiestético. Seguramente habrá que tomar muchas dosis de paracetamol, antes de encajar en la llamada “piel sensible”, este mamofreto llamado Parasol.
Está también el proyecto que ya comienza a cimentarse de la torre Pelli o el gigantesco mechero transparente, cuyo complejo empresarial –dicen- que va a dar empleo a más de 4.000 futuros subsidiaros de los 420 euros, que ahora está negando el Sr. Griñán. No creo que nuestro ínclito alcalde, viva –en cuanto a legislatura se refiere- para inaugurar dichos fastos, ni cuerpo que lo resista. Nunca tan poco rendimiento, ha cundido tanto; pero lo cierto es que nuestro moderno Corregidor, ha hecho historia con la ley del mínimo esfuerzo y la máxima concentración de ruidos y molestias. Historia que celebran los abuelos del bonobús gratis y el voto cautivo de sus pensiones. La historia de un sueño en construcción convertido en una auténtica pesadilla para la que nos vendieron, como “ciudad de las personas”.
Por cierto, este Zorro, se dio una vueltecita la otra noche con su caballo por el carril bici y la gente me miraba con una cara, ¡que vamos!, como si fuera un bicho raro.

conteste a la segunda pregunta

2009-08-20T14:27:00.000+02:00

Hola, ¿estás ahí?...¿no tendrás el mal gusto de estar veraneando; con la familia, los niños, la suegra, los cuñados..¡qué horror!...te gusta el verano, tienes dinero= contestame a la última pregunta?. Ni que decir tiene, que odias el verano o al menos no puedes soportar estas calores inhumanas, insultantes, desconcertantes. ¿Estas pensando como yo, que el mejor verano es el que se vive en “villa consola del aire acondicionado”, con el piso para ti sólo ó en su defecto acompañado de una pareja complaciente, ya sea por amor ó bien costeada, si es posible de buen ver, importante las medidas –aunque sean siliconadas- no tanto perversa, pero sí un poquito guarra, mejor, que sea tela de guarra (para que nos vamos a engañar) en el más placentero sentido de la palabra. Y aquí te pillo y aquí te mato..y ahora me disfrazo de criada y me ponga la cofia y le hago un diminuto ojal al delantal, para que aparezca el badajo con más venas que la garganta de un cantaor…y hablando de garganta, mientras más profunda mejor. Así no te importa sacarle brillo a la encimera de la cocina con el sudor de tus nalgas, hasta abrir el frigorífico a la manera de nueve semanas y media y preparar la macedonia de fruta más sabrosa del mercado, sobre el mantel terso y suave de su bajo vientre y comerte la delicia de gazpacho que jamás hayas probado, sin necesidad de licuadora…a que eso sí es veranear de verdad?. A continuación tirarte la gloriosa siesta del cigarro de después. Me quedo con la fantasía, antes que con el desengaño de ese fantástico verano a media pensión ó incluso a pensión completa; ya pueda estar en el sitio más idílico del inescrutable rincón de la tierra y degustar los más frescos y apetitosos manjares…que no cambio la puesta de sol que se vé desde el catre de mi guarida, abrazadito a mi chorba, después de haber satisfecho el otro apetito con el mejor sabor a marisco que existe..¿o nó?

2009-08-14T10:59:00.000+02:00

"coplillas de Agosto" (sevillanas de los Romeros años´70"

La dehesa de los mares tienen azules senderos
hice una cruz en la arena
pensando no verte más
pero el agua la borró
cuando subió la marea

Las noches de luna clara
me paseo por las orillas
voy buscando una sirena
que tenga tu misma cara.

El murmullo de las olas
me acompaña hasta la aurora
y las sirenas
se esconden cuando es de día
porque se ponen morenas.

Tu eres rosa de los vientos
mi estrella polar y guía
en el coral de tus labios
mis besos han encayao
tanto, te quiero
que a tu vera yo echaría
el ancla de mi velero.

(a una sirena que convirtió el sueño en música)

Fiebre de delirio

2009-07-29T11:51:00.000+02:00

El Zorro se siente bien; no se lo pregunten, que no lo sabe…no se lo explica, como la tala de árboles en el Porvenir ó la construcción de la Biblioteca universitaria en los jardines del Prado (por cierto, paralizadas por el Supremo) -¡albricias!- le silva la polla, viejas canciones de amor como llantito de perro; piensa en verde a pesar de sus “cien años de soledad” porque dicen que Dios ha vuelto en una “Harley” y pasa olímpicamente de la catedral del mar…¡qué cojones!, acaso no hay un anciano que la está construyendo a base de material reciclado. Joder ¡que bien se siente el tío!, blande la toledana como si fuera una regadera, no hay cosa mejor para los locos que una regadera lloviendo en miniatura. Se pone contento por nada, porque no hay nada que merezca la pena entristecerlo, celebra su retiro espiritual en la guarida, viviendo como un cerdo, sin cambiar la ropa de cama en nueve semana y media, fregando: un plato, un vaso, una cacerola de pasta con la punta del meridiano occidental y tirándose en la hamaca para hacerse “pajas mentales” que le dan un placer intelectual que no podría jamás transcribirlo. Dice que se siente como “el príncipe de las mareas” –querido y respetado- cruzando los puentes de “madison” y cuando alcanza la cima, al atardecer, le hace musitar un nombre que repite como un salmo. Dime el nombre, dime el nombre..y no me estoy refiriendo a las pastillas. Ven a verme en otoño, amenaza, apuntando a mi corazón con la punta de su espada. Jajajajaja.

otro café...

2009-07-21T11:58:00.001+02:00

El zorro sigue vivo, a pesar de estas calores espesas e insoportables. Estuve con Mercedes, el pasado fin de semana, necesitaba a un amigo y a ella recurrí que acude siempre solícita. Tomamos café en una taberna climatizada y volvimos a repasar los rincones de nuestras vidas que quedaron a oscuras. A ella, le siguen brillando los ojos a pesar de su apagada sonrisa. Las personas como Mercedes, seguras de sí misma, son tristes; no saben posar ni fingir, su cara la delata incluso en las fotos: reflejan un no poder aunque quieran aparentar que pueden con todo. Su gestos ya no son tan desafiantes ni descarados, ahora me mira incapaz de ocultar cierta dulzura. Se queja y suspira para no perder la costumbre, reconoce sus culpas porque no dejar de justificarlas sin embargo continúa analizando las mías con la noble intención de absolverme de ellas. Mirándola a los ojos, el zorro piensa: “Dios mío, qué forma más contradictoria de amar”; por un lado los celos –casi enfermizos- celos a la ciudad de mis amores, a sus costumbres y tradiciones, a la noble causa de caballero andante a la que me consagré en vida a favor de los más desfavorecidos, a la fama y leyenda que me convirtió en héroe convicto. Mercedes no lo pudo soportar, quiso al zorro para sí misma, necesitaba al hombre y no estaba dispuesta a compartirlo con nada ni nadie. Ocasiones no le faltaron para combatir su soledad. Mercedes tuvo muchas oportunidades en la vida, para engañar al zorro, aprovechando las artes mágicas de su abrumadora belleza, por la que suspiraban numerosos pretendientes poniendo a sus piés la mitad de sus reinos. Pero el verdadero amor es así, desconcertante y desquiciado, concebido para llorar a solas de rabia besando el olor de la ausencia, para maldecirla luego en presencia del amado. Ahora comprendo, que Mercedes, me quería hasta con su desprecio, que sus reproches y amenazas que su rechazo y desesperación, eran súplicas veladas del corazón, que por dentro estaba diciéndo: abrázame, bésame, amame, tómame porque soy tuya y siempre lo seré.´Pero el zorro es cobarde, como todos los hombres, ligero de arrojo, pero cortito de mente y siempre huyó hacia delante con su máscara.

el verso de una noche de verano

2009-07-08T20:06:00.000+02:00

Una canción que nunca terminé
Un camino que nunca recorrí
Unos labios que nunca besé
El agua que nunca bebí
Los brazos que nunca abracé
Lo siento que nunca sentí
La palabra que no pronuncié
La frase que no supe escribír
El libro que no pude leer
La clase que no quise asistir
La mentira respondiendo por mí
La verdad que no supe creer
El bien que recogí…y
El daño que sembré.
Todo, todo floreció en abril
Como los versos –canalla- que escribe el canijo
Dándole a la guitarra
Con un cigarrrillo entre las cuerdas.
Como la misma palabra, escrita en el fondo
Del vaso de un cubata en una noche cualquiera
De olvido y sin blanca
Como la cola y el ron, dulce y amarga
La misma mala leche, mucha malaleche
Cuando el poeta canta

desarrollo "insostenible"

2009-07-02T12:37:00.000+02:00

En un programa basura de cuyo nombre no quiero acordarme, escuché de madrugada, que unos grandes almacenes de las grandes superficies que nos están dejando cada vez más pobres y arruinados a costa de sus ofertas 3x2, que las sacramentalizadas y multifuncionales bolsas de plástico que hacen las delicias de nuestras compras semanales, van a dejar de ser gratuitas porque –según los expertos- en chorradas de bases de datos y estadísticas, no contribuyen al desarrollo sostenible, ecologicamente hablando.

Total, que tendremos que pagar por reciclar esas bolsas que todos corremos entre viernes y sábados, a pesar del buen uso y casi disfrute particular que todos experimentamos con ellas. Está claro que la palabreja que se han inventado los tecnócratas –de la energía y desarrollo sostenible- se está convirtiendo en una verdadera pesadilla y sinrazón infumable. De modo que nos enseñan a ahorrar por un lado, haciendo un uso racional y discreto de los llamados “bienes escasos” –como por ejemplo el agua- y cuando se producen los buenos resultados de este ahorro de consumo por parte de la población debidamente comprometida, viene EMASESA (empresa privada que gasta con cargo al erario público) y anuncia subida de tarifas. Esto es como si te enseñasen a ahorrar para que luego te lo gastes en medicinas: analgésicos, antidepresivos y reguladores de jugos gástricos.

¿Alguien entiende mayor desarrollo sostenible, que esta insostenible situación?...¿Alguien entiende que Mercasevilla tenga una fundación , cuyos avispados gestores no sepan donde fueron a parar 100 millones de euros al año?...¿Alguien entiende que el Alcalde “que nunca estuvo aquí”, haya sido el último en enterarse?...¿Alguien entiende que se le asigne más subvención a la cabalgata del “Orgullo del sur”, que a la centenaria del Ateneo??...pues todas estas cosas, que nadie entiende, se están depositando –poco a poco- en las bolsas de plástico que los supermercados ahora nos piensan cobrar, sumándose al desarrollo sostenible de esta situación insostenible, que no se la cree n más que los que están mamando de ella. Ahora porque hace mucho calor (40º a la sombra), pero cuando refresque, este Zorro os convocará a todos en la plaza nueva (por lo menos a los 60.000 sufridores crónicos, que nos echamos a la calle por el Betis), para asaltar la casa grande de la corrupción “sostenible”.

En las nieblas de las miradas tristes

2009-06-22T11:51:00.000+02:00

Te he buscado un día más, entre las nieblas de la rutina, enderredor de las miradas tristes ensimismadas, resguardado del calor insufrible de la tarde. Sé que tus has hecho lo mismo y no nos encontramos.

El reloj atrasa nuestro destino, marca las horas con un compás lento y parsimonioso, sabe que el tiempo juega a nuestro favor y no tiene prisa. Estaba pensando otra vez en ti –no hago otra cosa- lo demás sería perder el tiempo trabajando en lo que no deseo. Te he buscado en los campos donde reinan mis sueños, deshojando la margarita inventada por la ilusión que engaña. Te he buscado en los ojos del color de la almendra amarga; en los rizos teñidos que ondean sobre los hombros desnudos; en el pecado de unas curvas de escándalo y en la lisura de un vientre que luce pircing en su precioso ombligo.

Tu me enseñas las manos desde lejos y ries con la fuerza que dan los desengaños, entierras mis palabras en la fosa sin fondo de una cruda realidad, donde se vierten las culpas y los miedos inútiles. El don de la soledad nos hace libre, tristemente libre, pero nunca miente, el me dice que tu me estabas buscando, gritando en la noche las mismas palabras: ¿Dónde estas, amor, porqué tardas tanto?

abstencion...

2009-06-17T12:57:00.000+02:00

Este zorro no se siente nada cruel y menos con la clase política que últimamente y debido a los resultados electorales (Europeas) , está perdiendo toda su clase, por no decir la credibilidad –que eso es de risa-.

Me pone más ser justiciero y asaltarlos súbitamente en las poltronas de sus impecables despachos. Valientes “cantamañanas”, menudo partido están creando: la abstención . Si el voto en blanco dicen que favorece al partido en el gobierno (otra patraña infundada por el miedo de los votantes cautivos), la aplastante abstención ¿a quien favorece?.

Pues si el voto en blanco o el nulo, os está mandando sin necesidad de palabrería, a la puta mierda…la abstención os está condenando al desprecio, la apatía, el descrédito y la indiferencia. En el partido de la abstención militamos todos los insobornables, los desencantados, los que creemos en que la justicia hace la vista gorda con vuestros múltiples casos de corruptela, los que estamos convencidos que sois unos “chorizos” o ladrones de guante blanco; los más de tres millones de parados, desesperados, hipotecados, acribillados por los impuestos, desahuciados, ninguneados, los que no vamos por ahí haciendo apología ni del terrorismo ni de ningún tipo de día del orgullo por condición de sexo, ideología, raza, género ó número.

El zorro siente una inmensa satisfacción, casi morbosa, cuando os pone contra la espada y la pared y os pregunta, tanto a los del partido rojo, como al de los azules: ¿pero cómo se puede ir por ahí, presumiendo de victoria por 3 ó 4 puntos y encima calificarla de “histórica”? si estais lleno de mierda hasta el cuello, esquivando sentencias firmes con baños de multitudes sectarias. Y a los “otros” (no a los de Amenabar) a los del partido en el gobierno que vive en los “mundos de yupi”, empaquetando medidas absurdas de las que se ríen en su propia cara, las entidades financiera y crediticias de las cuales dependen, encima con la arrogancia de pasarse la autocrítica por los mismos forros de sus trajes de alpaca. Me voy, les digo a estos mentirosos compulsivos, con mi máscara casi arañando sus ojos cagados…pero cuidadito con el partido de la abstención..¡mequetrefes!...que somos mayoría y llegaremos a absoluta. Volveré

"manicura"

2009-06-12T13:04:00.000+02:00

El Zorro, ha encontrado la “”10-11”, esa llave multifuncional, versátil, que apreta y afloja todas las tuercas. Una llave que se pierde más que ella misma, que se extravía y aparece y desaparece a su antojo, como el río Guadiana. También ha encontrado las tijeras de puntas curvadas, la que sirve para cortas las uñas de los pies, cuando crecen en demasía y dejan el dedo gordo al descubierto del calcetín. El zorro ya encuentra botellas de agua en el frigorífico, porque no soporta el agua a temperatura natural, incluso en invierno y sabe donde está la barra de pegamento, cuando la necesita y el rollo de texafil y la cinta aislante y el destornillador de estrella y el de precisión que dejó guardado en el cajón de las herramientas.
Ya encuentra todos sus papeles y documentos , que aunque desordenados, sabe que nadie urgará en el cajón de los desatres. El único cajón donde guarda todo, con la certeza que sólo allí tendrá que buscar para encontrar algo. El zorro vivía en el caos de su propio orden y ahora –por lo menos- ha ordenado su propio caos. Tiene una amiga, que aunque no lo sea en realidad, sí lo es virtualmente; la que sabe escuchar (que importante es saber escuchar, sin conceder la razón como se le presta a los locos), sin concesiones, pero también sin reproches, ni acusaciones previas, sólo aportando nuevos puntos de vistas, atajos, salidas de emergencia, con grandes dosis de anestesia para mitigar el agobio y la desilusión de los pasos en falsos.
El zorro, no es que haya perdido el miedo, ni la inseguridad, es más dichas sensaciones permanecen intactas junto con su manido sentimiento de culpa, pero precisamente por eso, porque permanecen intactas y son consustanciales a su enorme personalidad, el zorro, ha encontrado nuevos argumentos que le han despejado los nubarrones y permitido contemplar las muchas estrellas que aparecen en el firmamento claro de su presente inmediato. ¿Se lo debe a esta amiga virtual?...el zorro no lo sabe de cierto, pero agredece mucho y admira que esa persona esté ahí a 1.000 km de distancia, haciendo posible que la ñoñería de un gesto, una palabra, una frase perdida entre líneas y la antítesis de un sabio consejo, pueda proporcionar a alguien sentirse mejor. El zorro ha encontrado la “10-11”, parece una tontería, pero es algo muy serio cuando se necesita.

EL BETIS

2009-06-02T12:34:00.000+02:00

¿Qué es el Betis?

La cuadratura del círculo, el escurridizo equipo A y misión imposible. La premisa de un dilema y la antítesis de una conclusión. La insoportable levedad del ser y el ser de una realidad insoportable. La fe que cree en lo que no ve porque no se cree lo que está viendo. Una historia interminable y condenada a repetirse. La fuerza de la debilidad, el fundamento de la impotencia, la razón de la incredulidad. El gran poder de un escudo preso entre las trece barras de su propia celda. La coronación real de los santos inocentes. Treinta y cinco mil voces clamando en un desierto en busca de la palmera prometida. Un ahora más que nunca y un siempre hasta la muerte. La promesa incumplida de por vida, la ilusión de un presente sin futuro y la esperanza de un futuro esclavo de su pasado. La huida hacia el sur sin perder el norte. El camino más corto del éxito al fracaso. La virtud que no encuentra su término medio. Las lágrimas de la alegría y el consuelo de las penas. El verde del corazón cuando el alma se queda en blanco, blanco como un papel volátil, efímero, donde el mismo Sabina escribió los versos del amor que hoy le tomo prestado para ti: “y morirme contigo si me matas/ y matarme contigo si te mures/porque el amor cuando no muere mata/porque amores que matan nunca mueren.

Ver para creer

2009-05-27T11:26:00.000+02:00

Adios con el pañuelito, la pregunta me la guardo en el bolsillo vacío, la respuesta por mas que busco no la encuentro. La alegría es contagiosa, pero la pena es crónica, el tronío de los cohetes distorsiona la realidad, cuanto más se aleja el ruido más se siente la desolación. Flores nuevas, plata antigua y reluciente, cuajada de colores vivos, pintan las calles de la despedida. Os llevais –por siete días- la vida a caballo entre lo divino y lo profano, dejais el mundo viéndoos pasar por las aceras.

Detrás del Simpecao, se ván los que se quedan, se van hasta la marquesina próxima parada de los jubilados. Os acompaña el minuto de gloria de cuantos nacieron atrapados en un cuerpo que no les correspondía, os sigue la fe sostenida en las muletas, el dolor acostumbrado de la artritis que obra milagros de olvido andando por sevillanas. Puro absentismo salvado por la tradición, el trabajo, la escuela, la obligaciones, sacrificadas por la devoción, bajo el precioso nombre de una Virgen que parece guardar la clave de la felicidad. Que así sea si verdaderamente el camino es de esperanza, que así sea si verdaderamente se cubren de Rocío los que rigen los destinos de los más atormentados, que así sea, si verdaderamente las casas del despilfarro llena de gloria bendita, abran sus puertas para que nadie se sienta extraño. Adios con el pañuelito, me temo que esa fe que se presume por la calles, no es la fe verdadera que cree sin necesidad de dar espectáculo. Pero somos así, así es nuestro pueblo: ¡Viva la Virgen! metiendo el dedo en la llaga, ver para creer.

presente de indicativo

2009-05-23T17:18:00.000+02:00

Aun te quiero; porque me dueles mucho, porque me contrarias, porque me molesta tu presencia…no quiero verte, pero te buscan mis ojos por la casa y los rincones del aire, por el olor…por tu olor, tu penetrante olor. El amor no puede borrarse, aunque sea un mal recuerdo, está escrito en la frente de la vida, donde los ceños quedan fruncidos por la huella del tiempo. Aun te quiero porque me tienes lástima y yo me siento culpable de tanta indiferencia. Te quiero, por la noches en vela, contemplando la plata encendida de tu vientre desnudo, por tantas caricias ensayadas y tanto deseo reprimido, mordiendo mis ansias por besar tus pechos dormidos. Por tantas fantasías que dejastes volar por la ventana placentera del sueño. Nuestro amor tenía muchas metáforas, pero muy pocos nombres; perdía el tiempo en discutir las formas, los colores, el idioma y la religión; nunca hablaba en segunda persona del plural, era puro presente de indicativo, no conocía el futuro más que era…era…

Precisamente porque ahora sé que te quiero de verdad, ya no te necesito…necesito el amor que sólo tiene un nombre para arrancar de nuevo….necesito recobrar la ilusión que he dejado en algún sitio, desamparada y sola, aquel don del amor que no sabe de edad, ni de locuras…que siempre dice, que nunca es tarde, que primero te pone la otra mejilla y después te enseña el otro lado, donde es posible la vida. Precisamente porque ahora sé que te quiero de verdad, no temo hacerte daño, ni temo que te hagan más daño si te quieren. Porque yo ya le cambiado el nombre a nuestro amor, por si encuentro el verdadero.

Monologo Rociero

2009-05-16T13:04:00.001+02:00

Este zorro se muerde la lengua, por no hablar de ese indigesto rocío de las vanidades, que se te atraganta al ver la impresionante movida que se pone en marcha hacia las marismas, pertrechada de todo lujo de detalles y comodidades. ¡que poderío!...Qué derecho tengo yo a señalar a esos “señorit@s” –bien plantados- habiendo tanta buena gente que se ha llevado todo el año, juntando –como una hormiguita- para vivir su fe. Porque ese misma buena gente, también se lleva juntando todo el año –como una hormiguita- para costear su túnica, los escudos bordaos de su túnica, las manoletinas, las hebillas de plata, las sillas en la campana, las papeletas de sitio, el traje, la mantilla.-..al igual que se llevan juntando todo el año –como una hormiguita- para el abono de la caseta, el de los toros, el caballo, el picadero, el traje corto… No, la verdad, es que no tengo ningún derecho a criticarlos, pero mi espada sí, que se me vá de las manos surcando en el aire estocadas de rabia. ¡Que bonito es el Rocío, qué bonita la marisma con sus flores!...¿no va a ser bonito?, así dá gusto, hacer el camino desde la altura de una buena jaca, llevando por jineta a una morenaza o a la tía más fea del mundo. ¿Peregrino, romero?...de qué…si eso es una excursión de lujo, vestida con sus mejores galas; si la caravana está formada –en su mayoría- por una perfecta logística de carriolas, dotadas de todos los medios y comodidades (aire acondicionado incluido)…y –ala- a cantarle a la Blanca Paloma a coro. ¿Han visto vdes a los chicos del coro? (no me refiero a la película). Parecen que han salido de la sala de maquillaje de un estudio, para actuar por televisión. Y es que –claro- los está viendo todo su barrio: ¡qué poderío! Hay que ronear. Si vd cree que esa gente hace el camino andando, detrás de la carreta del Simpecao…lo lleva claro. Un ratito, lo que duran las cámaras de las tv locales en firmarlos, el tiempo que tardan en llegar sus “criados” a recogerlos con el 4x4 lanzadera, que no veas tú el carrito de remolque que lleva consigo el 4x4 –gloria bendita- . No ¡hombre no! Que se ven muchas gentes detrás de la carreta del Simpecao –aferrao a su barra- tragando polvo por las arenas con sus pañuelos a la bandolera…sí, pero esos son los pardillos que van trabajando para la hermandad; los priostes, los auxiliares, las abuelas de los priostes y los auxiliares y cuatro peregrinos de los de verdad, que van cumpliendo promesa. Donde verdaderamente se dá vd cuenta de la película, es cuando la caravana, llega a la acampada –la pará- . Horas antes ya han tomado posiciones las respectivas carriolas de los grupos de élite que van haciendo el camino. El dispositivo de instalación, es impresionante, se colocan los toldos para preservarse del sol y el aire, se coloca la amplia gama de butacas y sillas playeras; las mesas, los manteles de papel con sus pinzas, menaje, vajilla, cubertería (de deshecho), los más pudientes se lo encuentran todo dispuesto por parte de sus asalariados. Los mozos de cuadra esperan a los señoritos para apear a los sufridos caballos; se arrancan los motores, baterías y generadores: ya hay luz, frío en las cámaras, aire acondicionado, agua caliente. Al tiempo llegan los grupos de “peregrinos”, exhaustos, polvorientos, bronceados, blandiendo sus varitas de romero, palmas, compás, risas y canturreo. Se duchan, se cambian y aparecen radiantes preparados para vivir la noche del camino. En la mesa –gloria bendita- todo está previsto y estudiado. Al rato llega la carreta del Simpecao…ande y asómese a ver cuantos romeros y peregrinos trae…por curiosidad. Acérquese llegada la hora del Rosario y se dará cuenta de verdad, quienes son los rocieros de fe y quienes los que van a lo que van. Pero claro, este zorro no tiene ni tiempo ni ganas de escribir el resto de los capítulos que componen este falserío que mueve a más de un millón de personas en torno a una Virgen que levanta todo tipo de pasiones y pasiones de todo tipo.